Hoy, otra vez

09/02/2011

Hay que dejar de mirar
y empezar a hacer más,
hay que dejar de hablar
y empezar a gritar,
hay que dejar de llorar
y empezar a golpear.
Hoy, otra vez,
lo has vuelto a no hacer.
No disparaste tu mano,
no exprimiste tu rabia,
no olvidaste los horarios
que te mantienen en calma.
Hoy, otra vez,
sientes que has perdido.

Trastornos

01/07/2010

Recuerdo la oportunidad perdida,
el no dar otro paso hacia delante
cuando debimos hacerlo.
Perdimos el tiempo con los juegos,
y nunca pasamos a los hechos,
o sordos,
o ciegos.
O tontos,
o necios.
Ahora poco a poco,
los recuerdos arden,
en la hoguera que calienta,
al hombre que  nos representa.
Mientras,
esperaremos a que la memoria se calle.
Justo cuando sea el momento,
la enterraremos bajo una losa de cemento,
y así no sufrirá nadie.

El mayor enemigo

El mayor enemigo de la lucha obrera,
actualmente, es el propio obrero.
El que fuera ascendido con honores,
a la condición burguesa,
el marxista a Wall street reza.
Y ahora por cuatro putas monedas,
has de ser el empleado modelo:
-No discutas con tus superiores.
-No levantes la cabeza.
-No protestes.
-No te muevas.
-Y sigue tragando mierda.
O te iras a la calle,
y no podrás llenar la nevera,
ni pagar tu chalet adosado sobrevalorado,
ni tener ese pequeño deportivo hortera.
Todas esas falsas necesidades,
solo nos hacen más esclavos,
Pero no se preocupen,
no hagan huelga,
que su I Pad,
su I Pod,
su I Phone,
su I Pollas,
ya los pagamos entre todos.

Valladolid, Valladolor.

08/03/2012

Mi ciudad es muy moderna,
tiene Alvia,
tiene Ave,
tiene tren de cercanías,
y por poco,
casi  nos plantan un tranvía.
Mi ciudad es muy moderna,
y también tiene túneles,
que comunican los barrios.
Y si hablamos de seguridad,
donde va a parar,
tiene un paso a nivel con barrera.
Mi ciudad es muy moderna,
es la mejor iluminada del planeta,
La Casa Consistorial,
La Catedral,
ahora resplandecen más,
que el mismísimo Jamaica,
aunque por los barrios, haya que ir con linterna.
Mi ciudad es muy moderna,
y al final,  van a construir el Valladolid Arena,
para cuando vengan a jugar,
el Móstoles, el Alcorcón, o el Alcoyano,
además de montar en suelo público,
un centro comercial privado.
Mi ciudad es muy moderna,
tiene auditorios, teatros,
centros cívicos y culturales,
y un gran balón junto al río,
que nadie sabe para que vale.
Mi ciudad es muy moderna,
y no permite los conciertos en los bares.
Mi ciudad es muy moderna
y tiene policía montada,
(a caballo)
como Washington, Canadá,
o Nueva York,
para que cuando llegue San Juan,
mi ciudad sea noticia,
en todos los telediarios.
Mi ciudad es muy moderna
y elitista,
cada vez tiene más hoteles de cinco estrellas,
y por mil quinientos euros,
puedes dormir en la calle.
Mi ciudad es muy moderna,
y aquí puedes practicar deportes de riesgo,
solo tienes que alquilar una bici,
de las del Ayuntamiento,
y darte un paseo,
de la Plaza Zorrilla al Camino Viejo.
Mi ciudad es muy moderna,
si algún día andas cerca,
no lo dudes y haz turismo,
si buscas tranquilidad,
nosotros te haremos el vacío.

Lo que necesitamos son abrazos

Una mala palabra,
en un mal momento,
hace desencadenar,
una tormenta de lluvia
y fuerte viento,
cuando el dolor
mana de dentro;
y empeñarnos en luchar,
cuando lo que necesitamos,
son abrazos,
que junten los pedazos,
que aprieten más los lazos,
que forman nuestro bando.
Tú y yo contra un mundo
que se empeña
en contradecirnos,
Bonnie and Clyde,
los últimos bandidos,
solo si te rindes estás perdido.
A ti y mí,
no van a vencernos
lo que digan los vecinos,
si nos sobran razones,
solo con vernos.
Anda, no te olvides
que ahí siempre está mi mano,
y está de verdad,
no como las perdices
de los cuentos de princesas y príncipes,
cuentos en los que ya
nadie puede creer.
(Si no que se lo digan al Rey)
Pero mi mano es de verdad,
está aquí,
y la puedes tocar.
No conoce más castillo,
que esta casa,
ni más princesa
que la que corona
tus piernas.
Solo necesito más Domingos
en los que caigamos en el olvido

Pero tú últimamente solo escuchas a tu televisor

01/07/2009

Lo que hoy ponen en el tablón,
las noticias de los diarios,
el guión de las tertulias de la radio;
solo es fruto de la manipulación,
ohhhhh gran poder mediático.
Trucos de prestidigitador,
para forjar tu opinión.

La verdad obtiene el salario
del dinero de los empresarios,
que ya sabemos de que bando son.

Pero tú últimamente solo escuchas a tu televisor. 

Ojalá

Ojalá, este mundo fuera mentira.
Ojalá, no nos hubiera tocado crecer tan pronto.
Ojalá, el hombre algún día aprenda.
Ojalá, que lo último que haga es verte dormida.
Ojalá, un día nadie nos gobierne.
Ojalá, los locos me acepten.
Ojalá, nunca me ciegue el oro.
Ojalá, que siempre tenga sitio entre tus piernas.
Ojalá, haya más cigarras que hormigas.
Ojalá, todas las noches sean noche de viernes.
Ojalá, nadie valga lo que tiene.
Ojalá, que no me dejes nunca solo.
Ojalá, Europa no nos prohíba la siesta.
Ojalá, no nos cierren las salidas.
Ojalá, algún día el pueblo despierte.
Ojalá, que al abrir los ojos vuelva a verte.
Ojalá, no nos hundamos en el lodo.
Ojalá, no olvidemos las protestas.
Ojalá, se le caiga a la gente la venda.
Ojalá, que siempre haya rosas en lugar de ortigas.
Ojalá, pudiera ser Dillinger cometiendo un gran robo.
Ojalá, se queden en los cuentos los monstruos.
Ojalá, hierva la sangre paciente.
Ojalá, que nuestros besos no se pierdan.
Ojalá, queden cicatrices de cada herida.
Ojalá, dejemos de ser tan bobos.
Ojalá, no nos creamos nunca demasiado inteligentes.
Ojalá, que nunca olvide las caricias de tus dientes.
Ojalá que todo este mundo fuera mentira,
todo menos tu mi niña.

El día de San Valentín

14-15/02/2012

Aunque sea verdad eso,
que es un invento del Corte Inglés,
que solo es, un saca dinero,
para que utilicemos su tarjeta
una y otra vez.
Aunque yo como ateo,
prefiera las fiestas paganas,
a las de índole religioso:
Vacaciones de verano a Semana Santa,
Halloween a los Santos,
Navidad, no gracias,
mejor  Oktoberfest,
y en lugar de San Valentín,
cualquier noche en tu cama.
Aunque los compañeros poetas,
lo maldigan en sus versos,
lo tachen de meloso,
de que apesta a pastel,
de que es demasiado ñoño,
de pedante, de estomagante;
y la mayoría incluso lo ignoren.
Aunque en verdad yo creo,
que el amor se demuestra cada día,
y que no dicen lo que te quiero,
ni los regalos,
ni los detalles,
ni mis versos, que como siempre
llegan tarde.
En verdad, a mi este día,
(lo haya impuesto quien lo haya impuesto,
tenga el significado que tenga,
o aunque represente algo adulterado)
me gusta celebrarlo,
mientras los demás,
pierden el tiempo en criticarlo.


                                                       Para mi chica.

Maldito rocanrol

12/12/2012

Maldito rocanrol,
que con sus luces de escenario
me engañó.
Maldito carnaval,
que se llevó entre cenizas
mi disfraz.
Luego, llegó el final,
que con su poso de verdad
me fondeó.
En el dominical,
alguien escribe, sobre las cosas
que hice mal.

Alguien podría decir,
que esto es más fácil
que llorar.

Pepe "El Grande" y su Comet 1090

17-30/01/2012

Bueno, dio la casualidad de que, andaba yo
por la costa de Almería hace ya algunos años,
tratando de ganarme la vida a costa de los guiris.
Pero el mes de Agosto  ya había pasado,
no estaba teniendo suerte, eran tiempos difíciles,
y no fui capaz de encontrar un buen trabajo.

Cuando los turistas marcharon, y solo quedó el otoño,
apenas me quedaba algo de dinero en el bolsillo,
de lo poco que había conseguido ahorrar durante el verano.
Así que preparé el petate y me puse a hacer auto-stop,
(Si, ya se que ahora no es aconsejable, pero eran otros tiempos)
para regresar al frío, a las nieblas, y al amarillo de la meseta.

Hice bastantes Kilómetros el primer día, Mojácar-Antequera,
pero al llegar la primera noche me quedé anclado al suelo,
allí estaba yo, en una fría y solitaria estación de servicio
que para mi mala fortuna no abría las veinticuatro horas.
Había empezado a llover y yo empezaba a tener hambre,
estaba cansado y con un trancazo que prometía ser memorable.

