3-8/12/2009
Canciones en prosa,
versos corriendo alborotados,
todos ellos descolocados,
huyendo de estructuras tediosas.
Moldes para un poema,
tantas normas,
no creo que valgan la pena.
Las pequeñas obras,
no entendieron nunca de fronteras.
Solo son hermosas,
cuando van desnudas de cadenas,
cuando no llevan por ropa,
férreos y complejos esquemas.
No hay hormas para los zapatos,
que caminan fuera de la vereda.
Cruel dictadura métrica,
explicación delimitada.
La fuerza domesticada,
para alcanzar otra bonita rima.
Las palabras en una jaula,
nunca pudieron volar.
Si para escribir un poema
me basta con una palabra,
a quien le puede importar.
miércoles, 3 de agosto de 2011
miércoles, 20 de julio de 2011
El blues de la bufanda azul
15-20/97/2011
Frente a un ataúd,
recibí al invierno.
Tanto frío y tú,
marchaste al infierno.
No me pude despedir;
no te lo pude decir,
tú eras la única luz,
que alumbraba mi universo.
Canto y lloro este blues,
ahora que ya no te tengo.
Sobre tu tumba,
una frase rezara,
los recuerdos no se pueden enterrar.
Frente a tu ataúd,
prepare mi plan;
para huir contigo,
rebusque en tu armario,
con tu bufanda azul,
prepare mi lazo
y empece este blues,
con un nudo al cuello.
Hoy me marcho junto a ti,
yo sin ti no se vivir,
tú eres la única luz,
que ilumina mi universo.
--------------------------------Rock&Roll-----------------------------------------
Ahora que he llegado,
frente a los cancerberos;
tú estas al otro lado,
con tu vestido negro.
Y me dejan pasar,
me acerco hasta ti,
vuelvo a sonreír.
Miro a ambos lados,
no creo lo que veo;
Sid Vicius rompe el bajo,
Guille rasca un punteo,
Y canta Johnny Cash,
Bill Haley pone el swing,
me cruzo con Willy Deville.
Ahora que he renegado
del reino de los cielos,
me siento aceptado,
socio de un club selecto;
y me voy a quedar,
yo no quiero subir,
vuelvo a sonreir.
Y se que he acertado,
diciendo no a San Pedro,
todo lo que he soñado,
se encuentra entre tus besos.
Y empiezo a bailar,
Ovi toca otro riff,
vuelvo a sonreír.
Mejor de lo esperado,
se vive en el infierno,
prohibido esta el trabajo,
sino es entre jadeos.
Y empiezas a bailar,
te voy desvestir,
vuelvo a sonreír.
Estos versos fueron escritos mano a mano con Pedro Monasterio, músico y loco de profesión, pregunten por "El Chori" para más información. Gracias primo.
martes, 5 de julio de 2011
Nunca importó sonar desafinado
23/06/2011
Quiero hacer, lo que quiero hacer.
Quiero que todo tenga un porqué,
quiero que todo tenga su significado,
quiero que todo tenga sus posos del café.
No solo se trata de llenar un papel,
nunca importó sonar desafinado;
se trata de algo mucho más complicado,
se trata de hacer,
lo que hay que hacer.
Quiero hacer, lo que quiero hacer
y hay que hacerlo con nuestras manos.
Hay que hacerlo pensando,
dialogando,
escuchando;
dando el brazo a torcer,
cuando el otro es más sabio.
Algunos lo llaman aprender.
Hay que hacer, lo que hay que hacer,
es el aire que respiramos.
No un producto diseñado,
para vender en un supermercado.
Estamos intentando hacer una canción,
no se trata de ningún negocio.
En lo más profundo de mi interior,
hay un escritor,
hay un trovador;
de universos prestados.
Estos versos han sido escritos con la inestimable colaboración de Don Pedro Monasterio.
Quiero hacer, lo que quiero hacer.
Quiero que todo tenga un porqué,
quiero que todo tenga su significado,
quiero que todo tenga sus posos del café.
No solo se trata de llenar un papel,
nunca importó sonar desafinado;
se trata de algo mucho más complicado,
se trata de hacer,
lo que hay que hacer.
Quiero hacer, lo que quiero hacer
y hay que hacerlo con nuestras manos.
Hay que hacerlo pensando,
dialogando,
escuchando;
dando el brazo a torcer,
cuando el otro es más sabio.
Algunos lo llaman aprender.
Hay que hacer, lo que hay que hacer,
es el aire que respiramos.
No un producto diseñado,
para vender en un supermercado.
