Todos los muertos

¿Cuánto vale una bala?
¿Cuánto vale una vida?
¿Cuánto vale un trozo de carbón?

Yo, no lo se,
decidme:
¿Cuánto vale la vida de un militar?
¿Cuánto vale la del minero?
¿Cuánto, la de los muertos de las cunetas?
¿Cuánto, la de los muertos de los puntos negros?
¿Cuánto, la de los muertos de los hospitales?

Yo, no lo se,
decidme:
¿Cuál vale más?
¿Cuál necesita una doctrina diferente?
¿Cuál necesita más respeto?
¿Cuál genera más dolor?

Yo, no lo se,
decidme:.

08.En vaso ancho

Lola me dijo:

Me dicen que has cambiado,

sigues siendo el campeón de la derrota,

pero nunca pasaste por el aro,

y eso es algo, chico que se nota.

Lola me dijo:

Tu voz suena a esperanza,

y por tus manos se ve que has peleado,

no hubo suerte trucaron la balanza,

y aún con eso siempre te has levantado.

Así es Lola.

Dueña y señora de Venta Dolores,

reina maldita de todos los hombres del puerto,

bruja bonita que me hechizó vestida de negro.

Así es Lola.

Dueña y señora de Venta Dolores,

musa cautiva en la espiral de mi cuaderno,

poderosa afrodita que desvió el rumbo del viento.

Lola me dijo:

Que escribes todo el tiempo,

vas a llenar de tinta tu cuaderno,

si es para mí deja las hojas blancas,

no te confundas no soy ninguna santa.

Lola me dijo:

Las chicas buenas van al cielo,

pero allí no hay sitio para mi,

yo ya tengo mi suite en el infierno,

y si tu quieres te puedes venir.

Cerró la puerta por dentro,

me sonrió y me sirvió,

en vaso ancho y con hielos,

el cáliz de la absolución.

Mientras ella me besaba,

yo me tuve que rendir,

fue testigo la madrugada,

y la noche, la luna, Lola y yo,

no quisimos dormir.

Así es Lola.

Dueña y señora de Venta Dolores,

reina maldita de todos los hombres del puerto,

bruja bonita que me hechizó vestida de negro.

Así es Lola.

Dueña y señora de Venta Dolores,

musa cautiva en la espiral de mi cuaderno,

poderosa afrodita que desvió el rumbo del viento.

Lola me dijo:

Ya no importan tus pecados,

tú ya sabes lo que hay que hacer,

tirar la piedra y no esconder la mano,

hay que hacer lo que hay que hacer.

Museos de cera

Conozco Manhattan como la palma de mi mano,

y se perfectamente donde está situado cada edificio,

uno, junto al east river,

el otro, en el 234 de la 42,

no entiendo porque confundo siempre,

la sede de las Naciones Unidas,

con el museo de cera de Madame Tussauds.

Guarda los tebeos

Guarda los tebeos,
te decían,
y deja de pensar
en tonterías,
que hay que cenar.
Y cenabas,
viendo las mentiras,
de los telediarios.

Programación

14/06/2013

Nosotros, que matamos a los payasos de la tele,
antes de que estuvieran muertos,
y recogimos los pedazos del televisor,
para volver a juntarles con tiritas,
nos sentamos en el sofá
y exclamamos malhumorados:
Mierda de programación, no echan nada.
Olvidando que fuimos nosotros,
los que convertimos la tele en basura.

Equivocadamente

05/07/2013

Hay gente,

que,

equivocadamente,

a veces,

me dicen poeta,

pero,

no ven,

que yo solo junto palabras,

que forman frases,

y que a veces,

tornan en versos.

Pero no ven,

que poeta y poema,

son dos palabras,

de cinco letras,

demasiado grandes para mi.