Pero entonces aparecieron como salidos de la nada,
las luces de un viejo camión Pegaso, de esos que ya no se ven.
Deberías haber visto la sonrisa que iluminó mi cara,
cuando oí sonar sus frenos hidráulicos justo antes de detenerse.
Subí a la cabina, donde sabía que entraría en calor,
y al volante de aquel camión de frutas había sentado un tipo enorme,
yo diría que debía pesar más de ciento cincuenta kilos.
Extendió su mano y me dijo:
-Pepe "El Grande" es mi nombre y este es el Comet 1090.
Le pregunté que si no era demasiado viejo este camión,
y entonces él se giró, me miró fijamente y me dijo:
-Hijo deberías saber que este viejo montón de hierros,
 no tiene rival, no hay ningún conductor en este u otro trayecto,
 que no haya visto más que las luces traseras
 de Pepe "El Grande" y su Pegaso Comet 1090.
Así que rodamos y hablamos casi todo el tiempo,
yo le conté mis historias, Pepe me contó las suyas,
mientras íbamos fumando un Winston detrás de otro.
Le había metido las seis velocidades, hasta la superdirecta,
y aquel puto camión, iba a todo lo que daba, tío
deberías haber visto como se encendía aquel salpicadero,
como las luces del pinball de La maquina del millón de Madame Larue .
Hasta que casi misteriosamente, al empezar a subir
un pequeño puerto donde se sucedían una curva detrás de otra,
aparecieron las luces del típico bar de carretera.
Pepe se giro y me dijo con el semblante serio:
-Lo siento, pero me temo que no puedo llevarte más lejos,
 he de desviarme un poco más adelante, nos vemos.

Pero que me cuelguen sino me tiro una moneda de veinte duros,
que hizo saltar con el pulgar, a través de la ventanilla del copiloto,
-Entra ahí, y tómate una taza de café caliente chico,
 este café corre a cuenta de Pepe "El Grande".
Pero cuando Pepe y su Comet se adentraban en la noche, tío
en un instante ya no había ni rastro de ellos.

Así que entré en aquel bar y pedí una taza de café,
esto corre a cuenta de Pepe "El Grande", dije al camarero
y según dije el nombre, un silencio sepulcral invadió aquel sitio,
Tío, era tal el silencio que se podía oír caer un alfiler,
cuando el camarero se giró con el rostro pálido.
le dije sonriente: ¿Qué pasa? ¿He dicho algo indebido?

-No, no pasa nada, esto suele ocurrir de vez en cuando.
 Todos los conductores de por aquí conocen a Pepe "El Grande".
 Pero deja que te cuente una historia que ocurrió hace diez años,
 si fue hace diez años, aquí en la subida al Muriano,
 había un autocar repleto de niñas y niños
 que volvían a la escuela después de una excursión en la ciudad,
 y estaban allí en medio, cruzando como es debido,
 cuando Pepe y su Pegaso Comet asomaron por la curva derrapando,
 pudo haberlos matado, pero Pepe dio un brusco volantazo
 destrozando el quitamiedos y se despeño cerro abajo.
 Los camioneros que paran por aquí dicen que dio su vida
 por salvar las vidas de todos esos críos,
 dicen que esa fue la ultima curva de Pepe "El Grande" y su Comet 1090.
 Pero resulta extraño, porque de vez en cuando, si de vez en cuando,
 dicen que Pepe se para y recoge a alguien como tú, en medio de la noche
 y lo acerca hasta aquí para invitarle a una taza de café caliente.
 Así pues hijo, tómate esta a cuenta de la casa
 y quédate con esa moneda de cien pesetas como recuerdo,
 si, guárdate esa moneda como recuerdo de Pepe "El Grande",
 de Pepe "El Grande" y su Comet 1090.


                                               Adaptación, versión-variación, robo con predeterminación e incluso violación del tema de Tommy Faile interpretado originalmente por Red Sovine Phantom pero que llego a mis oídos gracias a la versión de Tom Waits "Big Joe and the Phantom 309. También he de reconocer la "influencia" que sobre este plagio ha tenido la traducción de http://letras-traducidas.net/. 

Abriendo tu propio camino

08/01/2012

Llego el momento,
se presentó la oportunidad,
y diste el siguiente paso.
Te daba igual,
coordinador jefe,
que pastor,
que barrendero municipal,
al fin y al cabo,
solo son trabajos.
Y ahora vuelves,
a donde perteneces.
Vuelves al Bierzo.
Apúntate este movimiento,
entre los aciertos.
Principio de un sueño,
que se empieza a cumplir,
inicio de la vida anhelada.
Pero ya sabes primo,
no lo habremos dicho veces,
hay que hacer,
lo que hay que hacer,
y hay que hacerlo con nuestras manos,
es el aire que respiramos,
y hay que hacerlo abriendo tu propio camino,
caminante de una sendero,
nunca antes transitado.
Ya sabes maestro,
igualito que la gota:
¡¡¡ La cumbre !!!
¡¡¡ La ladera !!!
¡¡¡ El llano !!!
Hasta llegar al mar.

Ya sabes primo,
como la gota,
que poco a poco,
gota a gota,
cambia el curso de los ríos,
y esculpe las piedras,
para que sean de esta,
y no de otra forma,
siempre abriendo su propio camino.

Ya sabes primo,
como la gota que elige,
el camino más recto
y atraviesa el ojo de mar,
para alimentarse de la inmensidad.
Pero que te voy a contar,
tú ya sabes como se hacen las cosas,
avanzando campo a través,
dejando que el agua de las plantas,
empape tu ropa
y moje tu piel,
porque como a la gota,
poco a poco,
gota a gota,
nos queda mucho por ver,
nos queda mucho por aprender.

Ya sabes primo,
abriendo tu propio camino,
poco a poco,
gota a gota,
nota a nota,
elige tu propio destino.


                                                       A Pedro Monasterio, musico, loco y amigo.

Equilibrio

Al principio,
sobre el precipicio,
equilibrio,
ver el abismo
y aun así avanzar.

Sopla el viento,
tambaleo,
fino hilo
me sustenta.
Equilibrio.

Porque no
romper, cortar
o soltar,
el cable
y saltar.

A donde va,
dejarse caer
y volar,
no poder parar
y querer más.

Mientras tanto,
respiro,
miro,
y olvido,
que en el hilo sigo.

Equilibrio.

Mátame

Los dos sabíamos,
que iba a ser doloroso.
Los dos sabíamos,
que era un mal trago,
a última hora de la noche,
que podíamos haber rechazado.
Pero los dos sabíamos,
que era algo necesario.

Nadie dijo que fuera fácil,
pero llevábamos ya
demasiado tiempo dando tumbos,
yo mostrando mis palabras en el alambre,
intentando mantener el equilibrio.
Tú  observando desde el columpio,
cogiendo impulso entre verdades.
Yo tensando la cuerda de este arco,
frío y distante,
apuntándote a la cara.
Tú, a pecho descubierto,
orgullosa y desafiante,
gritándome ¡Dispara!

Cuando la fría carpa del odio
nos amparaba, cerré los ojos,
até un adiós a la flecha,
y disparé.
Disparaste tú también,
mientras el público aplaudía,
era el fuego cruzado
de los que se han cansado,
del más difícil todavía
como monotonía.

Para mi, que son las musas.

26/10/2011

¿Que tendrá esta vida?
que tanto nos disgusta,
y tanto nos inspira.

Para mi, que son las musas.

El último vuelo

04/10/2011

Despegó,
sin intención de regreso,
el último vuelo,
y marcharon en él,
todos los sueños,
sin poder llegar,
ni siquiera a tocarlos.
Alcanzó demasiado pronto,
el punto de no retorno
y no había nadie a bordo.
Arrancaron también
las hojas del calendario;
como folios en blanco,
pasaron los años.
Alguien hizo a su gusto,
las reglas del juego,
e hizo de este mundo,
un lugar injusto,
donde nadie tiene,
lo que se merece;
y a cada paso,
hay otro peldaño.
A veces te engañas,
y la vida parece perfecta,
cuando en realidad,
solo es una tregua,
un poco paz,
en periodo de entre guerras,
sonó la campana,
pero no terminó el combate.
La vida se merece,
un final de mierda,
como en un telefilme
de sobremesa,
donde cualquier parecido
con la realidad,
solo es coincidencia.

El calendario

17/05/2011

Hay días fáciles, livianos,
anodinos,
días que acaban siendo aburridos,
que pasan,
como pasa el tiempo en las fábricas,
en silencio, sin hacer ruido;
en el día a día,
muy despacio,
si echas la vista atrás,
demasiado rápido;
joder, ya han pasado trece años.
Hay días que no quedaran,
nunca en el recuerdo.

Hay días difíciles,densos,
tensos,
días que acaban siendo especialmente duros,
en los que todo pasa lento,
sin la esperanza de un final feliz,
con esa sensación de un frío interno,
que ya nunca se apartara de ti;
días que en la memoria,
son como fotogramas,
de una película en blanco y negro,
por que todo se ve gris.
Hay días en los que piensas,
de esta me han vencido.

Hay días intensos, emotivos,
bellos,
días que hacen de este mundo,
un sitio más habitable,
que son como una pequeña flor,
en el bosque de la memoria;
días que hacen que salgas a la calle,
solo para buscarlos,
solo por si aparecen,
por que solo por ellos,
merece la pena estar vivo.
Hay días por los que vale la pena,
pagar la penitencia de una vida.

