miércoles, 9 de diciembre de 2015

Quejas

En invierno te quejas del frío.
En verano te quejas del calor.
Y los lunes por la mañana
te quejas del árbitro.

Y así te pasas los días
malgastando tu saliva
en quejas que no van a llegar a nadie.

Y de lo que te tienes que quejar
no te quejas.  

miércoles, 23 de septiembre de 2015

Síndrome postvacacional

Llega septiembre y con él la vuelta al trabajo.
En el telediario cubren minutos
hablando del síndrome postvacacional,
un gilipollas gasta sus treinta segundos de fama
diciendo que ya tenía ganas de volver a la oficina.

En la fábrica,
en la linea,
no hay tiempo para pequeñas depresiones.
En cambio  algunos
sufren el síndrome de Estocolmo.
Yo los veo
y me entra el de Tourette.

 

lunes, 10 de agosto de 2015

Clase media

Te crees que perteneces a la clase media
pero en verano te vas de vacaciones
a un apartamento sin lavavajillas.

jueves, 2 de julio de 2015

Gominolas en los bolsillos

Todos los niños y niñas
que ayer jugaban felices
a este lado de la vía
hoy lloran desconsoladamente.
El papá de Julieta
ha dibujado en un papel
las gominolas más bonitas del kiosko.
Y Julieta,orgullosa
las ha guardado en su bolsillo.
No piensa compartirlas
con nadie.


                                                                        Mi amigo Jorge Molinero saca libro,
                                                                        no permitáis que el niño o niña 
                                                                        que lleváis dentro 
                                                                        se quede sin leerlo.  

miércoles, 10 de junio de 2015

Children´s Balloons

La luz de la mañana ha empezado a despertarse
el último día de feria concluyó.
En la boca solo quedan los restos de un sabor ácido,
la espalda huesuda de J le hizo vomitar.
El hombre sin corazón volvió a las andadas la noche anterior.
Limpiaba de sus labios los restos de una canción sobre la amistad.
El globo que todos los niños apuntaban con el dedo
ahora está tirado sobre la grava.
El músico callejero olvidó su guitarra
en esta calle del infierno sobre una silla de Mahou.
Los carruseles echaron el cierre
y la pequeña Laura, tirada a los pies de los caballos del tiovivo,
está borracha otra vez.
Una madre y su hijo pasan a su lado
el niño se detiene y dice a su madre:
Hey mamá, no me dejes nunca solo.
Sobre el escenario vacío resuenan los acordes del último vals.
El niño continúa su marcha de la mano de su madre
la otra mano sujeta la cuerda del globo
que va arrastrando por el suelo,
dejando atrás a la pequeña Laura que está borracha otra vez.


                                                           Versos inspirados en los títulos de las canciones del disco primer disco de Children´s  Balloons. Para escuchar el disco entero pincha aquí

miércoles, 6 de mayo de 2015

¿Dónde están las llaves?

Abre la puerta,
verás como la luz
ilumina los cristales
de este faro sin ventanas.
Ilumina los barcos hundidos
en el fondo del mar.
¿Dónde están las llaves?
Matarile, matarile
¿Dónde están las llaves?
Matarile y se hundió
en el fondo del mar.
Abre la puerta,
un cartel de información dice:
Esto no es la entrada.
Otro casi idéntico
en el interior dice:
Esta no es la salida
¿Dónde están las llaves?
Matarile, matarile.
Abre la puerta,
verás como la luz
ilumina el alambre
y lo convierte en red eléctrica.
Ilumina a los súbditos,
el rey cogió sus cosas
y cerró por fuera.
¿Dónde están las llaves?
Matarile, matarile
¿Dónde están las llaves?
Matarile y se marchó.
Llaman a la puerta,
el marino errante
remolca veinte mil vidas.
Llaman a la puerta
veinte mil vidas.
¿Dónde están las llaves?
En el fondo del mar.
Veinte mil vidas,
en el fondo del mar.

miércoles, 29 de abril de 2015

Plusvalías

El tiempo,
si es con dinero,
suele estar mal pagado.

lunes, 30 de marzo de 2015

El hombre-bala

El dueño del circo
despidió al hombre-bala
por apuntar demasiado alto.

jueves, 19 de marzo de 2015

Hermosos animales salvajes


Ahora que todos los mapas del cielo
están escritos en la palma de la mano.
Que la linea del horizonte se oculta
bajo las letras de un cartel luminoso.
Que usamos cubiertos bañados en plata
para no sentir el tacto de la muerte ajena.
Que la custodia de un futuro mejor
la cedimos olvidando toda responsabilidad.
Que permitimos a los ojos y a los labios
olvidar el canto erótico que tienen los besos.
Que nuestros defectos y nuestros miedos
se esconden tras una foto de perfil retocada.
Ahora que permanecemos quietos
para no quedarnos sin asiento
en el juego de las sillas de la sociedad.
Yo propongo:
Asaltar los bancos de la codicia ajena
y no hacer prisioneros.
Andar descalzos los caminos desnudos
y sentir como late la tierra.
Aprender a desorientar todas las brújulas
para que no nos digan donde está el norte.
Comer sin más utensilios que las manos
carne pasada por fuera y cruda por dentro.
Recuperar el poco tiempo que nos queda
y ponerlo a salvo del tic tac de los relojes.
Sentarnos en círculos frente a las brasas
y matar palabra a palabra al yo impuesto.
Y sobre todo
no olvidar nunca
que una vez fuimos
hermosos animales salvajes.


                                                           Los dos últimos versos han sido robados
                                                           del poemario Los dormidos de Rodrigo Garrido Paniagua
                                                           poeta y amigo.

viernes, 16 de enero de 2015

Cambio climático

Nos hablan de un cambio climático.
De una paulatina subida
de las temperaturas.

Pero a mí,
últimamente,
me entra más frío
por los ojos.

martes, 21 de octubre de 2014

Mensaje del Gobierno

Resintonice su TDT.
Nuestras ondas electromagnéticas
no están surtiendo efecto.

viernes, 12 de septiembre de 2014

Repetir mil veces

Una mentira
repetida mil veces
es,
una verdad.