Accidentes

15/06/2013

Que corten al tráfico
todas las calles de mi
ciudad
que nos prohíban circular
en coche, en bici
y en moto
que obliguen a los
peatones a llevar
casco por las aceras
porque en esta ciudad
donde el frío
se abraza a los huesos
las mujeres cuando
llega el calor
provocan demasiados
accidentes

Tiempo y cicatrices

De repente amaneció

y habían transcurrido diez años,

me di la vuelta y solo vi,

todo lo que había dejado;

imágenes del pasado detrás de mí

que me estaban atormentando,

a veces nos toca pagar este precio.

Me lastraban, 

como un yugo sobre el cuello del alma,

los recuerdos de fotos en blanco y negro,

que no había olvidado,

ni estando ebrio,

ni paseando por paraísos artificiales,

no hay nada peor,

que no poder hacer nada.

Solo sentir rabia,

solo sentir impotencia.

Tanto dolor y yo estaba atado,

hubiera dado un pulmón,

hubiera dado mis manos,

para poder hacer algo,

para no tener que llevar flores

todos esos días señalados,

por no estar en un presente desolado,

para dejar de ser mayores

y volver a ser pequeños,

para recoger las lágrimas

que cayeron contra el suelo.

En homenaje a una agonía

el llanto fue un aguacero.

El tiempo curó las heridas

pero dejó las cicatrices,

ahora mantengo alta la guardia

y he aprendido a defender atacando.

Ahora estoy curado de espanto.

Ahora todo el mal que acontece,

ya no me hace ningún daño.

Pero el dolor vuelve ha aparecer,

si miro al pasado.

Hubo un antes y un después,

con el final del verano,

ese veintidós de agosto del dos mil tres.

01.Golpes

Escucha amigo la historia,

del viejo boxeador,

extractos de la memoria,

la historia de un perdedor.

Escucha su voz rasgada,

matices de la derrota,

él sabe de lo que habla,

el cuerpo sobre la lona.

Golpes, golpes,

todo son golpes.

Golpes, golpes,

no hay más que golpes.

Golpes, golpes,

solo son golpes.

No es fácil en esta vida,

pasar de un asalto a otro,

de ser el campeón del mundo,

a ser un juguete roto.

Tan solo hay una manera,

cantaba en su canción,

después de morder el polvo,

besó sus guantes y se alzó.

Golpes, golpes,

todo son golpes.

Golpes, golpes,

no hay más que golpes.

Golpes, golpes,

solo son golpes.

No es fácil en esta vida,

dejar de ser el campeón.

Golpes, golpes,

todo son golpes.

Golpes, golpes,

no hay más que golpes.

Golpes, golpes,

solo son golpes.

Escucha amigo la historia,

del viejo boxeador.

Escucha su voz cansada,

él sabe de lo que habla.

Después de morder el polvo,

besó sus guantes y se alzó.

Desde la ventana

Y la gota,
se tiñe de blanco,
para pintar de postal,
las vistas,
que ofrece la ventana
de nuestra habitación,

en La Posada de Cucayo

06. Venta Dolores

Hay un lugar,

en la ciudad,

de Antipoda.

Has de llegar,

y preguntar,

por Lola.

Huele a arrabal,

y a despertar,

sin memoria.

Le dicen La Venta Dolores,

por que allí entre humo

y amargos licores

los hombres más duros

intentan ahogar

al anochecer

recuerdos y penas.

Mira detrás,

del mostrador,

veras a Lola.

Oscuro bar,

donde la mar,

se desborda.

Si hay temporal,

y tempestad,

pide otra copa.

Rellena mi vaso vacío

y brindemos,

porque el dolor desaparezca,

porque nadie diga su nombre,

para que caigan en el olvido,

sus manos, su boca y su esencia.

Para que marchen y no vuelvan

ni su recuerdo,

ni esta tristeza.

Le dicen La Venta Dolores,

por que allí, entre humo

y amargos licores,

los hombres más duros

intentan ahogar

al anochecer

recuerdos y penas.

Susurros sin red

Estamos aquí,
sobre el alambre,
seguros de tener una red,
que nos protege.
Pero de vez en cuando,
cada mes,
allí donde el alambre,
hace curva,
nos olvidamos de toda protección,
y nos enfrentamos al suelo,
sin miedo a la caída,
lanzando susurros a pleno pulmón.