Prêt á porter

8/02/2007

Lectura de las facturas de la memoria,
prêt á porter del vencedor.

Para unos las coronas y la gloria,
para los otros silencio, cerrojos y oscuridad.

Ahora,
anarquía intelectual.

Mañana,
la paz social.

La nada por el todo,
el todo no por nada.

Doctrinas para la prostitución espiritual,
el progreso de la burguesía.

Esta noche un completo,
por el estado del bienestar.

Los Aztores no interpretan

26/08/2011

Si, soy un actor,
me levanto a diario,
acato los horarios,
y muestro predisposición.
Si, soy un actor,
me mancho las manos con carbón,
visto un mono gris tristeza,
y fin de mes, el salario.

Pero tengo la certeza,
de que solo es un personaje,
solo interpreto un papel,
mi verdadero yo irrumpe,
cuando subo al escenario.
Aquí encima, soy un Aztor,
un Aztor Sekundario.
Si, habéis oído bien,
Aztor con zeta,
no es una falta de ortografía,
es pura transgresión,
es solo por rebeldía.

Si, soy un Aztor,
no interpreto, es mi vida,
escribo yo mi guion,
no interpreto, es mi vida.
No entiendo de normas,
ni formularios.
Si, soy un Aztor,
un Aztor Sekundario.

Si, soy Aztor,
de monte, de pueblo, de barrio.
Un loco que le canta a la luna,
los versos en clave de rock.
La Rock`n`roll star del vecindario.
Si, soy un Aztor,
Un Aztor Sekundario.

Magia de cerca

22/02/2007

Si te preguntas que es esto,
esto es magia y nada más.
No es un truco,
no hay cartón,
no hay trampa,
no es una ilusión,
ni un efecto óptico,
no se puede tocar,
y no tiene ninguna explicación,
esto es magia y nada más.
Es magia de teatro,
puedes creer en lo que ves,
o puedes desconfiar,
pero la verdad es,
que levante la carta
y salio un as.
Esto es magia de cerca.
y nada más.

Diagnostico

06/07/2010

Ante la duda persistente,
de que si el paciente ha mejorado;
solo hay un diagnostico convincente,
este chico esta acabado,
esta vez hemos fracasado.

Este chico ya esta del otro lado,
sera mejor que se busque un buen abogado.
No hicimos lo suficiente,
nunca fuimos demasiado vehementes,
no creímos nunca en su reinserción 
y lo dejamos de lado.

Ahora se comporta como un tarado,
y nosotros le ignoramos;
le falta solo una raya,
para perder en el juego del ahorcado.

Parece el de antes cuando calla,
parece idiota cuando habla.

Frank

11/06/2011

-Bueno Frank,
 ¿Sabes porque estas aquí?
 ¿Verdad?

Preguntó el doctor,
a Frank;
al que le rechinaban los dientes,
de tanto apretarlos,
y sus ojos no paraban quietos,
dentro de su rostro inmóvil.

-Anda Frank,
 tomate estas pastillas,
 no te preocupes, son como el valium,
 son para que te tranquilices.

Y antes de que terminase la frase,
Frank le arrebató al doctor,
las pastillas de la mano,
para engullirlas,
como si de un antídoto
se tratase.
Acto seguido,
dejo de hacer ese insoportable ruido,
y sus pupilas dejaron de moverse
                                               de un lado a otro.]

-Porque nunca olvido.

Dijo Frank en voz baja,
mientras observada detenidamente
la palma de su mano.

-Bueno,
 ¿Me vas a contar como empezó todo?

Frank extendió el brazo hacia el doctor
y dijo lentamente

-¿Me vas a dar más pastillas?.

- Tú, vas a ser un buen paciente.

Dijo el psiquiatra mientras le entregaba las golosinas.

Será

12-26/05/2010

Será porque nos olvidamos de soñar,
por lo que ahora la vida es una pesadilla.
Será porque asfaltaron las calles,
por lo que ahora no tiramos piedras.
Será porque coleccionamos tantas llaves,
por lo que ahora solo tenemos deudas.
Será porque nunca peleamos,
por lo que ahora nos encontramos vencidos.
Será por que nunca buscamos nada,
por lo que ahora nos encontramos perdidos.
Será porque nos separamos de la realidad,
por lo que ahora llevamos zapatos.
Será porque siempre miramos hacia otro lado,
por lo que ahora no vemos venir las hostias.
Será porque nos reímos de todo,
por lo que ahora no nos toman en serio.
Será porque nos empeñamos en aparentar,
por lo que ahora solo somos adornos.
Será porque nos creímos los más listos,
por lo que ahora nos toman por tontos.
Será porque nos sentimos tan independientes,
por lo que ahora nos encontramos tan solos.
Será porque desconfiamos de tanta gente,
por lo que ahora no nos cree nadie.
Será porque nos trataron como a reyes,
por lo que ahora somos republicanos.
Será por que nacimos con corazón  de poeta
y manos de obrero,
por lo que hace ya demasiado tiempo,
nos levantamos a las seis de la mañana.
 (la poesía nunca dio dinero)
Será porque nacimos con corazón de poeta
y espíritu bohemio,
por lo que un día si, y otro también,
marcan las tres
los relojes,
mientras escribimos versos horribles.

Le Tire Bouchon

19/08/2011

Justo donde se vuelven los turistas,
viendo como juegan,
los petit de Poulbot,
estoy en su testimonial terraza;
apurando un Gitane,
(consejo de mi amigo Serge)
apurando un café.
Os estoy hablando
de un lugar,
de un piano bar;
que agradara a los del gremio,
se trata de "Le Tire Bouchon".

No podrás ver por estos lares,
otro sitio igual.

No podrás ver,
ni de que color están pintadas,
sus paredes;
las cubren un manto
de trozos de papel,
llenos de mensajes por leer.

Si pasas por París,
no lo dudes, acércate,
al barrio de los falsos pintores.

Si viajas con guía,
no trates de encontrarlo,
este no es un garito,
para los que no saben,
lo que fotografían.

Si viajas con el tiempo acotado,
no hallaras nada especial en "Le Tire Bouchon",
solo veras,
garabatos,
fotos,
y letras,
que cubren sus paredes.

París-Tours

Conducir de madrugada,
por una autopista.
Aquí el limite de velocidad
es de 130.
Al frente,
tres carriles vacíos,
alumbrados solo,
por las luces de cruce.
Hasta donde llega la vista,
solo oscuridad.
Por los altavoces,
suena Extremoduro.
En la mente,
ninguna prisa por llegar,
todavía le restan
muchos kilómetros
a este viaje,
y esta carretera,
no ha de ser la última,
que he de pisar.
Miro por el retrovisor
y se refleja la luna,
hay cosas que no tienen precio;
21 con 90
marca la cabina de peaje.

Desde la casa de un ángel

Se que están aquí,
las palabras de este viaje,
y ahora en lugar de dormir,
me dedico a exprimir,
los minutos;
en busca de una buena frase,
antes de volver a partir,
el tiempo no detiene su avance,
y no queda demasiado tiempo para mi,
mañana llegaremos a París.
Mientras tanto,
he puesto de cabecera,
la foto que hice,
desde la casa de un ángel.

Según me han comentado

12/11/2010

Todo lo que nos contaron,

ahora resulta que no es cierto.

Según me han comentado,

resulta que ahora,

para salvar la vida;

hay que ir por lo privado.

Hay que tener un buen abogado,

antes que ser inocente.

Las acciones fácilmente se olvidan,

cuando enseñas un billete

o cuando firmas un cheque.

Si no tu única salida,

es la taza del retrete. 

Moldes para un poema

3-8/12/2009

Canciones en prosa,
versos corriendo alborotados,
todos ellos descolocados,
huyendo de estructuras tediosas.

Moldes para un poema,
tantas normas,
no creo que valgan la pena.

Las pequeñas obras,
no entendieron nunca de fronteras.
Solo son hermosas,
cuando van desnudas de cadenas,
cuando no llevan por ropa,
férreos y complejos esquemas.
No hay hormas para los zapatos,
que caminan fuera de la vereda.

Cruel dictadura métrica,
explicación delimitada.
La fuerza domesticada,
para alcanzar otra bonita rima.

Las palabras en una jaula,
nunca pudieron volar.

Si para escribir un poema
me basta con una palabra,
a quien le puede importar.
 

El blues de la bufanda azul

15-20/97/2011

Frente a un ataúd,

recibí al invierno.

Tanto frío y tú,

marchaste al infierno.

No me pude despedir;

no te lo pude decir,

tú eras la única luz,

que alumbraba mi universo.

Canto y lloro este blues,

ahora que ya no te tengo.

Sobre tu tumba,

una frase rezara,

los recuerdos no se pueden enterrar.

Frente a tu ataúd,

prepare mi plan;

para huir contigo,

rebusque en tu armario,

con tu bufanda azul,

prepare mi lazo

y empece este blues,

con un nudo al cuello.

Hoy me marcho junto a ti,

yo sin ti no se vivir,

tú eres la única luz,

que ilumina mi universo.

--------------------------------Rock&Roll-----------------------------------------

Ahora que he llegado,

frente a los cancerberos;

tú estas al otro lado,

con tu vestido negro.

Y me dejan pasar,

me acerco hasta ti,

vuelvo a sonreír.

