miércoles, 9 de diciembre de 2015

Quejas

En invierno te quejas del frío.
En verano te quejas del calor.
Y los lunes por la mañana
te quejas del árbitro.

Y así te pasas los días
malgastando tu saliva
en quejas que no van a llegar a nadie.

Y de lo que te tienes que quejar
no te quejas.  

miércoles, 23 de septiembre de 2015

Síndrome postvacacional

Llega septiembre y con él la vuelta al trabajo.
En el telediario cubren minutos
hablando del síndrome postvacacional,
un gilipollas gasta sus treinta segundos de fama
diciendo que ya tenía ganas de volver a la oficina.

En la fábrica,
en la linea,
no hay tiempo para pequeñas depresiones.
En cambio  algunos
sufren el síndrome de Estocolmo.
Yo los veo
y me entra el de Tourette.

 

lunes, 10 de agosto de 2015

Clase media

Te crees que perteneces a la clase media
pero en verano te vas de vacaciones
a un apartamento sin lavavajillas.

jueves, 2 de julio de 2015

Gominolas en los bolsillos

Todos los niños y niñas
que ayer jugaban felices
a este lado de la vía
hoy lloran desconsoladamente.
El papá de Julieta
ha dibujado en un papel
las gominolas más bonitas del kiosko.
Y Julieta,orgullosa
las ha guardado en su bolsillo.
No piensa compartirlas
con nadie.


                                                                        Mi amigo Jorge Molinero saca libro,
                                                                        no permitáis que el niño o niña 
                                                                        que lleváis dentro 
                                                                        se quede sin leerlo.  

miércoles, 10 de junio de 2015

Children´s Balloons

La luz de la mañana ha empezado a despertarse
el último día de feria concluyó.
En la boca solo quedan los restos de un sabor ácido,
la espalda huesuda de J le hizo vomitar.
El hombre sin corazón volvió a las andadas la noche anterior.
Limpiaba de sus labios los restos de una canción sobre la amistad.
El globo que todos los niños apuntaban con el dedo
ahora está tirado sobre la grava.
El músico callejero olvidó su guitarra
en esta calle del infierno sobre una silla de Mahou.
Los carruseles echaron el cierre
y la pequeña Laura, tirada a los pies de los caballos del tiovivo,
está borracha otra vez.
Una madre y su hijo pasan a su lado
el niño se detiene y dice a su madre:
Hey mamá, no me dejes nunca solo.
Sobre el escenario vacío resuenan los acordes del último vals.
El niño continúa su marcha de la mano de su madre
la otra mano sujeta la cuerda del globo
que va arrastrando por el suelo,
dejando atrás a la pequeña Laura que está borracha otra vez.


                                                           Versos inspirados en los títulos de las canciones del disco primer disco de Children´s  Balloons. Para escuchar el disco entero pincha aquí

miércoles, 6 de mayo de 2015

¿Dónde están las llaves?

Abre la puerta,
verás como la luz
ilumina los cristales
de este faro sin ventanas.
Ilumina los barcos hundidos
en el fondo del mar.
¿Dónde están las llaves?
Matarile, matarile
¿Dónde están las llaves?
Matarile y se hundió
en el fondo del mar.
Abre la puerta,
un cartel de información dice:
Esto no es la entrada.
Otro casi idéntico
en el interior dice:
Esta no es la salida
¿Dónde están las llaves?
Matarile, matarile.
Abre la puerta,
verás como la luz
ilumina el alambre
y lo convierte en red eléctrica.
Ilumina a los súbditos,
el rey cogió sus cosas
y cerró por fuera.
¿Dónde están las llaves?
Matarile, matarile
¿Dónde están las llaves?
Matarile y se marchó.
Llaman a la puerta,
el marino errante
remolca veinte mil vidas.
Llaman a la puerta
veinte mil vidas.
¿Dónde están las llaves?
En el fondo del mar.
Veinte mil vidas,
en el fondo del mar.

miércoles, 29 de abril de 2015

Plusvalías

El tiempo,
si es con dinero,
suele estar mal pagado.

lunes, 30 de marzo de 2015

El hombre-bala

El dueño del circo
despidió al hombre-bala
por apuntar demasiado alto.

jueves, 19 de marzo de 2015

Hermosos animales salvajes


Ahora que todos los mapas del cielo
están escritos en la palma de la mano.
Que la linea del horizonte se oculta
bajo las letras de un cartel luminoso.
Que usamos cubiertos bañados en plata
para no sentir el tacto de la muerte ajena.
Que la custodia de un futuro mejor
la cedimos olvidando toda responsabilidad.
Que permitimos a los ojos y a los labios
olvidar el canto erótico que tienen los besos.
Que nuestros defectos y nuestros miedos
se esconden tras una foto de perfil retocada.
Ahora que permanecemos quietos
para no quedarnos sin asiento
en el juego de las sillas de la sociedad.
Yo propongo:
Asaltar los bancos de la codicia ajena
y no hacer prisioneros.
Andar descalzos los caminos desnudos
y sentir como late la tierra.
Aprender a desorientar todas las brújulas
para que no nos digan donde está el norte.
Comer sin más utensilios que las manos
carne pasada por fuera y cruda por dentro.
Recuperar el poco tiempo que nos queda
y ponerlo a salvo del tic tac de los relojes.
Sentarnos en círculos frente a las brasas
y matar palabra a palabra al yo impuesto.
Y sobre todo
no olvidar nunca
que una vez fuimos
hermosos animales salvajes.


                                                           Los dos últimos versos han sido robados
                                                           del poemario Los dormidos de Rodrigo Garrido Paniagua
                                                           poeta y amigo.

viernes, 16 de enero de 2015

Cambio climático

Nos hablan de un cambio climático.
De una paulatina subida
de las temperaturas.

Pero a mí,
últimamente,
me entra más frío
por los ojos.