Gotas de lluvia

21/08/2012

Una gota que arranque la tormenta,

como esa primera palabra,

que desencadena

el torrente de versos.

Una gota que arranque la tormenta,

siniestro en un cielo de nubes grises

y que empiece la descarga eléctrica,

entre las nubes más negras.

Una gota que arranque la tormenta,

y que el agua empape,

nuestras cabezas

y nuestras prendas.

Que la lluvia arrastre gota a gota

toda la porquería y toda la mierda.

Una gota que arranque la tormenta,

como esa idea furtiva

que libera la mente,

idea que no entiende,

ni de leyes,

ni de normas impuestas,

doctrinas que nos inculcan,

en la prensa, en la tele,

y en la escuela.

Pensamientos que gota a gota,

colmen el vaso de la paciencia,

que lo inunden todo,

las plazas, las casas, las aceras,

para que broten

entre el hormigón y el cemento,

nuevas conciencias.

Una gota que arranque la tormenta,

que nos haga sentir,

que todos somos gotas del mismo mar,

gotas diferentes pero idénticas,

que todos somos gotas del mismo manantial

y que muchas más gotas de lluvia

aun están por llegar,

gotas que den forma a las piedras,

gotas que alimenten la tierra,

gotas que mojen las raíces que nos sustentan,

gotas que recorran los tallos y las ramas

para llegar a las hojas

y poder escapar,

tocar el cielo y regresar

con la forma de una gota,

gota que arranque la tormenta.

Una gota que arranque la tormenta,

y que el rugir de los truenos,

silencie las mentiras,

y que la luz de los rayos

alumbren en la noche nuestro camino

y que poco a poco

gota a gota

empiece a diluviar,

gota a gota,

incesantemente,

que en su caer intermitente,

acaben por derramar

la copa de la derrota,

y entonces,

en una noche futura,

seremos agua de río

que su cauce ha de desbordar,

seremos agua de mar

que los diques ha de derribar,

seremos las gotas de lluvia

que arranquen la tormenta,

y entonces,

seremos todos gotas del mismo mar.

No pidas perdón

15/05/2012

Murió en la calle,
y en pijama.

Mientras agonizaba,
alguien metió,
el dedo en la llaga,
y escarbó.
Luego pidió perdón,
y mientras el tipo se desangraba,
se marchó.

Corazón de kinki

Para ti, soy un tipo que no valgo nada.

Para ti, malgasto mi vida juntando palabras.

Para ti, es mucho más fácil el darme la espalda.

Para ti, es mucho más fácil volverme la cara.

Y aunque para ti

yo no sea el chico ideal

que poder presentar

a papá y a mamá,

no te creas que me importa

Y no creas que me importa

lo que dices por ahí,

los desprecios de tu boca

no se hicieron para mí,

si te quitas esa venda

ya no seras tan idiota,

anda hazte un favor

y no me juzgues por mi ropa,

si debajo de estos trapos

también late un corazón

que ni sufre ni se inmuta

si etiquetas lo que soy.

Para ti, soy la pesadilla en tu cuento de hadas.

Para ti, soy el chico malo que no siente nada.

Para ti, yo solo hago ruido con esta guitarra.

Para ti, es mucho más fácil volverme la cara.

Y aunque a ti,

ayer por la noche,

mis vaqueros rotos,

no te molestaban,

amante discreta

que si sale el sol

el amor se te acaba,

que contradicción,

que olvides mi fama

que olvides mi barba

si estoy en tu cama.

                                                      Versión de la canción "Corazón de Kinki" de Aztor Sekundario de su primer disco "Entre poesía y resistencia".  

La canción del minero

08-13/06/2012

Si preguntas por mí por ahí,
te dirán que soy problemático,
que me tengo que enderezar
y seguir el camino marcado.
Pero yo nunca seré así,
de pequeño salí del rebaño,
te hablo amigo de algo genético
y late fuerte dentro de mí.