Miro a ambos lados,

no creo lo que veo;

Sid Vicius rompe el bajo,

Guille rasca un punteo,

Y canta Johnny Cash,

Bill Haley pone el swing,

me cruzo con Willy Deville.

Ahora que he renegado

del reino de los cielos,

me siento aceptado,

socio de un club selecto;

y me voy a quedar,

yo no quiero subir,

vuelvo a sonreir.

Y se que he acertado,

diciendo no a San Pedro,

todo lo que he soñado,

se encuentra entre tus besos.

Y empiezo a bailar,

Ovi toca otro riff,

vuelvo a sonreír.

Mejor de lo esperado,

se vive en el infierno,

prohibido esta el trabajo,

sino es entre jadeos.

Y empiezas a bailar,

te voy desvestir,

vuelvo a sonreír.

                                                                             Estos versos fueron escritos mano a mano con Pedro Monasterio, músico y loco de profesión, pregunten por "El Chori" para más información. Gracias primo.

Nunca importó sonar desafinado

23/06/2011

Quiero hacer, lo que quiero hacer.
Quiero que todo tenga un porqué,
quiero que todo tenga su significado,
quiero que todo tenga sus posos del café.

No solo se trata de llenar un papel,
nunca importó sonar desafinado;
se trata de algo mucho más complicado,
se trata de hacer,
lo que hay que hacer.

Quiero hacer, lo que quiero hacer
y hay que hacerlo con nuestras manos.
Hay que hacerlo pensando,
dialogando,
escuchando;
dando el brazo a torcer,
cuando el otro es más sabio.
Algunos lo llaman aprender.

Hay que hacer, lo que hay que hacer,
es el aire que respiramos.
No un producto diseñado,
para vender en un supermercado.
Estamos intentando hacer una canción,
no se trata de ningún negocio.
En lo más profundo de mi interior,
hay un escritor,
hay un trovador;
de universos prestados.

                                                                                   Estos versos han sido escritos con la inestimable colaboración de Don Pedro Monasterio.

Casco blanco y pelo largo

A veces me encuentro
con viejas fotos,
retratos de otros tiempos,
en los que el comunismo
aun no era un sueño.
A veces miro esas fotos
y me reconozco entre los rostros.
A veces creo ser,
el del casco blanco
y pelo largo,
en la juventud del otro.

La gota que sube y baja

22/06/2011

He pasado la noche,                                                   para los chicos de
pensando en un sueño;                                                Aztor Sekundario
en el que fluían
el rock y la poesía,
como fluye la gota hacia el cielo;
para después, poder bajar.

Empapandolo todo,
alimentandose de todo,
la cumbre, la ladera, el llano;
hasta llegar al mar.

Y la gota sube;
para después, poder bajar.

Derbis y Vespinos trucados

16-18/06/2011

Últimamente,
siempre que se acerca
la noche más corta del año,
mi cabeza viaja al pasado
para volver a ver,
Derbis y Vespinos trucados,
recorriendo carreteras comarcales,
bajo el sol del verano.

Recuerdos de cuando jugábamos,

a ser los más malos.

Siempre fue el camino más corto,

para adentrarnos; 

en los paraísos desconocidos,

que ocultaban las minifaldas.

Vuelvo a ver la vieja casa abandonada,
que en junio okupamos
y en septiembre,
(fue un cigarro mal apagado,
al que no pudimos hacer frente)
quemamos.
Ardía la casa,
y ardían también,
los últimos días del verano.
Quedo todo calcinado.

Vuelvo a notar en los labios,
ese último beso furtivo,
escondidos en los ojos del puente.

El día en que el primer amor,
se marchaba en el asiento de atrás,
del coche de papá;
el verano también se marchaba,
y no volvería nunca más.

Luego abro los ojos y me doy cuenta,
lo único que queda entre mis manos
de esos últimos días del verano,
es este paquete de tabaco.

Pero se que todo cambiara

Ahora llegamos mal y tarde.
Algunos ni llegaron,
ejercito cobarde.

Pero se que todo cambiara.

Alguien prenderá la mecha.
Solo es cuestión de tiempo,
y empezara todo a incendiarse.

Cuando las mentes arden,
hierve la sangre,
y cambia de traje el hombre de madera.

El hueco de su carta en el buzón

10/12/2010

La soledad del cuarto de invitados.
El teléfono que suena,
pero tú te quedas sentado
pensando en aquella chica del barrio.
Mientras el teléfono suena
y tu no lo coges,
no suene su voz,
no diga su nombre
al descolgar el auricular.

Al abrir el buzón,
una carta del banco,
lo mejor al mejor precio,
y el hueco de su carta de perdón.
Por no haber, no hay ni un folio en blanco,
ni un guiño en su canción.
Solo queda el recuerdo del adiós,
los pañuelos al partir el barco,
el hueco de su carta en el buzón.

 

Una canción triste toca la orquesta

20/08/2007

Cuando despierta el día con tristeza,
una canción triste toca la orquesta,
de esas que te hacen llorar.
La música suena y suena en la cabeza,
los pensamientos bailan al compás.

Un dos tres,
un dos tres,
un dos tres,
la, la, lara..................

Ana y el Rey

                                                                                para mi chica 

Yo siempre supe que su sonrisa
encerraba más chulería 
que una canción de Loquillo 
y que a través de sus ojos
se podía uno adentrar en lo secretos
que oculta la magia
de la noche más estrellada de Agosto.

Siempre sospeché que sus silencios
exhalaban una vida por contar, que era
ilícita, ilegal y perseguida;

                                           yo siempre
aposté por ella desde el primer momento; siempre
presentí que con su llegada el vendaval de cenizas
que dormía silenciosamente en mi cabeza
se arremolinaría sobre mi cama vacía
para  salir por la ventana
curándome las heridas y devolviendo a la tarde
cualquier atisbo de belleza robada.

Supe también que
el mismo viento cantaría  una canción
para detener el tiempo, que levantaría nuevas  torres
en los castillos, guardaría  las dagas y los cuchillos

en un cajón,
y haría florecer un oasis entre las dunas de los desiertos.

Supe siempre que así se presentaría
el invierno. En pie de guerra y rindiéndose
al amor del rey por ella, proclamando
su victoria y su derrota, su propia luz
y su misma sombra.

                                                                                    Variación de un poema  de el céfiro publicado en su blog el 6 de abril de 2011. Espero que perdone este robo a mano armada. 

(me has enseñado tu)

Aunque nos empujen contra el suelo

09/10/2007

Aunque expulsen por sus bocas

sapos,ratas y culebras

y toda esa mierda que arrojan

para tapar nuestros poemas.

Aunque nos tiren contra el suelo

yo me levantare.

Aunque corten los caminos

y nos pongan aranceles

nos detengan, nos registren

y nos pidan los papeles.

Aunque nos empujen contra el suelo

yo me levantare.

Aunque sea el dinero

lo que compre la verdad

el único poder verdadero

legislativo, ejecutivo, y judicial.

Aunque nos empujen contra el suelo

yo me levantare.

Aunque donde dijeron digo ahora dicen diego

olvidando su promesa electoral 

pues quien manda es el banquero

el mismo cuento el mismo final.

Aunque nos empujen contra el suelo

yo me levantare.

Aunque los golpes que nos lanzan

acierten de lleno

contra más fuerte más sangras

contra más fuerte más miedo.

Aunque nos empujen contra el suelo

yo me levantare.

Y tu ¿que piensas hacer?

                                                                                             Estos fueron los primeros versos que escribí en este blog, algo así como una especie de declaración de principios. Hoy quería dedicárselos a la gente de Barcelona, por que ahora son más suyos que míos.

Asambleas para las bocas

21/07/2010
25/05/2011

Solo nos queda un poco de vino
en la copa de la derrota,
( y ellos lo saben)
el resto lo hemos ido derramando
por las calles del olvido,
trago a trago,
gota a gota.
( a parte la copa estaba rota)

Ahora política de vasos vacíos
y asambleas para las bocas.

Fuimos demasiado tiempo idiotas
y cuando no,
nos faltaron pelotas
para no parecerlo.

No te metas en el charco
con las botas.
Si no rezas, niño malo,
iras al infierno.
Vive con miedo
cada momento.
No acampes, perroflauta,
junto al ayuntamiento,
dicen desde el parlamento,
dicen desde los medios.

Nosotros
aplaudimos en silencio.

La chica más bonita del baile

17/11/2010

Salí a la calle
cuando más frío hacía,
cuando las personas dormían.

Salí a la calle
y encontré a la chica
más bonita del baile.

En el fondo del cajón

12/03/2010

No hay nada mejor que sentirse un poco solo,
 ya lo decía Miguel Hernandez, solo soy yo cuando
 estoy solo.
No hay nada mejor que sentirse un poco perdido,
solo cuando nos perdemos
encontramos lugares y sitios
que nunca antes habíamos visitado,
y eso siempre nos hace conocer cosas nuevas del mundo
que nos rodea y de nosotros mismos también,
que nos sirven para crecer un poco en la vida.
No hay nada mejor que sentirse de vez en cuando un poco idiotas,
no esta mal darse cuenta de que no lo sabemos todo
y de lo mucho que nos queda por aprender.
No hay nada mejor que sentirse alguna vez un poco triste,
por que si no conocemos de verdad la tristeza,
nunca podremos saborear de verdad la alegría.
No hay nada mejor que sentirse un poco abandonado,
los animales abandonados saben distinguir el amor de verdad del falso,
y ellos saben apreciarlo como se merece.
No hay nada mejor que sentirse un poco incomprendido,
si en este mundo de locos te sientes incomprendido, significara
que estas bastante cuerdo,
aunque casi siempre nos cueste comprendernos a nosotros mismos.
No hay nada mejor que abrir los ojos y no ver nada,
nada que te condicione,
nada que te haga tomar decisiones a medias,
nada que te haga tener ideas preconcebidas.

