martes, 22 de febrero de 2011

Cuando llega la locura

05/09/2010-21/02/2011

Huele a pólvora y a gasolina
en las calles de londres.
Algunos niños empiezan a ser hombres,
aprendiz de terrorista de cocina.
Falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Huele a fogata en las calles,
a neumáticos que arden.
En el combate de ayer
un joven con una tuerca
hizo retroceder
a un antidisturbios
de los que golpean con fuerza
a diestra y a ultra diestra.
En el combate de ayer
un joven a cara descubierta
hizo retroceder
a un tanque.
Huele a mar en las calles
y en las plazas,
por que los niños
se negaron a crecer,
se divierten
arrancando las baldosas del suelo
y haciendo castillos de arena
en el aire.
Están arrancando las baldosas
buscando la arena de playa,
buscando el mes de mayo,
por el que lucharon sus padres.
Huele a victoria
y a París en primavera.
Lloran los ojos
que continúan abiertos,
lloran las madres
por culpa del gas lacrimógeno
que inhalan sus hijos.
Huele a rabia
y ha estar hartos de estar hartos,
hartos de su juego.
Regresaron de su viaje a babia
en el equipaje una botella de fuego
que lanzar con fuerza
contra un cajero
falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Huele al fin del dictador,
en las plazas de la liberación
de los países árabes.
Desde los minaretes
llaman a la revolución,
mensaje que infecta el aire.
Egipto, Libia, Argelia,
un listado interminable,
Yemen, Túnez, Jordania,
desde Marruecos a Bahrein
el pueblo sale a la calle,
Iran, Siria.
Falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Mientras España sigue en la rutina,
mientras España duerme la siesta.
País idiotizado,
hombres adiestrados.
Mientras tanto,
nosotros paso a paso,
trago a trago,
nos seguimos arrastrando.
Época de sastres para los políticos
y de trajes hechos de recortes
para los ciudadanos.
Política de ricos,
apretar a los pobres.
Vuelta al feudalismo,
la burocracia los nuevos nobles.
Los de arriba dictan,
los de abajo copian
sin atreverse a rechistar.
Todos piensan,
no voy a protestar,
no vaya a parecer
que me quiero rebelar.
Cualquier día nos dirán:
Ten cuidado,
No vayas a terminar
junto al cajón de los saldos.
Cualquier día nos dirán:
Ya no se lleva eso de ser honrado,
eres un producto caducado.
Mientras ellos duermen en sus escaños,
a nosotros que nos parta un rayo.
No les importa nuestra suerte,
solo somos sus lacayos,
así que calla y no molestes.
Tantas veces nos mintieron
y nos tomaron por tontos.
Obligados a dormir en el vertedero,
suite de lujo para los topos,
deben pensar que somos todos ciegos.
Nada por aquí,
nada por allá.
Llevan sangre de trileros
y nosotros como primos
les entregamos el dinero.
Ejercen de nuestros chulos,
nos ayudan,
nos aconsejan,
nos protegen,
y si te descuidas
hasta te dan por culo.
Nosotros tan felices,
jodidos pero contentos,
en el plato pan duro,
en la mente perdices.
Altos niveles de atontamiento,
no vayas nunca en contra del viento.
Evitate sufrimientos
y maquillate las cicatrices.
Has de ser el ciudadano perfecto.
Aquí no eres lo que haces
sino lo que dices.
Tienes que estar todo el día haciendo las paces
porque sino luego de ti dicen:
Que eres un inadaptado,
que todos lo haces mal,
te sales de terreno vallado para estropear
el correcto funcionamiento de esta sociedad,
las cosas no son así,
las cosas son asa.
Si pides una razón,
porque si.
Si preguntas ¿Por qué si?,
Por que lo digo yo.
¡¡¡¡Gritemos todos juntos!!!!
¡Viva la gente que sabe argumentar!