Una verdad
repetida mil veces
es,
un grito de auxilio.

viernes, 11 de julio de 2014

Tomó tierra

A veces el hombre de hojalata
la confunde con otra entre la multitud
y sonríe durante un segundo,
aun sabiendo que es mentira.

Queriendo creer
que es verdad,
se encomienda a la mentira.

La mujer de pelo corto le dice:
Has visto mi media melena al viento,
termina donde empieza el otoño.

El hombre que prensaba
papel de arroz le dijo:
Olvídalo, no volverá
yo, ya lo he asumido.

En el escaparate
de una tienda de segunda mano
están amontonados los electrodomésticos.
Dentro un televisor
recalientan las sobras de ayer,
por fin una pausa para la publicidad,
le han vuelto a salvar los anuncios.
Alguien conocido
al otro lado de la pantalla
le mira a los ojos,
es la mujer de pelo corto que dice:
Has visto mi media melena al viento,
tomó tierra donde empieza el otoño.
Has visto mi cara,
no te asustes,
es mi físico y su química.
Pero tú no te rindas,
como cuando reventó por dentro
y viste la sangre,
tu misma sangre
escapando de otro cuerpo,
y pensabas
que aun había esperanza.
Aunque fue en ese descuido
donde perdiste el corazón.

Suena la campana del microondas
y continúa la programación,
el hombre de hojalata sigue caminando
y a su paso sigue matando arboles
para ver si entre los círculos,
cerca del núcleo
encuentra su latido.

Y aunque sabe
que no servirá para nada,
se encomienda a la mentira.

domingo, 22 de junio de 2014

Corte de pelo

Llega el buen tiempo
y es hora de esquilar a los perros,
para que estén más cómodos en verano.

Es buena época para la peluquera
que tiene su negocio
cerca de la comisaría.

martes, 3 de junio de 2014

Abdicó el rey

Camino cansado de todo
para comer el bocadillo
durante la pausa
fuera de la nave.
Estoy cansado
y solo es lunes.
Cojo el móvil
y tengo un whatsapp.

Edu Bunbury dice:

                              Abdicó el rey
                                                  10:35

Levanto la cabeza,
sonrío,
el cansancio ha desaparecido
y tengo ganas de luchar.

domingo, 6 de abril de 2014

Ella

Ella,
en vez de matarlos
de un disparo,
abre la puerta de la jaula,
para que vuelen en libertad,
los pájaros de mi cabeza.
Ella,
en vez de someter
a acoso y derribo las murallas,
asegura los cimientos
que sustentan,
mis castillos en el aire.
Ella, que es cuerpo y alma
de todas mis musas,
ella,
es mi chica.

martes, 24 de diciembre de 2013

02.Más allá de la campana

Sonó la campana,
justo a tiempo,
y esta vez,
pude ser yo,
el que arrojara la toalla.

Y aunque ahora prefiera salir,
por la ventana de este retrete,
en vez de tener que aguantar,
el odio convertido en la voz,
de quien apostó por mí,
mantengo la guardia alta.

No es una huida,
es mi nueva vida.

Me marcho de aquí,
dejo atrás la ciudad,
tu cara,
tu boca,
tu esencia,
pero conservo la dignidad,
que la derrota encierra.

Y ahora,
más allá de la campana,
me espera,
otra vida.

Y ahora,
más allá de la campana,
me espera,
otra vida.

domingo, 1 de diciembre de 2013

Instrucciones (básicas) para montar un mueble de Ikea

1. Tornillo, arandela y tuerca, es el orden correcto.
     (Si no, la arandela se cae al suelo)
2. La derecha siempre aprieta.
     (Según la última encuesta del CIS,
      el 34% de los votantes españoles,
      lo han olvidado)

viernes, 15 de noviembre de 2013

Ser o ser

Hacer fotos,
no te hace ser fotógrafo.
Saber escribir,
no te hace ser escritor.
Pintar cuadros,
no te hace ser pintor.
Tocar la guitarra,
no te hace ser músico.
Al igual que caminar,
sobre dos piernas,
no te hace, ser humano.

viernes, 8 de noviembre de 2013

Sólo con mirar

He visto a hombres,
cruzar la calle sin mirar.
He visto en pleno siglo XXI,
morir a la gente de hambre.
He visto al agricultor,
dejar perder la cosecha.
He visto borrar del diccionario,
la palabra fraternidad.
He visto recortar en vidas
y subvencionar la muerte.
He visto preparar otra guerra,
al premio nobel de la paz.
He visto a hombres,
tropezar adrede,
varias veces con la misma piedra,
He visto delante de una señal de prohibido aparcar,
a una grillera de la nacional.
He visto a exministros, concejales y banqueros,
hacer de trileros.
He visto a las centrales sindicales,
estrechar la mano de la patronal.
He visto a un general,
hablar de la victoria,
sobre los cuerpos de los caídos.
He visto hacer de la mentira la verdad,
solo para convertir la verdad en mentira.
He visto a hombres,
traicionar a otros hombres.
He visto a hombres sin corazón,
pero con la cartera llena.
He visto a un trabajador,
utilizar de peldaños,
a sus "compañeros".
He visto tantas veces,
apoyar al poderoso
y dejar al débil,
aún más desvalido.
He visto en televisión,
tratar como a héroes,
a los que cada año,
acaparan más dinero.
He visto a un monarca pedir perdón,
decir que se ha equivocado
y que no volverá a ocurrir.
He visto malversación, cohecho,
tráfico de influencias y fraude fiscal.
He visto a jueces mirar para otro lado.
He visto morir a mi madre,
porque para las farmacéuticas,
es más rentable un largo tratamiento,
que la cura del cáncer.
He visto el odio, el rencor y la venganza,
en mí.
A lo mejor un día,
con un poco de suerte,
puedo ver,
como un meteorito o una epidemia,
extingue la raza humana,
y así por lo menos,
se salva el planeta.




sábado, 2 de noviembre de 2013

13.Testamento

                                            (The Crooner Versión)


No se si ahora es el momento
o si me estoy adelantando demasiado,
pero por si amanezco muerto
y empiezo a ser cosa del pasado,
voy a escribir mi testamento:

Todas mis deudas se las dejo
a quienes hablen bien de mí en el entierro
así verán que no soy tan bueno
que los amigos se cuentan con los dedos.