Dicen que la ignorancia da la felicidad,
pero yo no creo en una felicidad falsa,
que no se ajuste al mundo que nos rodea,
por que no nos deja ver una nube de caramelo.
Cuando eres consciente de la realidad y consigues ser feliz,
sabes que eso es de verdad,
yo siempre he preferido ser quien esta en la estación esperando a un ser querido,
a verlo en el cine.

No hay nada mejor que no pedir nunca mas de lo que das,
y sin embargo darlo siempre todo,
aun que luego te partan el corazón. Siempre merece la pena apostarlo todo,
por que esta vida es de los que arriesgan.
(Gracias Loco)

Que el mundo fue y sera una porquería ya lo se,
ya lo decía Gardel en su tango.
Pero el encajar los golpes que nos da la vida es bastante fácil,
solo hay que poner buena cara,
quejarse lo justo para que no te tomen por débil y te acaben pisando,
y levantarse tantas veces como nos tiren contra el suelo,
diciendo eso es lo mejor que lo sabes hacer.
Decía Muhammad Ali a George Foreman, cuando este le pegaba otro puñetazo,
mi abuela pega mas fuerte que tu.
Al final quien gano el combate fue Muhammad Ali, cuestión de creer en uno mismo.

El sentido de las cosas que nos rodean
es algo tan complejo,
que ni los filósofos a lo largo de la historia
han conseguido
dar una respuesta al sentido de la vida.
Las cosas, las palabras, las personas,
suelen ser cosas bastante mas complejas de lo que creemos,
como para tener un único sentido.

Yo nunca fui un buen nadador,
aun con eso de pequeño siempre odie los flotadores
y demás artefactos horteras para aprender a nadar,
siempre he preferido la fuerza de mis brazos y mis piernas
 para mantenerme a flote.
Y nunca nade para huir de algo,
ni para llegar a otro lugar,
siempre se ha de nadar para disfrutar del mar,
de las olas,
del olor a sal.
Siempre que sentí que me hundía,
me basto otra brazada
para que mis propias manos
me sacaran a flote.

Una de las mejores cosas que inventaron
para encontrarse a uno mismo,
cuando te encuentras perdido,
fue la soledad, en todos los ámbitos
y en todos los matices.

Y no te preocupes,
llegara el día en que despiertes y veas que tienes lo que te mereces,
llegara el día en que no te hará falta fingir,
que ya no te hará falta chuparte el dedo
y hacer como si no sintieras,
como si no te doliera,
por que tu eres mas fuerte que todo eso.
Llegara el día en que este frío,
este dolor, ya no te duela, y ya no te hiela,
por que tu eres mas fuerte que todo eso.
Llegara el día en que no te fijes en las orillas
y disfrutes de la fuerza y de la inmensidad del mar.

Y cuando tu piel y tu corazón
vuelvan ha sentir de verdad,
no querrás para nada que sean de titanio y hierro,
desearas que sean se una fina tela que se empape de todo.

¡Satan ha muerto!

30/06/2010-05/07/2010

En el patio del colegio
los niños cantan:
¡Satan ha muerto!,
ahora podemos hacer
lo que nos de la gana.

En el palacio de congresos
el político arenga:
¡Satan ha muerto!,
no pienso cumplir
con mi programa.

En la bolsa de Madrid,
en Wall Street
los especuladores gritan:
¡Satan ha muerto!,
¡compra!, ¡vende!, ¡gana!.

En el claustro del convento
los sacerdotes rezan:
Satan ha muerto,
¡ahora podemos hacer
lo que nos de la gana!

HOLA MAMÁ

03/05/2011

Hola mamá, ¿qué tal todo?, por aquí papá
esta aprendiendo a usar Internet, no te preocupes le hago llegar tus besos,
Tu, siempre preocupada por todos,
ahora descansas. No tuve tiempo de ponerte una criada.
El fútbol no era lo mio. La de parches en el chándal que tuviste
que coser para nada.
¿Yo? tirando. Si, como de todo aunque me veas
tan delgado. Sigo siendo como aquel niño pequeño
que siempre repetía plato
si había lentejas.
El trabajo, bueno, tragando mierda, pero
solo es trabajo. Tu siempre decías:
No todos van a ser abogados.
Ahora tengo barba, sí, ya sé que estoy
más guapo afeitado, pero ya me conoces,
soy bastante dejado.
La casa, bueno, no soy yo el que  mas limpia
pero arreglada y decente. Planchar no plancho, mas que
las camisas, no soporto llevarlas arrugadas. ¿A quien
le voy a llevar yo la ropa? Ya me
las apaño.
Besos de parte de mis hermanas, los abuelos
y tú marido. A mi ya me vale, desde que no estas,
me he vuelto tan despegado.
Pero dime, sigo siendo tu niño ¿verdad?
Recuerdo tantas noches en las que me puse "malo" y tú
siempre estabas a mi lado, es tanto lo que
has hecho por mí, que no lo puedo olvidar.
Nada más mamá. Simplemente hoy te necesitaba, ayer
me pase por el cementerio, a llevar
un centro de flores, como cada año.
No te preocupes, ya le doy yo
el beso a papá de tu parte, ahora que
se nos ha vuelto internauta.


                                                    Variación de un poema de Jorge M. Molinero extraído de su libro “Versos en el desierto”  y de la variación posterior de "El céfiro" en http://elcefiro.wordpress.com/ el 1 de mayo de 2011. Pido perdon por anticipado por este plagio a dos bandas, perpetrado con conocimiento de causa.

Matriuskas literarias

13/01/2011

Que sople el viento por encima de los tejados más nobles,

en un lugar perdido entre la felicidad

y el centro mundial de los dolores

llevándose toda la irritabilidad

que se guarda en las buhardillas.  

Aparta de mi este  cáliz 

que yo dejare atrás

las amapolas en los arcenes.

A lo mejor cuando triunfes, 

me compro aquel libro tuyo

para que me lo firmes

y jugar de nuevo

con las matriuskas literarias

¿has visto alguna vez la lluvia?

21/10/2010-13/03/2011

Donde cierran una puerta,
se abre otra.
Tú poco a poco te olvidaras
mientras yo recorro autopistas.
Y ahora que me encuentro
a más de cientonoventamil  kilómetros
del lugar del que partí,
oigo a Johnny por el altavoz decir:
"Someone told me long ago
there a calm before the strorm,
I know; it´s been comin´ for some time."
Ahora que la lluvia golpea la tapicería
de este Cadillac descapotable,
hace ya mucho tiempo
que perdí el miedo
a las noches de tormenta.
Ahora siempre que llueve,
conduzco mi coche
sin la necesidad
de que nada me proteja.
Aprendí a vivir
con la humedad.
Y si sale el sol,
me seco con facilidad.

              ------------------------------------------------------------------------------------------

Yo cambie un poco de mi salud
por otro poco de poesía.
Tu cambiaste una parte de tu alegría
por sacarme de tu vida,
en verdad solo buscamos justicia
y encontramos hipocresía
porque los dos sabemos
que lo injusto es la esperanza
de los ojos que se miran en busca de un tesoro,
que ayer a estas horas
se hundió.
Ahora solo queda una caja vacía,
flotando a la deriva
en el océano de lágrimas que nos separa.
Ahora solo queda estar solo
y la agonía de los días
que vendrán tras esta noche.
A tomar por culo mi filosofía,
otra vez a cambiar de vida
donde nadie me conoce.
Cerrare la puerta a mi salida
y guardare la alegría
en la guantera del coche.
Viajare a las ciudades
donde nunca estuve contigo
y acabare mi camino
de entre todos los lugares,
en el que se encuentre más perdido,
en el que  más odies,
donde no irías ni loca.
Si, tú ya lo sabes,
en la ciudad de Antípoda.
Para que tú nunca des conmigo,
para que que caigas en el olvido,
para que nunca escuche tu nombre.
Mientras la lluvia golpea el salpicadero
de mi coche,
en un día soleado


i know; it´s been comin´ for some time.
i know; it´s been comin´ for some time.
i know; it´s been comin´ for some time.

"Salida de emergencia"

24-25/02/2010

Tiempo triste de despedidas.
Tu te vas,
yo me quedo.

Ya anuncian tu salida.
(pronto solo serán recuerdos)

Yo te miro,
tu sonríes.

No te olvido,
no me olvides.
(aunque ni yo me lo crea,
porque se que esta  caricia ,
esconde entre sus dedos
un ultimo adiós,
porque se que a esa temblorosa sonrisa,
la odiare durante un tiempo,
solo por ser la ultima.)

Tiempo triste de despedidas,
tu subes el primer escalón.
Tu voz me dice hasta pronto.
Tus ojos dicen adiós.
(porque se que esa triste mirada,
entre las letras de "salida de emergencia",
me esta diciendo lo siento,
me esta pidiendo perdón,
por que no volverás.)