¡Viva!
¡Viva la gente que se quiere explicar!
¡Viva!
¡Viva la gente que dice la verdad!
¡Viva!
(lease con ironía)
Ellos solo dicen:
Tu come y calla,
ve la tele y olvida tu situación,
ve la tele y olvida mi situación,
consume mas drogas
y no habrás nunca los ojos.
Contra la revolución
idioticemosles a todos
desde la mas tierna infancia
hasta el día de su defunción.
Has de ser el ciudadano perfecto,
otro peón para la colección,
evita la discusión,
no pienses que todo tiene una razón,
y busca una ocupación
para que no molestes.
Silencio,
pone en los carteles.
No hagas esto
y no hagas aquello,
pone en los carteles.
Has de ser el ciudadano perfecto,
nos dijeron tantas veces.
Nos enseñaron normas de buen comportamiento,
mientras tejían sus redes.
Todo lo que nos contaron
ahora resulta que no es cierto.
Cortinas de humo de Malasia
que adornan este cabaret,
con mas medicinas que una farmacia
para que no veas las desgracias
que esconden los nombres del cartel,
y además bengalas al aire
porque si miras al cielo
no veras la mierda bajo tus pies
y lo frágil y viejo que esta el suelo.
Salta,
Salta,
Salta,
hasta que parta
el mundo que nos sustenta.
Salta,
salta,
salta,
hasta que parta,
así en el cielo como en la tierra.
Cortinas de humo de Malasia,
todo el mundo a tu alrededor
pero no toques eso por favor,
el que rompe paga
y se queda con los cascos.
Cortinas de humo de Malasia,
hoy día del espectador.
Desde la sección de opinión
los gurus de la información
nos dicen:
Has de ser el ciudadano perfecto,
no le partas la cara
al corrupto de tu ayuntamiento.
Tienen miedo,
Porque saben que al final llegara
la justicia poética,
tiempo al tiempo.
Rodaran cabezas
y correrá el veneno.
Tiempo al tiempo,
tiempo de venganza
adornada por la lírica,
mas dura sera la caída,
mas cruenta la matanza.
Cada cual recibirá su merecido,
al pan, pan
y al vino, vino.
Los que las toman
hoy las dan,
repartirán por docenas,
hoy tendrán las manos llenas
con toda la mierda
que les han hecho tragar
y que hoy gustosamente
les devolveran.
Justicia poética,
justicia en vena.
Cada cual cumplira su condena.
Nadie oirá sus lamentos
Ni su falta de dignidad.
Escogieron el camino mas recto
sin saber si estaban en lo cierto.
En honor a la verdad,
abortos de salvapatrias,
dueños y señores de la tierra,
dueños y señores de los burros,
dueños y señores de la azada.
Pero nunca jamas empuñaron
ni la hoz,
ni el martillo,
ni el pico,
ni la pala.
Representantes de la ignorancia
en el mundo de los hombres cultos,
defensores de ideas rancias.
El año de las luces,
el año de las sombras.
La estrategia de los avestruces.
El año de las sobras.
Seguir aguantando,
¿A donde nos conduce?.
Seguir callados,
en silencio se traduce.
A nada nos conduce.
Ya es hora de ir empezando
a tirar alguna piedra
a esos hijos de puta trajeados
que tengan miedo,
que nos tomen por tarados.
Bendita locura,
que nos aparta del rebaño.
Subimos de dos en dos los peldaños,
nos salimos de la cuadricula,
olvidamos toda métrica
y odiamos a la clase política.
Por eso somos de los malos.
Hay que ser un hombre domesticado,
hay que ser un hombre amamantado,
hay que ser un hombre esclavo.
Hay que tener un código de barras
en la nuca tatuado.
Hay que ser educado
y estrechar sus manos sucias.
Bendita locura
cuando el loco les escupe en las manos.
No hay que ser impertinentes,
no vaya a ser que se despierten
las ovejas de su letargo.
Bendita locura
cuando el loco les llama hijos de puta.