Dejo lo que tengo en la cabeza
junto aquello que no llegue a saber
por si alguien un día lo encuentra
No fue por tiempo, fue la pereza
no permitáis que os pase también.

Todas mis deudas se las dejo
a quienes hablen bien de mí en el entierro
así verán que no soy tan bueno
que los amigos se cuentan con los dedos.

¿Y a quién coño le dejo yo mi corazón?
si no le va a servir a nadie,
probablemente muera de infarto
por no hacer caso al doctor,
por no hacer caso a este dolor,
del que ya empiezo a estar ya
bastante harto.
Cuando me duela el pecho y me falte el aire
no seré yo el mejor donante
para llenar tus venas de sangre.

Mi casa, mi coche, mi traje,
quemadlos,
solo una cosa os pido,
quemadlos,
que no haya nada material por lo que recordarme
las posesiones cargadas de recuerdos
solo sirven para hacer una hoguera
quemadlos,
el fuego al menos calienta.

Solo un cosa os pido
a todos los que hoy lloráis de verdad por mi
y no os lo pido, os obligo
a encontrar un buen epitafio
entre los versos que he escrito.

No quiero ni cruces ni cristos
encima del banquete de los gusanos
no me ayudó cuando estaba vivo
nada quiero una vez muerto
nada quiero una vez muerto.

No me ayudó cuando estaba vivo
nada quiero,nada quiero
nada quiero una vez muerto
No me ayudó cuando estaba vivo
nada quiero una vez muerto.

Un último deseo os pido,
no olvidéis cantar mi testamento
Un último deseo os pido,

no olvidéis cantar mi testamento.

martes, 29 de octubre de 2013

Todos los muertos

¿Cuánto vale una bala?
¿Cuánto vale una vida?
¿Cuánto vale un trozo de carbón?

Yo, no lo se,
decidme:
¿Cuánto vale la vida de un militar?
¿Cuánto vale la del minero?
¿Cuánto, la de los muertos de las cunetas?
¿Cuánto, la de los muertos de los puntos negros?
¿Cuánto, la de los muertos de los hospitales?

Yo, no lo se,
decidme:
¿Cuál vale más?
¿Cuál necesita una doctrina diferente?
¿Cuál necesita más respeto?
¿Cuál genera más dolor?

Yo, no lo se,
decidme:.



lunes, 30 de septiembre de 2013

08.En vaso ancho

Lola me dijo:
Me dicen que has cambiado,
sigues siendo el campeón de la derrota,
pero nunca pasaste por el aro,
y eso es algo, chico que se nota.

Lola me dijo:
Tu voz suena a esperanza,
y por tus manos se ve que has peleado,
no hubo suerte trucaron la balanza,
y aún con eso siempre te has levantado.

Así es Lola.
Dueña y señora de Venta Dolores,
reina maldita de todos los hombres del puerto,
bruja bonita que me hechizó vestida de negro.

Así es Lola.
Dueña y señora de Venta Dolores,
musa cautiva en la espiral de mi cuaderno,
poderosa afrodita que desvió el rumbo del viento.

Lola me dijo:
Que escribes todo el tiempo,
vas a llenar de tinta tu cuaderno,
si es para mí deja las hojas blancas,
no te confundas no soy ninguna santa.

Lola me dijo:
Las chicas buenas van al cielo,
pero allí no hay sitio para mi,
yo ya tengo mi suite en el infierno,
y si tu quieres te puedes venir.

Cerró la puerta por dentro,
me sonrió y me sirvió,
en vaso ancho y con hielos,
el cáliz de la absolución.

Mientras ella me besaba,
yo me tuve que rendir,
fue testigo la madrugada,
y la noche, la luna, Lola y yo,
no quisimos dormir.

Así es Lola.
Dueña y señora de Venta Dolores,
reina maldita de todos los hombres del puerto,
bruja bonita que me hechizó vestida de negro.

Así es Lola.
Dueña y señora de Venta Dolores,
musa cautiva en la espiral de mi cuaderno,
poderosa afrodita que desvió el rumbo del viento.

Lola me dijo:
Ya no importan tus pecados,
tú ya sabes lo que hay que hacer,
tirar la piedra y no esconder la mano,
hay que hacer lo que hay que hacer.





lunes, 23 de septiembre de 2013

Museos de cera

Conozco Manhattan como la palma de mi mano,
y se perfectamente donde está situado cada edificio,
uno, junto al east river,
el otro, en el 234 de la 42,
no entiendo porque confundo siempre,
la sede de las Naciones Unidas,
con el museo de cera de Madame Tussauds.

lunes, 16 de septiembre de 2013

Guarda los tebeos

Guarda los tebeos,
te decían,
y deja de pensar
en tonterías,
que hay que cenar.
Y cenabas,
viendo las mentiras,
de los telediarios.


viernes, 2 de agosto de 2013

Programación

14/06/2013

Nosotros, que matamos a los payasos de la tele,
antes de que estuvieran muertos,
y recogimos los pedazos del televisor,
para volver a juntarles con tiritas,
nos sentamos en el sofá
y exclamamos malhumorados:
Mierda de programación, no echan nada.
Olvidando que fuimos nosotros,
los que convertimos la tele en basura.


jueves, 18 de julio de 2013

Equivocadamente

05/07/2013

Hay gente,
que,
equivocadamente,
a veces,
me dicen poeta,
pero,
no ven,
que yo solo junto palabras,
que forman frases,
y que a veces,
tornan en versos.
Pero no ven,
que poeta y poema,
son dos palabras,
de cinco letras,

demasiado grandes para mi.