Y dijo el capitán

02/12/2010

Y dijo el capitán:
Abandonad el barco.
Nos invadieron las ratas.
Están por todas partes,
de la proa a la popa.
Se introdujeron en la nave
en un silencioso abordaje,
debieron entrar en los cestos de la ropa.
Ahora están por todas partes.
Hay que abandonar el barco,
gritaba el capitán.
Coged esos botes
y echaros a la mar,
alguien os encontrara.
No hay futuro en estos camarotes,
solo resiste el numero 58,
pero las ratas al final vencerán,
en el 58 están todos locos.
Y no sera a base de golpes.
Ya han saqueado la despensa,
están adquiriendo un tamaño enorme.
Han construido su madriguera,
con retales de nuestros trajes.
Han empezado a propagar la peste,
este barco ya huele a muerte.
A ti te digo salta al mar
y vete.
Abandona el barco.
Nos han vencido las ratas.
Llora el capitán.

-no te extraño-

23/11/2007

Como un animal callejero,
que del hombre ya ha escarmentado,
animal desconfiado,
que no se fía un pelo
de los que parecen buenos.
Como el viejo ermitaño,
que dejo de creer en el hombre
que él fue antaño.
Solo dejo de ser pobre,
el hombre que tuvo tanto,
cuando perdió su nombre,
cuando mato a su padre,
cuando mato al anciano,
cuando conoció el hambre
y para saciarlo,
se comió la manzana.
Cuando conoció la carne
y para saciarse,
se comió el gusano.
Siempre se despide:
-no te extraño-

Espejos trucados

3-4/09/2008

Los sueños huyen de la verdad,
las pesadillas caminan hacia el miedo.
Despierto te puedes engañar
y creerte tu propio cuento.
Hay días en que despertar
es igual que estar muerto.
Enterrado en tus mentiras,
sepultado pero contento.
Ignorar la realidad,
la venda es un gran invento.
Para alcanzar la felicidad,
trucamos los espejos.
Siempre fuimos,
los más guapos,
los más listos,
los más buenos.

La canción perdida

01-03/10/2008

Como el tigre tras la presa,
que el instinto le trastorna en loco,
hasta que caza a su presa.
Y solo, siempre solo,
hay que encontrar la canción.

Hay que encontrar la canción,
en la pena y en la esperanza,
en el placer y en el dolor,
en la noche y en las mañanas,
en la puerta y en las ventanas,
y hasta en las nubes cuando cubren al sol,
hay que encontrar la canción.

Hay que encontrar la canción,
en mis discos o en tus venas,
en la canción del verano o en el rocanrol,
en la radio o en la banda del barrio,
en sus partituras o en mis poemas,
o aunque sea en un epitafio,
hay que encontrar la canción.

Hay que encontrar la canción,
en las feas y en las bellas,
en lo decente y en lo indecente,
en tus coches y en sus muñecas,
en la piedra y en el diamante,
en la piedra y en la brecha,
y en eso a lo que algunos llaman arte,
hay que encontrar la canción.

Hay que encontrar la canción,
en las luces de neón y en las estrellas,
en los recuerdos y en lo soñado,
en la manzana y en la flecha,
en las bofetadas y en los besos robados,
en la bomba y en la mecha,
y si es necesario en un verso despistado,
hay que encontrar la canción.

La canción que aun no esta escrita.
La canción perdida.

"El Salvador"

19/01/2008

Se acabo la eternidad.
Llegaron las canciones de guerra.
Fin de la felicidad,
la dignidad entre trincheras
y el batallón asolado por el cólera.
Ya no se cual es mi bandera,
ni que corneta he de seguir.
Si solo soy un alfil
saliendo de una alcoholera.
¿Donde esta "El Salvador"?
¿Donde la luz que nos guíe?
Todos dicen:
No te fíes
de su hipnótico color,
no es mas que el resplandor
de las bombas que no cesan en su caer.
Los cuerpos carbonizados
fuente de alimentación
de la estrellas que iluminan
el cielo de "El Salvador".

Todo el mundo le observa

13-14/10/2010

Todo el mundo le observa.
Cuanta presión
para un par de piernas
en épocas modernas.
Siempre,
gane o pierda,
cuanta emoción.

Todo el mundo le observa
con suma atención,
como si todo dependiera
de su actuación.
Todos le tendrán en cuenta,
cuanto sentido del honor
en los tiempos del compra-venta.
Cuanta honestidad
para una sola boca,
sea mentira o sea verdad,
este cuerda o este loca.

Todo el mundo le observa
por si comete algún error,
como si de ello dependiera
el juicio por su salvación.
Todos le tendrán en cuenta.

Todo el mundo le observa,
que peso para el corazón.
Vaya demostración de fuerza
el tener siempre la razón,
cuanta predisposición
para una futura lapidacion.

Todo el mundo le observa,
como el gato al ratón
cuando asoma de la madriguera
y solo ve en el la cena.

Gente que agacha la frente

24/05/2010

Nos asomamos un día al balcón
y entre el caminar de la gente,
solo hayamos preocupación.
Gente que agacha la frente.
No sonrías por favor.
Esta sopa no esta caliente.
Y siempre el mismo rumor:
A ver si llega ya el viernes.
Presos de su frustración,
cambiaron todos sus sueños
por lo que era mas conveniente.
Ahora presos de su presente
porque guardaron sus anhelos
bajo las cifras de la cuenta corriente.
Ya paso la hora de los valientes.
Ya paso la hora de los caballeros.
Se rindieron ante el dinero
y una buena cartera de clientes.

Cuando llega la locura

05/09/2010-21/02/2011

Huele a pólvora y a gasolina
en las calles de londres.
Algunos niños empiezan a ser hombres,
aprendiz de terrorista de cocina.
Falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Huele a fogata en las calles,
a neumáticos que arden.
En el combate de ayer
un joven con una tuerca
hizo retroceder
a un antidisturbios
de los que golpean con fuerza
a diestra y a ultra diestra.
En el combate de ayer
un joven a cara descubierta
hizo retroceder
a un tanque.
Huele a mar en las calles
y en las plazas,
por que los niños
se negaron a crecer,
se divierten
arrancando las baldosas del suelo
y haciendo castillos de arena
en el aire.
Están arrancando las baldosas
buscando la arena de playa,
buscando el mes de mayo,
por el que lucharon sus padres.
Huele a victoria
y a París en primavera.
Lloran los ojos
que continúan abiertos,
lloran las madres
por culpa del gas lacrimógeno
que inhalan sus hijos.
Huele a rabia
y ha estar hartos de estar hartos,
hartos de su juego.
Regresaron de su viaje a babia
en el equipaje una botella de fuego
que lanzar con fuerza
contra un cajero
falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Huele al fin del dictador,
en las plazas de la liberación
de los países árabes.
Desde los minaretes
llaman a la revolución,
mensaje que infecta el aire.
Egipto, Libia, Argelia,
un listado interminable,
Yemen, Túnez, Jordania,
desde Marruecos a Bahrein
el pueblo sale a la calle,
Iran, Siria.
Falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Mientras España sigue en la rutina,
mientras España duerme la siesta.
País idiotizado,
hombres adiestrados.
Mientras tanto,
nosotros paso a paso,
trago a trago,
nos seguimos arrastrando.
Época de sastres para los políticos
y de trajes hechos de recortes
para los ciudadanos.
Política de ricos,
apretar a los pobres.
Vuelta al feudalismo,
la burocracia los nuevos nobles.
Los de arriba dictan,
los de abajo copian
sin atreverse a rechistar.
Todos piensan,
no voy a protestar,
no vaya a parecer
que me quiero rebelar.
Cualquier día nos dirán:
Ten cuidado,
No vayas a terminar
junto al cajón de los saldos.
Cualquier día nos dirán:
Ya no se lleva eso de ser honrado,
eres un producto caducado.
Mientras ellos duermen en sus escaños,
a nosotros que nos parta un rayo.
No les importa nuestra suerte,
solo somos sus lacayos,
así que calla y no molestes.
Tantas veces nos mintieron
y nos tomaron por tontos.
Obligados a dormir en el vertedero,
suite de lujo para los topos,
deben pensar que somos todos ciegos.
Nada por aquí,
nada por allá.
Llevan sangre de trileros
y nosotros como primos
les entregamos el dinero.
Ejercen de nuestros chulos,
nos ayudan,
nos aconsejan,
nos protegen,
y si te descuidas
hasta te dan por culo.
Nosotros tan felices,
jodidos pero contentos,
en el plato pan duro,
en la mente perdices.
Altos niveles de atontamiento,
no vayas nunca en contra del viento.
Evitate sufrimientos
y maquillate las cicatrices.
Has de ser el ciudadano perfecto.
Aquí no eres lo que haces
sino lo que dices.
Tienes que estar todo el día haciendo las paces
porque sino luego de ti dicen:
Que eres un inadaptado,
que todos lo haces mal,
te sales de terreno vallado para estropear
el correcto funcionamiento de esta sociedad,
las cosas no son así,
las cosas son asa.
Si pides una razón,
porque si.
Si preguntas ¿Por qué si?,
Por que lo digo yo.
¡¡¡¡Gritemos todos juntos!!!!
¡Viva la gente que sabe argumentar!
¡Viva!
¡Viva la gente que se quiere explicar!
¡Viva!
¡Viva la gente que dice la verdad!
¡Viva!
(lease con ironía)
Ellos solo dicen:
Tu come y calla,
ve la tele y olvida tu situación,
ve la tele y olvida mi situación,
consume mas drogas
y no habrás nunca los ojos.
Contra la revolución
idioticemosles a todos
desde la mas tierna infancia
hasta el día de su defunción.
Has de ser el ciudadano perfecto,
otro peón para la colección,
evita la discusión,
no pienses que todo tiene una razón,
y busca una ocupación
para que no molestes.
Silencio,
pone en los carteles.
No hagas esto
y no hagas aquello,
pone en los carteles.
Has de ser el ciudadano perfecto,
nos dijeron tantas veces.
Nos enseñaron normas de buen comportamiento,
mientras tejían sus redes.
Todo lo que nos contaron
ahora resulta que no es cierto.
Cortinas de humo de Malasia
que adornan este cabaret,
con mas medicinas que una farmacia
para que no veas las desgracias
que esconden los nombres del cartel,
y además bengalas al aire
porque si miras al cielo
no veras la mierda bajo tus pies
y lo frágil y viejo que esta el suelo.
Salta,
Salta,
Salta,
hasta que parta
el mundo que nos sustenta.
Salta,
salta,
salta,
hasta que parta,
así en el cielo como en la tierra.
Cortinas de humo de Malasia,
todo el mundo a tu alrededor
pero no toques eso por favor,
el que rompe paga
y se queda con los cascos.
Cortinas de humo de Malasia,
hoy día del espectador.
Desde la sección de opinión
los gurus de la información
nos dicen:
Has de ser el ciudadano perfecto,
no le partas la cara
al corrupto de tu ayuntamiento.
Tienen miedo,
Porque saben que al final llegara
la justicia poética,
tiempo al tiempo.
Rodaran cabezas
y correrá el veneno.
Tiempo al tiempo,
tiempo de venganza
adornada por la lírica,
mas dura sera la caída,
mas cruenta la matanza.
Cada cual recibirá su merecido,
al pan, pan
y al vino, vino.
Los que las toman
hoy las dan,
repartirán por docenas,
hoy tendrán las manos llenas
con toda la mierda
que les han hecho tragar
y que hoy gustosamente
les devolveran.
Justicia poética,
justicia en vena.
Cada cual cumplira su condena.
Nadie oirá sus lamentos
Ni su falta de dignidad.
Escogieron el camino mas recto
sin saber si estaban en lo cierto.
En honor a la verdad,
abortos de salvapatrias,
dueños y señores de la tierra,
dueños y señores de los burros,
dueños y señores de la azada.
Pero nunca jamas empuñaron
ni la hoz,
ni el martillo,
ni el pico,
ni la pala.
Representantes de la ignorancia
en el mundo de los hombres cultos,
defensores de ideas rancias.
El año de las luces,
el año de las sombras.
La estrategia de los avestruces.
El año de las sobras.
Seguir aguantando,
¿A donde nos conduce?.
Seguir callados,
en silencio se traduce.
A nada nos conduce.
Ya es hora de ir empezando
a tirar alguna piedra
a esos hijos de puta trajeados
que tengan miedo,
que nos tomen por tarados.
Bendita locura,
que nos aparta del rebaño.
Subimos de dos en dos los peldaños,
nos salimos de la cuadricula,
olvidamos toda métrica
y odiamos a la clase política.
Por eso somos de los malos.
Hay que ser un hombre domesticado,
hay que ser un hombre amamantado,
hay que ser un hombre esclavo.
Hay que tener un código de barras
en la nuca tatuado.
Hay que ser educado
y estrechar sus manos sucias.
Bendita locura
cuando el loco les escupe en las manos.
No hay que ser impertinentes,
no vaya a ser que se despierten
las ovejas de su letargo.
Bendita locura
cuando el loco les llama hijos de puta.