Provengo de una tierra minera,
tierra negra por el carbón,
desangrada de abrir tantas brechas,
que la revolución tatuó,
en los corazones y venas,
de los hombres que endureció.

Desde el Guadiato hasta el Bierzo,
y en Asturias la cuenca minera,
ante este futuro incierto,
los que perforaron la tierra,
conscientes de que es el momento,
hoy luchan lanzando piedras.

Cuantas vidas se cobro el carbón,
cuantas vidas que se perdieron.
Para hacer aun más rico al patrón,
hoy les quieren robar sus derechos,
que comportamiento cabrón,
seco el pozo, echan el vuelo,
pero se confunde el ladrón,
ellos no son niños de colegio.

Estos hombres vagón a vagón,
vaciaron todo el subsuelo,
pico, pala y goma2.
Hoy las piedras que ayer extrajeron,
utilizan de munición,
así luchan los mineros,
así se hace la revolución,
así luchan en mi pueblo.

En Genova  13 en Madrid,
te dirán que son problemáticos,
que se tienen que adaptar
a las normas que dicta el mercado,
pero ellos no son así,
tanto y tanto han peleado,
te hablo amigo de algo genético,
doblegados no pueden vivir


 

La casa del sol naciente

Hay un lugar en Nueva Orleans,

la casa del sol naciente

y es allí donde yo mi vida destruí,

no tuve otra opción.

Mi padre era un jugador

y beber fue su perdición,

yo nunca supe que es el amor,

solo pena y dolor.

Una maleta y un as,

equipaje del perdedor,

que solo es feliz de verdad

castigándose con el alcohol.

Oh, madre di a tus hijos,

que no hagan como yo,

malgastando mi misera vida,

en la casa donde nace el sol.

Ahora estoy en la estación,

esperando el próximo tren,

hoy vuelvo a Nueva Orleans,

a mitigar este dolor.

Hay una casa en Nueva Orleans,

la casa del sol naciente,

y es allí donde yo mi vida destruí,

en la casa donde nace el sol.



                                                    Versión/adaptación de "The house of rising sun" tema popularizado por The Animals. Todo buen aficionado a la música descubrirá enseguida los robos cometidos a las versiones de Lone Star y Los Salvajes.    

                                                       

Hoy, otra vez

09/02/2011

Hay que dejar de mirar
y empezar a hacer más,
hay que dejar de hablar
y empezar a gritar,
hay que dejar de llorar
y empezar a golpear.
Hoy, otra vez,
lo has vuelto a no hacer.
No disparaste tu mano,
no exprimiste tu rabia,
no olvidaste los horarios
que te mantienen en calma.
Hoy, otra vez,
sientes que has perdido.

Trastornos

01/07/2010

Recuerdo la oportunidad perdida,
el no dar otro paso hacia delante
cuando debimos hacerlo.
Perdimos el tiempo con los juegos,
y nunca pasamos a los hechos,
o sordos,
o ciegos.
O tontos,
o necios.
Ahora poco a poco,
los recuerdos arden,
en la hoguera que calienta,
al hombre que  nos representa.
Mientras,
esperaremos a que la memoria se calle.
Justo cuando sea el momento,
la enterraremos bajo una losa de cemento,
y así no sufrirá nadie.

El mayor enemigo

El mayor enemigo de la lucha obrera,
actualmente, es el propio obrero.
El que fuera ascendido con honores,
a la condición burguesa,
el marxista a Wall street reza.
Y ahora por cuatro putas monedas,
has de ser el empleado modelo:
-No discutas con tus superiores.
-No levantes la cabeza.
-No protestes.
-No te muevas.
-Y sigue tragando mierda.
O te iras a la puta calle,
y no podrás llenar la nevera,
ni pagar tu chalet adosado sobrevalorado,
ni tener ese pequeño deportivo hortera.
Todas esas falsas necesidades,
solo nos hacen más esclavos,
Pero no se preocupen,
no hagan huelga,
que su I Pad,
su I Pod,
su I Phone,
su I Pollas,
ya los pagamos entre todos.