lunes, 17 de junio de 2013

Accidentes

15/06/2013

Que corten al tráfico
todas las calles de mi
ciudad
que nos prohíban circular
en coche, en bici
y en moto
que obliguen a los
peatones a llevar
casco por las aceras
porque en esta ciudad
donde el frío
se abraza a los huesos
las mujeres cuando
llega el calor
provocan demasiados
accidentes

viernes, 7 de junio de 2013

Tiempo y cicatrices

De repente amaneció
y habían transcurrido diez años,
me di la vuelta y solo vi,
todo lo que había dejado;
imágenes del pasado detrás de mí
que me estaban atormentando,
a veces nos toca pagar este precio.
Me lastraban, 
como un yugo sobre el cuello del alma,
los recuerdos de fotos en blanco y negro,
que no había olvidado,
ni estando ebrio,
ni paseando por paraísos artificiales,
no hay nada peor,
que no poder hacer nada.
Solo sentir rabia,
solo sentir impotencia.
Tanto dolor y yo estaba atado,
hubiera dado un pulmón,
hubiera dado mis manos,
para poder hacer algo,
para no tener que llevar flores
todos esos días señalados,
por no estar en un presente desolado,
para dejar de ser mayores
y volver a ser pequeños,
para recoger las lágrimas
que cayeron contra el suelo.
En homenaje a una agonía
el llanto fue un aguacero.
El tiempo curó las heridas
pero dejó las cicatrices,
ahora mantengo alta la guardia
y he aprendido a defender atacando.
Ahora estoy curado de espanto.
Ahora todo el mal que acontece,
ya no me hace ningún daño.
Pero el dolor vuelve ha aparecer,
si miro al pasado.
Hubo un antes y un después,
con el final del verano,
ese veintidós de agosto del dos mil tres.


sábado, 11 de mayo de 2013

01.Golpes


Escucha amigo la historia,
del viejo boxeador,
extractos de la memoria,
la historia de un perdedor.

Escucha su voz rasgada,
matices de la derrota,
él sabe de lo que habla,
el cuerpo sobre la lona.

Golpes, golpes,
todo son golpes.
Golpes, golpes,
no hay más que golpes.
Golpes, golpes,
solo son golpes.

No es fácil en esta vida,
pasar de un asalto a otro,
de ser el campeón del mundo,
a ser un juguete roto.

Tan solo hay una manera,
cantaba en su canción,
después de morder el polvo,
besó sus guantes y se alzó.

Golpes, golpes,
todo son golpes.
Golpes, golpes,
no hay más que golpes.
Golpes, golpes,
solo son golpes.

No es fácil en esta vida,
dejar de ser el campeón.

Golpes, golpes,
todo son golpes.
Golpes, golpes,
no hay más que golpes.
Golpes, golpes,
solo son golpes.

Escucha amigo la historia,
del viejo boxeador.
Escucha su voz cansada,
él sabe de lo que habla.
Después de morder el polvo,
besó sus guantes y se alzó.


martes, 26 de febrero de 2013

Desde la ventana

Y la gota,
se tiñe de blanco,
para pintar de postal,
las vistas,
que ofrece la ventana
de nuestra habitación,
en La Posada de Cucayo

viernes, 8 de febrero de 2013

06. Venta Dolores


Hay un lugar,
en la ciudad,
de Antipoda.

Has de llegar,
y preguntar,
por Lola.

Huele a arrabal,
y a despertar,
sin memoria.

Le dicen La Venta Dolores,
por que allí entre humo
y amargos licores
los hombres más duros
intentan ahogar
al anochecer
recuerdos y penas.

Mira detrás,
del mostrador,
veras a Lola.

Oscuro bar,
donde la mar,
se desborda.

Si hay temporal,
y tempestad,
pide otra copa.

Rellena mi vaso vacío
y brindemos,
porque el dolor desaparezca,
porque nadie diga su nombre,
para que caigan en el olvido,
sus manos, su boca y su esencia.
Para que marchen y no vuelvan
ni su recuerdo,
ni esta tristeza.

Le dicen La Venta Dolores,
por que allí, entre humo
y amargos licores,
los hombres más duros
intentan ahogar
al anochecer
recuerdos y penas.

lunes, 10 de diciembre de 2012

Susurros sin red

Estamos aquí,
sobre el alambre,
seguros de tener una red,
que nos protege.
Pero de vez en cuando,
cada mes,
allí donde el alambre,
hace curva,
nos olvidamos de toda protección,
y nos enfrentamos al suelo,
sin miedo a la caída,
lanzando susurros a pleno pulmón.

viernes, 19 de octubre de 2012

Gotas de lluvia


21/08/2012

Una gota que arranque la tormenta,
como esa primera palabra,
que desencadena
el torrente de versos.

Una gota que arranque la tormenta,
siniestro en un cielo de nubes grises
y que empiece la descarga eléctrica,
entre las nubes más negras.

Una gota que arranque la tormenta,
y que el agua empape,
nuestras cabezas
y nuestras prendas.

Que la lluvia arrastre gota a gota
toda la porquería y toda la mierda.

Una gota que arranque la tormenta,
como esa idea furtiva
que libera la mente,
idea que no entiende,
ni de leyes,
ni de normas impuestas,
doctrinas que nos inculcan,
en la prensa, en la tele,
y en la escuela.
Pensamientos que gota a gota,
colmen el vaso de la paciencia,
que lo inunden todo,
las plazas, las casas, las aceras,
para que broten
entre el hormigón y el cemento,
nuevas conciencias.

Una gota que arranque la tormenta,
que nos haga sentir,
que todos somos gotas del mismo mar,
gotas diferentes pero idénticas,
que todos somos gotas del mismo manantial
y que muchas más gotas de lluvia
aun están por llegar,
gotas que den forma a las piedras,
gotas que alimenten la tierra,
gotas que mojen las raíces que nos sustentan,
gotas que recorran los tallos y las ramas
para llegar a las hojas
y poder escapar,
tocar el cielo y regresar
con la forma de una gota,
gota que arranque la tormenta.