Cantos de sirena que agoniza

31/12/2009
11-18/01/2010

Con ganas de asomarse a la cornisa,
esperar a que todos miren
y soltar una sonora risa,
para que se despierten,
para que desembote sus mentes grises,
para que escuchen todo el dolor que brota,
desde lo mas profundo del estomago,
hasta desembocar como un torrente por su boca,
en los tímpanos de los oídos taponados
de los hombres adiestrados.
Cantos de sirena que agoniza.

Cantos de sirena que agoniza
cuando el acero del arpón,
que tanta muerte solicita
atravesó su corazón.
Canto de sirena hecha trizas
que desde la pecera de su balcón
salto para nadar entre la brisa
y se estrello contra el hormigón.

Ahora suenan cantos de sirena
acercándose a toda prisa
mientras la gente mira en las aceras,
las luces que no cesan de girar.

Cuando el tiempo se para

?/06/2006


Como una monja en un sex-shop,
como Valencia en fallas,
como la feria de Málaga,
como los patios a la hora del recreo,
así de escandalosa eres tu en la cama.

Como una borrachera de anís,
como el lunes de carnaval,
como una tormenta en el mar,
como los trenes cuando están a punto de partir,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando recorro tu cuerpo con los labios,
cuando con mas fuerza nos amamos,
cuando durante un gemido,
un grito,
un dios mio,
el tiempo se para.

Como una leona devorando su presa,
como la música en las verbenas,
como las amigas en la despedida de soltera,
como los lobos ante la luna llena,
así de escandalosa eres tu en la cama.

Como el pobre cuando le toca la lotería de navidad,
como las flores en primavera,
como la pólvora arrojada a la hoguera,
como la noche en la noche de San Juan,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando me siento tan dentro,
cuando se revolucionan los cuerpos,
cuando durante un segundo,
un suspiro,
un te quiero,
el tiempo se para.

Como la sangre de las heridas,
como un concierto de Metallica,
como una barra americana.
Y un poco mas que el vecino y la vecina,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando durante un mordisco
que termina en beso,
al separar los labios,
gritas un te quiero
y el tiempo se para.

¿Donde están tus zapatos?

21/11/2007


Preguntabas:

¿Donde están tus zapatos?
¿No sientes el frío en los pies?
¿Porque caminas descalzo?

Y yo te dije:

Solo viene a hacer un alto,
para de nuevo el camino emprender,
no vine aquí para responder
las preguntas de tu cuestionario
¿Has mirado si tu llevas zapatos
o eres de los que se aíslan del mundo,
empezando por los pies?

Antes de responder
no olvides que,
yo voy descalzo,
de mi cuerpo,
sobre el suelo,
la piel,
mi piel se funde
en un doloroso abrazo
con las piedras que encontré,
las heridas ahora son mi fe.

Las doctrinas se hicieron pedazos
y si no te das cuenta,
sentirás el frío tu también.

Hay algunas cosas que no se deben proteger.
Hay algunas cosas que es mejor saber.

Puro teatro

17/11/2007

Unos cargan el dolor,
otros se quejan de vicio
menospreciando a los heridos.
En busca atención,
quieren ser protagonistas.
Su papel, su pena.
Su texto, la lastima.
Sus lágrimas, un poema.
Si hay algún obstáculo,
no hay problema,
hacemos mas teatro,
da igual Shakespeare que Lope de Vega.
Mas es sabio el espectador
que observa desde la platea
y no participa en la función.
No es el Romeo de esa Julieta,
nunca subió al balcón,
nunca la creyó muerta,
nunca se enveneno.
En esta función
nuestro Shakespeare se equivoco,
en su papel de impostor.

La cancion del viento

6/07/2010


Sopla el viento
sopla
y zarandea las ramas
aun cargadas de hojas,
en los primeros días del verano.

Sopla el viento
sopla
en el silencio de la noche,
la luz de las farolas
vigila una lata de coca-cola
con la que juega el viento.

Sopla el viento
sopla
y silba su cancion,
entre las calles de mi barrio,
al pasar bajo las persianas,
que protegen de la luz las ventanas.


Sopla el viento
sopla,
yo solo y en silencio
no puedo dejar de oír
como afina en las ramas sus notas,
melodía que invita a partir
aunque sea con las velas rotas
muy lejos de aquí.

Sopla el viento sopla
y me dicta lo que debo escribir.

Sonreír con ingenuidad

Luces de colores,
todo esta en venta.
Mañana se reúnen las familias,
anda niño ve poniendo la mesa.
Pero ella no esta.

Mientras,
nace un dios,
de difícil concepción,
que acabara viviendo de las rentas,
dentro de un bolso de Dior.
Y ella no esta.

Flores y sobres,
vienen y van.
No llegaran,
por que no tienen nombre,
por que ella no esta.

No es de verdad,
lo que nos vendieron
como felicidad.
No nos lo dijeron
y ella no esta.

Como todos los años,
hay que brindar
y sonreír con ingenuidad.
Aunque todos sepamos,
que ella no esta.

Y ahora no esta,
ella no esta.

Muy pronto

Llego una vez más,
como siempre sin retraso
la ultima fiesta del año,
cuando ya olvidamos la navidad.
Llego el frío al corazón,
la niebla a la memoria,
el campo perdió su color
y una vez mas se instalo,
la tristeza del camino al trabajo,
donde habitaba el dolor.

Pero se que el final del invierno
llegara pronto.
El frío dejara de castigar los huesos
muy pronto.
No hará falta el abrigarse,
la luz del sol iluminara los rostros
y dará vida a las calles.
Otra vez tendremos permiso para exponer
la piel al aire.
Mirar a los ojos al sol para ver
como en mi interior
todo empieza a florecer,
todo empieza a despertarse.
Pronto.