Una gota que arranque la tormenta,
y que el rugir de los truenos,
silencie las mentiras,
y que la luz de los rayos
alumbren en la noche nuestro camino
y que poco a poco
gota a gota
empiece a diluviar,
gota a gota,
incesantemente,
que en su caer intermitente,
acaben por derramar
la copa de la derrota,
y entonces,
en una noche futura,
seremos agua de río
que su cauce ha de desbordar,
seremos agua de mar
que los diques ha de derribar,
seremos las gotas de lluvia
que arranquen la tormenta,
y entonces,
seremos todos gotas del mismo mar.

martes, 24 de julio de 2012

No pidas perdón

15/05/2012

Murió en la calle,
y en pijama.

Mientras agonizaba,
alguien metió,
el dedo en la llaga,
y escarbó.
Luego pidió perdón,
y mientras el tipo se desangraba,
se marchó.

viernes, 13 de julio de 2012

Corazón de kinki


Para ti, soy un tipo que no valgo nada.
Para ti, malgasto mi vida juntando palabras.
Para ti, es mucho más fácil el darme la espalda.
Para ti, es mucho más fácil volverme la cara.

Y aunque para ti
yo no sea el chico ideal
que poder presentar
a papá y a mamá,
no te creas que me importa

Y no creas que me importa
lo que dices por ahí,
los desprecios de tu boca
no se hicieron para mí,
si te quitas esa venda
ya no seras tan idiota,
anda hazte un favor
y no me juzgues por mi ropa,
si debajo de estos trapos
también late un corazón
que ni sufre ni se inmuta
si etiquetas lo que soy.

Para ti, soy la pesadilla en tu cuento de hadas.
Para ti, soy el chico malo que no siente nada.
Para ti, yo solo hago ruido con esta guitarra.
Para ti, es mucho más fácil volverme la cara.

Y aunque a ti,
ayer por la noche,
mis vaqueros rotos,
no te molestaban,
amante discreta
que si sale el sol
el amor se te acaba,
que contradicción,
que olvides mi fama
que olvides mi barba
si estoy en tu cama.


                                                      Versión de la canción "Corazón de Kinki" de Aztor Sekundario de su primer disco "Entre poesía y resistencia".  

miércoles, 13 de junio de 2012

La canción del minero

08-13/06/2012

Si preguntas por mí por ahí,
te dirán que soy problemático,
que me tengo que enderezar
y seguir el camino marcado.
Pero yo nunca seré así,
de pequeño salí del rebaño,
te hablo amigo de algo genético
y late fuerte dentro de mí.

Provengo de una tierra minera,
tierra negra por el carbón,
desangrada de abrir tantas brechas,
que la revolución tatuó,
en los corazones y venas,
de los hombres que endureció.

Desde el Guadiato hasta el Bierzo,
y en Asturias la cuenca minera,
ante este futuro incierto,
los que perforaron la tierra,
conscientes de que es el momento,
hoy luchan lanzando piedras.

Cuantas vidas se cobro el carbón,
cuantas vidas que se perdieron.
Para hacer aun más rico al patrón,
hoy les quieren robar sus derechos,
que comportamiento cabrón,
seco el pozo, echan el vuelo,
pero se confunde el ladrón,
ellos no son niños de colegio.

Estos hombres vagón a vagón,
vaciaron todo el subsuelo,
pico, pala y goma2.
Hoy las piedras que ayer extrajeron,
utilizan de munición,
así luchan los mineros,
así se hace la revolución,
así luchan en mi pueblo.

En Genova  13 en Madrid,
te dirán que son problemáticos,
que se tienen que adaptar
a las normas que dicta el mercado,
pero ellos no son así,
tanto y tanto han peleado,
te hablo amigo de algo genético,
doblegados no pueden vivir


 

jueves, 31 de mayo de 2012

La casa del sol naciente


Hay un lugar en Nueva Orleans,
la casa del sol naciente
y es allí donde yo mi vida destruí,
no tuve otra opción.

Mi padre era un jugador
y beber fue su perdición,
yo nunca supe que es el amor,
solo pena y dolor.

Una maleta y un as,
equipaje del perdedor,
que solo es feliz de verdad
castigándose con el alcohol.

Oh, madre di a tus hijos,
que no hagan como yo,
malgastando mi misera vida,
en la casa donde nace el sol.

Ahora estoy en la estación,
esperando el próximo tren,
hoy vuelvo a Nueva Orleans,
a mitigar este dolor.

Hay una casa en Nueva Orleans,
la casa del sol naciente,
y es allí donde yo mi vida destruí,
en la casa donde nace el sol.



                                                    Versión/adaptación de "The house of rising sun" tema popularizado por The Animals. Todo buen aficionado a la música descubrirá enseguida los robos cometidos a las versiones de Lone Star y Los Salvajes.    


                                                       

viernes, 18 de mayo de 2012

Hoy, otra vez


09/02/2011

Hay que dejar de mirar
y empezar a hacer más,
hay que dejar de hablar
y empezar a gritar,
hay que dejar de llorar
y empezar a golpear.
Hoy, otra vez,
lo has vuelto a no hacer.
No disparaste tu mano,
no exprimiste tu rabia,
no olvidaste los horarios
que te mantienen en calma.
Hoy, otra vez,
sientes que has perdido.

viernes, 4 de mayo de 2012

Trastornos

01/07/2010

Recuerdo la oportunidad perdida,
el no dar otro paso hacia delante
cuando debimos hacerlo.
Perdimos el tiempo con los juegos,
y nunca pasamos a los hechos,
o sordos,
o ciegos.
O tontos,
o necios.
Ahora poco a poco,
los recuerdos arden,
en la hoguera que calienta,
al hombre que  nos representa.
Mientras,
esperaremos a que la memoria se calle.
Justo cuando sea el momento,
la enterraremos bajo una losa de cemento,
y así no sufrirá nadie.


jueves, 29 de marzo de 2012

El mayor enemigo

El mayor enemigo de la lucha obrera,
actualmente, es el propio obrero.
El que fuera ascendido con honores,
a la condición burguesa,
el marxista a Wall street reza.
Y ahora por cuatro putas monedas,
has de ser el empleado modelo:
-No discutas con tus superiores.
-No levantes la cabeza.
-No protestes.
-No te muevas.
-Y sigue tragando mierda.
O te iras a la puta calle,
y no podrás llenar la nevera,
ni pagar tu chalet adosado sobrevalorado,
ni tener ese pequeño deportivo hortera.
Todas esas falsas necesidades,
solo nos hacen más esclavos,
Pero no se preocupen,
no hagan huelga,
que su I Pad,
su I Pod,
su I Phone,
su I Pollas,
ya los pagamos entre todos.






sábado, 17 de marzo de 2012

Valladolid, Valladolor.

08/03/2012

Mi ciudad es muy moderna,
tiene Alvia,
tiene Ave,
tiene tren de cercanías,
y por poco,
casi  nos plantan un tranvía.
Mi ciudad es muy moderna,
y también tiene túneles,
que comunican los barrios.
Y si hablamos de seguridad,
donde va a parar,
tiene un paso a nivel con barrera.
Mi ciudad es muy moderna,
es la mejor iluminada del planeta,
La Casa Consistorial,
La Catedral,
ahora resplandecen más,
que el mismísimo Jamaica,
aunque por los barrios, haya que ir con linterna.
Mi ciudad es muy moderna,
y al final,  van a construir el Valladolid Arena,
para cuando vengan a jugar,
el Móstoles, el Alcorcón, o el Alcoyano,
además de montar en suelo público,
un centro comercial privado.
Mi ciudad es muy moderna,
tiene auditorios, teatros,
centros cívicos y culturales,
y un gran balón junto al río,
que nadie sabe para que vale.
Mi ciudad es muy moderna,
y no permite los conciertos en los bares.
Mi ciudad es muy moderna
y tiene policía montada,
(a caballo)
como Washington, Canadá,
o Nueva York,
para que cuando llegue San Juan,
mi ciudad sea noticia,
en todos los telediarios.
Mi ciudad es muy moderna
y elitista,
cada vez tiene más hoteles de cinco estrellas,
y por mil quinientos euros,
puedes dormir en la calle.
Mi ciudad es muy moderna,
y aquí puedes practicar deportes de riesgo,
solo tienes que alquilar una bici,
de las del Ayuntamiento,
y darte un paseo,
de la Plaza Zorrilla al Camino Viejo.
Mi ciudad es muy moderna,
si algún día andas cerca,
no lo dudes y haz turismo,
si buscas tranquilidad,
nosotros te haremos el vacío.

sábado, 10 de marzo de 2012

Lo que necesitamos son abrazos

Una mala palabra,
en un mal momento,
hace desencadenar,
una tormenta de lluvia
y fuerte viento,
cuando el dolor
mana de dentro;
y empeñarnos en luchar,
cuando lo que necesitamos,
son abrazos,
que junten los pedazos,
que aprieten más los lazos,
que forman nuestro bando.
Tú y yo contra un mundo
que se empeña
en contradecirnos,
Bonnie and Clyde,
los últimos bandidos,
solo si te rindes estás perdido.
A ti y mí,
no van a vencernos
lo que digan los vecinos,
si nos sobran razones,
solo con vernos.
Anda, no te olvides
que ahí siempre está mi mano,
y está de verdad,
no como las perdices
de los cuentos de princesas y príncipes,
cuentos en los que ya
nadie puede creer.
(Si no que se lo digan al Rey)
Pero mi mano es de verdad,
está aquí,
y la puedes tocar.
No conoce más castillo,
que esta casa,
ni más princesa
que la que corona
tus piernas.
Solo necesito más Domingos
en los que caigamos en el olvido




miércoles, 29 de febrero de 2012

Pero tú últimamente solo escuchas a tu televisor

01/07/2009

Lo que hoy ponen en el tablón,
las noticias de los diarios,
el guión de las tertulias de la radio;
solo es fruto de la manipulación,
ohhhhh gran poder mediático.
Trucos de prestidigitador,
para forjar tu opinión.

La verdad obtiene el salario
del dinero de los empresarios,
que ya sabemos de que bando son.

Pero tú últimamente solo escuchas a tu televisor. 

lunes, 20 de febrero de 2012

Ojalá


Ojalá, este mundo fuera mentira.
Ojalá, no nos hubiera tocado crecer tan pronto.
Ojalá, el hombre algún día aprenda.
Ojalá, que lo último que haga es verte dormida.
Ojalá, un día nadie nos gobierne.
Ojalá, los locos me acepten.
Ojalá, nunca me ciegue el oro.
Ojalá, que siempre tenga sitio entre tus piernas.
Ojalá, haya más cigarras que hormigas.
Ojalá, todas las noches sean noche de viernes.
Ojalá, nadie valga lo que tiene.
Ojalá, que no me dejes nunca solo.
Ojalá, Europa no nos prohíba la siesta.
Ojalá, no nos cierren las salidas.
Ojalá, algún día el pueblo despierte.
Ojalá, que al abrir los ojos vuelva a verte.
Ojalá, no nos hundamos en el lodo.
Ojalá, no olvidemos las protestas.
Ojalá, se le caiga a la gente la venda.
Ojalá, que siempre haya rosas en lugar de ortigas.
Ojalá, pudiera ser Dillinger cometiendo un gran robo.
Ojalá, se queden en los cuentos los monstruos.
Ojalá, hierva la sangre paciente.
Ojalá, que nuestros besos no se pierdan.
Ojalá, queden cicatrices de cada herida.
Ojalá, dejemos de ser tan bobos.
Ojalá, no nos creamos nunca demasiado inteligentes.
Ojalá, que nunca olvide las caricias de tus dientes.
Ojalá todo este mundo sea mentira,
todo menos tu mi niña.

miércoles, 15 de febrero de 2012

El día de San Valentín


14-15/02/2012

Aunque sea verdad eso,
que es un invento del Corte Inglés,
que solo es, un saca dinero,
para que utilicemos su tarjeta
una y otra vez.
Aunque yo como ateo,
prefiera las fiestas paganas,
a las de índole religioso:
Vacaciones de verano a Semana Santa,
Halloween a los Santos,
Navidad, no gracias,
mejor  Oktoberfest,
y en lugar de San Valentín,
cualquier noche en tu cama.
Aunque los compañeros poetas,
lo maldigan en sus versos,
lo tachen de meloso,
de que apesta a pastel,
de que es demasiado ñoño,
de pedante, de estomagante;
y la mayoría incluso lo ignoren.
Aunque en verdad yo creo,
que el amor se demuestra cada día,
y que no dicen lo que te quiero,
ni los regalos,
ni los detalles,
ni mis versos, que como siempre
llegan tarde.
En verdad, a mi este día,
(lo haya impuesto quien lo haya impuesto,
tenga el significado que tenga,
o aunque represente algo adulterado)
me gusta celebrarlo contigo,
mientras los demás,
pierden el tiempo en criticarlo.