Cuando aun eramos hombres buenos

6-10/03/2010


Escribimos tantos versos
agarrados a una cerveza,
eran otros tiempos,
cuando aun eramos hombres buenos.
Pero nadie cumplió con entereza,
eso de letra sobre la mesa pesa.
Tus poemas no volvieron
y llegaron las situaciones violentas
que solo consiguieron,
remover un poco mas la mierda,
de personas que dejaron de ser
aquello en lo que creían.
Ahora solo quedan los restos
de una amistad de saldo.
Diálogos que terminan en sentencias
en en el cajón de las cosas viejas,
navegamos contra miedo y marea,
cuando todas las noches,
eran noches de viernes,
cuando no importaba nada
y nos valía todo.
Pero el barco se hundió
y se llevo al fondo del mar del olvido
todas esas fotos
y los vídeos VHS
que dimos por perdidos.

Señales de humo

Señales de humo
que no alcanzo a ver,
me lo impiden los edificios
me lo impiden los muros
que levantaron
para que no podamos correr,
aunque siempre nos queda la opción
de quitar los ladrillos
y hacer una ventana
para asomarnos
a donde faltan las palabras,
a donde faltan las miradas.
A veces subo a la azotea
para ver si aun al otro lado del muro,
arden las hogueras en Berlin.
Señales de humo,
el fuego que nos calienta
en este frío mundo
de lluvias y tormentas.
Señales de humo
de las barricadas
que levanto en las aceras
de mis colapsadas venas.
Señales de humo,
solo por si alguien las descifra
y no quede en un callejón oscuro,
lo que habita en mi cabeza.
Señales de humo
y de nuevo
con ganas de hacer el indio,
con ganas de montar barullo,
ya se sabe,
el que tuvo retuvo
y nunca nos faltaron ganas.

El descanso del guerrero

24-28/11/2009


Después de la madrugada,
cuando el ultimo cigarro se apaga en el cenicero
anunciando la mañana,
llega el descanso del guerrero.
Su cuerpo sobre la cama,
fin de otro día sangriento,
solo un momento de calma
para olvidar a todos los muertos:
Los de ayer,
los de hoy
y los de mañana.

Pero al caer los recuerdos,
caen también las lágrimas,
en otro inútil intento
de borrar todas las caras,
de aquellos que han ido muriendo
por culpa de la destreza
que habita en sus manos.

Ahora mas le duele dentro
y no hay ninguna explicación.
Ahora le toca cargar con mas muertos,
eso agota el corazón,
eso te dobla la espalda.
No habrá ningún perdón
y eso hiere el alma.
Pero de eso no entiende el sol
y como cada mañana,
alumbrara con el mismo esplendor.

Mañana

29/10/2009


Mañana nadie podra soñar
con sus cuentos de hadas.
Mañana no habra libertad
ni para mirar por la ventana.
Mañana los niños lloraran
y nadie les dira no pasa nada,
porque sus padres lloraran
con lagrimas de verdad.
Mañana los vencidos
no se levantaran
para recuperar lo perdido.

Mañana nadie se lamentara,
la pataleta en el olvido,
por las injustucias de esta sociedad.

Mañana nadie luchara.

Y la gente mira hacia otro lado

11-14/09/2009


Los muertos caen de los tejados,
mientras la gente pasea sin hacer nada.
En el suelo los cuerpos amontonados,
mientras la gente pasea sin decir nada,
mientras la gente mira hacia otro lado.
Los muertos les llaman,
y ellos se hacen los despistados.
Nadie se detiene para atender a los caidos,
a quien le puede importar,
no se puede hacer nada mas.
Nadie se detiene para ayudar a los mas debiles,
para que nos vamos a molestar,
las cosas no van a cambiar.
Mejor pasar sin respirar
el hedor que desprenden los cuerpos.
Mejor pasar y no pensar.
Que nada enturbie el cielo,
que nada ensucie la felicidad
y mucho menos problemas que no son los vuestros.
A quien le puede importar,
si estamos todos muertos.

Atenuantes

02/06-16/08/2010


Tire toda la vida
en una esquina
y fui a perderme
dentro de otro bar,
entre cerveza aprendía a divagar.
Vomite demonios en la acera
y al vaciarme
no podía parar de pensar,
mi cabeza era una colmena.
Las palabras como abejas
no paraban de atacar,
tanto me dolía,
que pase la noche en comisaria,
por tirarle piedras
a un coche de policía.
Cerraron los cerrojos
conmigo dentro,
grite, hasta para los sordos,
pero debia ser una celda,
de esas blancas de aislamiento,
por que no vino nadie a ayudar.
Golpee los barrotes
hasta que se cayo la venda,
y la puerta que no abría
la abrió una llave de poesía.

Tu pequeña caja de zapatos grandes

02/04-07/08/2010



Me fije en ti desde el primer paso
que diste al entrar en aquel bar,
con aquel aire de niña traviesa
que te gastabas al caminar.
Te sentaste junto a mi mesa
y no dejamos de jugar
al antiguo y noble arte
de mirar y no mirar,
de buscarse y no encontrarse,
de encontrarse y no mirar.
Y tras cinco minutos de tramites
tu de pronto preguntaste:
¿Que es para ti la felicidad?
-que una chica bonita me pregunte estupideces.
Mi respuesta provoco tu sonrisa
y empezamos ha hablar
de lo divino y de lo humano,
del impacto medioambiental de los pantanos,
de los versos de Antoine Lamarck,
de como arreglar la economía mundial,
de disfrutar de los placeres mundanos
y todo lo que odiamos a esta estúpida e hipócrita sociedad.
Pasaron las risas,
pasaron las rondas,
y empezamos a brindar:
!por Froilan Rey de España¡
!por la gente que no sabe silbar¡
!por quedarse hasta la una del mediodía en la cama¡
!por la gente que no sabe vivir sola¡
Y tu no te cansabas de brindar
!por los desconocidos que no se atreven a besar¡
Ante tantas indirectas,
y al haber demostrado tanta paciencia,
te dije sin dudar:
La penúltima la podíamos tomar en mi casa,
lo tenia que intentar.
-vale, pero yo duermo sin pijama-
me partiste por la mitad,
no supe ni que decir
y eso a mi no me suele pasar.
Pero no hizo falta,
me cogiste de la mano
sin decir una palabra,
y salimos a la calle
con dirección a mi cama.
Tras esa noche salvaje
quitamos al corazón la coraza,
no importaba hacer malabares
si era entre las sabanas,
no importaba quedarse atontado
mirando tu cuerpo desnudo,
(que suerte tuve con que no te gusten los pijamas).
Y así pasamos de compartir palabras y besos
ha compartir un colchón,
todo tu equipaje
consistía en una pequeña caja
de zapatos grandes
llena de recuerdos,
que fuimos completando
con nuestros momentos.
Nunca tuvimos dinero
pero yo tenia algo mejor,
el dinero lo tiene cualquiera
que carezca de escrúpulos y dignidad
pero unicamente yo veía tu cuerpo desnudo,
unicamente yo corría por tus venas,
unicamente yo te acariciaba el culo,
y unicamente yo disfrutaba entre tus piernas,
o eso al menos me decías.
Tras los días de carnaval
llegaron los meses
de enfrentamiento en la cocina
y armisticio en la cama
del amor y sus vaivenes,
una de sal y otra de harina.
Pero fieles a nuestra doctrina,
"tu ya sabes que me tienes...
como el polvo de los viernes,
como el compañero de viaje
y como la persona que mas te ha querido".
Pero las palabras se las lleva el tiempo,
cuando llega la memoria de los peces.
Todo lo vivido se olvido,
nos convertimos en dos extraños
que veían juntos la tele,
no se escuchaban nunca
y se besaban en días señalados.
Una palabra bonita,
un gesto,
una sonrisa,
ni con una pistola en la nuca.
Para darle uso al colchón,
yo putero,
y tu tan puta.
Nos fuimos distanciando,
tu en lo tuyo,
y yo en lo mio.
Tus alegrías eran solo tuyas,
y mis dudas eran solo mías,
la locura era toda tuya,
y la basura era toda mía,
tus ausencias eran solo tuyas,
y mis poesías eran solo mías.
De repente,
muy educadamente
y con carácter urgente.
Decidimos que tu vida era solo tuya,
y que yo perdería la mía.
Saliste por la puerta
y solo me dejaste
la pequeña caja de zapatos grandes
que no contenía nada.
Te llevaste tus despertares,
cuando me abrazabas por la mañana.
Te llevaste tus borracheras y tus bailes,
que siempre terminaban sin ropa y de madrugada.
Te llevaste a la ama de mi casa
y a la madame de mis noches.
Te llevaste el aroma a sexo
que desprendían los cuerpos
cuando nos amábamos,
te llevaste hasta eso.
Te llevaste los gritos y las voces
y el preocuparme por que no llegabas.
Te llevaste tu nombre
de la etiqueta del buzón.
Te llevaste el significado
de la letra de nuestra canción.
Te llevaste los besos,
no te llevaste el amor
por que no quedaba nada.
Te llevaste el dolor
y te lo agradezco.
Ahora que se fueron las lagrimas,
y solo quedan flores secas
escondidas entre las paginas
de poemarios, ensayos y novelas,
salgo cada noche
en busca de la felicidad
en los labios de una extraña,
aunque noche tras noche,
boca tras boca,
me equivoque.
Ya me equivoque una y mil veces,
me equivoque contigo
y me equivoque conmigo también.