                                                       Para mi chica.


viernes, 10 de febrero de 2012

Maldito rocanrol


12/12/2012

Maldito rocanrol,
que con sus luces de escenario
me engañó.
Maldito carnaval,
que se llevó entre cenizas
mi disfraz.
Luego, llegó el final,
que con su poso de verdad
me fondeó.
En el dominical,
alguien escribe, sobre las cosas
que hice mal.

Alguien podría decir,
que esto es más fácil
que llorar.

miércoles, 1 de febrero de 2012

Pepe "El Grande" y su Comet 1090



17-30/01/2012

Bueno, dio la casualidad de que, andaba yo
por la costa de Almería hace ya algunos años,
tratando de ganarme la vida a costa de los guiris.
Pero el mes de Agosto  ya había pasado,
no estaba teniendo suerte, eran tiempos difíciles,
y no fui capaz de encontrar un buen trabajo.

Cuando los turistas marcharon, y solo quedó el otoño,
apenas me quedaba algo de dinero en el bolsillo,
de lo poco que había conseguido ahorrar durante el verano.
Así que preparé el petate y me puse a hacer auto-stop,
(Si, ya se que ahora no es aconsejable, pero eran otros tiempos)
para regresar al frío, a las nieblas, y al amarillo de la meseta.

Hice bastantes Kilómetros el primer día, Mojácar-Antequera,
pero al llegar la primera noche me quedé anclado al suelo,
allí estaba yo, en una fría y solitaria estación de servicio
que para mi mala fortuna no abría las veinticuatro horas.
Había empezado a llover y yo empezaba a tener hambre,
estaba cansado y con un trancazo que prometía ser memorable.

Pero entonces aparecieron como salidos de la nada,
las luces de un viejo camión Pegaso, de esos que ya no se ven.
Deberías haber visto la sonrisa que iluminó mi cara,
cuando oí sonar sus frenos hidráulicos justo antes de detenerse.
Subí a la cabina, donde sabía que entraría en calor,
y al volante de aquel camión de frutas había sentado un tipo enorme,
yo diría que debía pesar más de ciento cincuenta kilos.
Extendió su mano y me dijo:
-Pepe "El Grande" es mi nombre y este es el Comet 1090.
Le pregunté que si no era demasiado viejo este camión,
y entonces él se giró, me miró fijamente y me dijo:
-Hijo deberías saber que este viejo montón de hierros,
 no tiene rival, no hay ningún conductor en este u otro trayecto,
 que no haya visto más que las luces traseras
 de Pepe "El Grande" y su Pegaso Comet 1090.
Así que rodamos y hablamos casi todo el tiempo,
yo le conté mis historias, Pepe me contó las suyas,
mientras íbamos fumando un Winston detrás de otro.
Le había metido las seis velocidades, hasta la superdirecta,
y aquel puto camión, iba a todo lo que daba, tío
deberías haber visto como se encendía aquel salpicadero,
como las luces del pinball de La maquina del millón de Madame Larue .
Hasta que casi misteriosamente, al empezar a subir
un pequeño puerto donde se sucedían una curva detrás de otra,
aparecieron las luces del típico bar de carretera.
Pepe se giro y me dijo con el semblante serio:
-Lo siento, pero me temo que no puedo llevarte más lejos,
 he de desviarme un poco más adelante, nos vemos.

Pero que me cuelguen sino me tiro una moneda de veinte duros,
que hizo saltar con el pulgar, a través de la ventanilla del copiloto,
-Entra ahí, y tómate una taza de café caliente chico,
 este café corre a cuenta de Pepe "El Grande".
Pero cuando Pepe y su Comet se adentraban en la noche, tío
en un instante ya no había ni rastro de ellos.

Así que entré en aquel bar y pedí una taza de café,
esto corre a cuenta de Pepe "El Grande", dije al camarero
y según dije el nombre, un silencio sepulcral invadió aquel sitio,
Tío, era tal el silencio que se podía oír caer un alfiler,
cuando el camarero se giró con el rostro pálido.
le dije sonriente: ¿Qué pasa? ¿He dicho algo indebido?

-No, no pasa nada, esto suele ocurrir de vez en cuando.
 Todos los conductores de por aquí conocen a Pepe "El Grande".
 Pero deja que te cuente una historia que ocurrió hace diez años,
 si fue hace diez años, aquí en la subida al Muriano,
 había un autocar repleto de niñas y niños
 que volvían a la escuela después de una excursión en la ciudad,
 y estaban allí en medio, cruzando como es debido,
 cuando Pepe y su Pegaso Comet asomaron por la curva derrapando,
 pudo haberlos matado, pero Pepe dio un brusco volantazo
 destrozando el quitamiedos y se despeño cerro abajo.
 Los camioneros que paran por aquí dicen que dio su vida
 por salvar las vidas de todos esos críos,
 dicen que esa fue la ultima curva de Pepe "El Grande" y su Comet 1090.
 Pero resulta extraño, porque de vez en cuando, si de vez en cuando,
 dicen que Pepe se para y recoge a alguien como tú, en medio de la noche
 y lo acerca hasta aquí para invitarle a una taza de café caliente.
 Así pues hijo, tómate esta a cuenta de la casa
 y quédate con esa moneda de cien pesetas como recuerdo,
 si, guárdate esa moneda como recuerdo de Pepe "El Grande",
 de Pepe "El Grande" y su Comet 1090.


                                               Adaptación, versión-variación, robo con predeterminación e incluso violación del tema de Tommy Faile interpretado originalmente por Red Sovine Phantom pero que llego a mis oídos gracias a la versión de Tom Waits "Big Joe and the Phantom 309. También he de reconocer la "influencia" que sobre este plagio ha tenido la traducción de http://letras-traducidas.net/

miércoles, 11 de enero de 2012

Abriendo tu propio camino

08/01/2012

Llego el momento,
se presentó la oportunidad,
y diste el siguiente paso.
Te daba igual,
coordinador jefe,
que pastor,
que barrendero municipal,
al fin y al cabo,
solo son trabajos.
Y ahora vuelves,
a donde perteneces.
Vuelves al Bierzo.
Apúntate este movimiento,
entre los aciertos.
Principio de un sueño,
que se empieza a cumplir,
inicio de la vida anhelada.
Pero ya sabes primo,
no lo habremos dicho veces,
hay que hacer,
lo que hay que hacer,
y hay que hacerlo con nuestras manos,
es el aire que respiramos,
y hay que hacerlo abriendo tu propio camino,
caminante de una sendero,
nunca antes transitado.
Ya sabes maestro,
igualito que la gota:
¡¡¡ La cumbre !!!
¡¡¡ La ladera !!!
¡¡¡ El llano !!!
Hasta llegar al mar.

Ya sabes primo,
como la gota,
que poco a poco,
gota a gota,
cambia el curso de los ríos,
y esculpe las piedras,
para que sean de esta,
y no de otra forma,
siempre abriendo su propio camino.

Ya sabes primo,
como la gota que elige,
el camino más recto
y atraviesa el ojo de mar,
para alimentarse de la inmensidad.
Pero que te voy a contar,
tú ya sabes como se hacen las cosas,
avanzando campo a través,
dejando que el agua de las plantas,
empape tu ropa
y moje tu piel,
porque como a la gota,
poco a poco,
gota a gota,
nos queda mucho por ver,
nos queda mucho por aprender.

Ya sabes primo,
abriendo tu propio camino,
poco a poco,
gota a gota,
nota a nota,
elige tu propio destino.


                                                       A Pedro Monasterio, musico, loco y amigo.




lunes, 5 de diciembre de 2011

Equilibrio

Al principio,
sobre el precipicio,
equilibrio,
ver el abismo
y aun así avanzar.

Sopla el viento,
tambaleo,
fino hilo
me sustenta.
Equilibrio.

Porque no
romper, cortar
o soltar el cable
y saltar.

A donde va,
dejarse caer
y volar,
no poder parar
y querer más.

Mientras tanto,
respiro,
miro,
y olvido,
que en el hilo sigo.

Equilibrio.


martes, 22 de noviembre de 2011

Mátame

Los dos sabíamos,
que iba a ser doloroso.
Los dos sabíamos,
que era un mal trago,
a última hora de la noche,
que podíamos haber rechazado.
Pero los dos sabíamos,
que era algo necesario.

Nadie dijo que fuera fácil,
pero llevábamos ya
demasiado tiempo dando tumbos,
yo mostrando mis palabras en el alambre,
intentando mantener el equilibrio.
Tú  observando desde el columpio,
cogiendo impulso entre verdades.
Yo tensando la cuerda de este arco,
frío y distante,
apuntándote a la cara.
Tú, a pecho descubierto,
orgullosa y desafiante,
gritándome ¡Dispara!

Cuando la fría carpa del odio
nos amparaba, cerré los ojos,
até un adiós a la flecha,
y disparé.
Disparaste tú también,
mientras el público aplaudía,
era el fuego cruzado
de los que se han cansado,
del más difícil todavía
como monotonía.





jueves, 27 de octubre de 2011

Para mi, que son las musas.

26/10/2011

¿Que tendrá esta vida?
que tanto nos disgusta,
y tanto nos inspira.

Para mi, que son las musas.

martes, 25 de octubre de 2011

El último vuelo

04/10/2011

Despegó,
sin intención de regreso,
el último vuelo,
y marcharon en él,
todos los sueños,
sin poder llegar,
ni siquiera a tocarlos.
Alcanzó demasiado pronto,
el punto de no retorno
y no había nadie a bordo.
Arrancaron también
las hojas del calendario;
como folios en blanco,
pasaron los años.
Alguien hizo a su gusto,
las reglas del juego,
e hizo de este mundo,
un lugar injusto,
donde nadie tiene,
lo que se merece;
y a cada paso,
hay otro peldaño.
A veces te engañas,
y la vida parece perfecta,
cuando en realidad,
solo es una tregua,
un poco paz,
en periodo de entre guerras,
sonó la campana,
pero no terminó el combate.
La vida se merece,
un final de mierda,
como en un telefilme
de sobremesa,
donde cualquier parecido
con la realidad,
solo es coincidencia.

sábado, 15 de octubre de 2011

El calendario

17/05/2011

Hay días fáciles, livianos,
anodinos,
días que acaban siendo aburridos,
que pasan,
como pasa el tiempo en las fábricas,
en silencio, sin hacer ruido;
en el día a día,
muy despacio,
si echas la vista atrás,
demasiado rápido;
joder, ya han pasado trece años.
Hay días que no quedaran,
nunca en el recuerdo.

Hay días difíciles,densos,
tensos,
días que acaban siendo especialmente duros,
en los que todo pasa lento,
sin la esperanza de un final feliz,
con esa sensación de un frío interno,
que ya nunca se apartara de ti;
días que en la memoria,
son como fotogramas,
de una película en blanco y negro,
por que todo se ve gris.
Hay días en los que piensas,
de esta me han vencido.

Hay días intensos, emotivos,
bellos,
días que hacen de este mundo,
un sitio más habitable,
que son como una pequeña flor,
en el bosque de la memoria;
días que hacen que salgas a la calle,
solo para buscarlos,
solo por si aparecen,
por que solo por ellos,
merece la pena estar vivo.
Hay días por los que vale la pena,
pagar la penitencia de una vida.