Estamos intentando hacer una canción,
no se trata de ningún negocio.
En lo más profundo de mi interior,
hay un escritor,
hay un trovador;
de universos prestados.
Estos versos han sido escritos con la inestimable colaboración de Don Pedro Monasterio.
viernes, 1 de julio de 2011
Casco blanco y pelo largo
A veces me encuentro
con viejas fotos,
retratos de otros tiempos,
en los que el comunismo
aun no era un sueño.
A veces miro esas fotos
y me reconozco entre los rostros.
A veces creo ser,
el del casco blanco
y pelo largo,
en la juventud del otro.
con viejas fotos,
retratos de otros tiempos,
en los que el comunismo
aun no era un sueño.
A veces miro esas fotos
y me reconozco entre los rostros.
A veces creo ser,
el del casco blanco
y pelo largo,
en la juventud del otro.
lunes, 27 de junio de 2011
La gota que sube y baja
22/06/2011
He pasado la noche, para los chicos de
pensando en un sueño; Aztor Sekundario
en el que fluían
el rock y la poesía,
como fluye la gota hacia el cielo;
para después, poder bajar.
Empapandolo todo,
alimentandose de todo,
la cumbre, la ladera, el llano;
hasta llegar al mar.
Y la gota sube;
para después, poder bajar.
He pasado la noche, para los chicos de
pensando en un sueño; Aztor Sekundario
en el que fluían
el rock y la poesía,
como fluye la gota hacia el cielo;
para después, poder bajar.
Empapandolo todo,
alimentandose de todo,
la cumbre, la ladera, el llano;
hasta llegar al mar.
Y la gota sube;
para después, poder bajar.
martes, 21 de junio de 2011
Derbis y Vespinos trucados
16-18/06/2011
Últimamente,
siempre que se acerca
la noche más corta del año,
mi cabeza viaja al pasado
para volver a ver,
Derbis y Vespinos trucados,
recorriendo carreteras comarcales,
bajo el sol del verano.
Vuelvo a ver la vieja casa abandonada,
que en junio okupamos
y en septiembre,
(fue un cigarro mal apagado,
al que no pudimos hacer frente)
quemamos.
Ardía la casa,
y ardían también,
los últimos días del verano.
Quedo todo calcinado.
Vuelvo a notar en los labios,
ese último beso furtivo,
escondidos en los ojos del puente.
El día en que el primer amor,
se marchaba en el asiento de atrás,
del coche de papá;
el verano también se marchaba,
y no volvería nunca más.
Luego abro los ojos y me doy cuenta,
lo único que queda entre mis manos
de esos últimos días del verano,
es este paquete de tabaco.
Últimamente,
siempre que se acerca
la noche más corta del año,
mi cabeza viaja al pasado
para volver a ver,
Derbis y Vespinos trucados,
recorriendo carreteras comarcales,
bajo el sol del verano.
Recuerdos de cuando jugábamos,
a ser los más malos.
Siempre fue el camino más corto,
para adentrarnos;
en los paraísos desconocidos,
que ocultaban las minifaldas.
Vuelvo a ver la vieja casa abandonada,
que en junio okupamos
y en septiembre,
(fue un cigarro mal apagado,
al que no pudimos hacer frente)
quemamos.
Ardía la casa,
y ardían también,
los últimos días del verano.
Quedo todo calcinado.
Vuelvo a notar en los labios,
ese último beso furtivo,
escondidos en los ojos del puente.
El día en que el primer amor,
se marchaba en el asiento de atrás,
del coche de papá;
el verano también se marchaba,
y no volvería nunca más.
Luego abro los ojos y me doy cuenta,
lo único que queda entre mis manos
de esos últimos días del verano,
es este paquete de tabaco.
viernes, 17 de junio de 2011
Pero se que todo cambiara
Ahora llegamos mal y tarde.
Algunos ni llegaron,
ejercito cobarde.
Pero se que todo cambiara.
Alguien prenderá la mecha.
Solo es cuestión de tiempo,
y empezara todo a incendiarse.
Cuando las mentes arden,
hierve la sangre,
y cambia de traje el hombre de madera.
Algunos ni llegaron,
ejercito cobarde.
Pero se que todo cambiara.
Alguien prenderá la mecha.
Solo es cuestión de tiempo,
y empezara todo a incendiarse.
Cuando las mentes arden,
hierve la sangre,
y cambia de traje el hombre de madera.
lunes, 13 de junio de 2011
El hueco de su carta en el buzón
10/12/2010
La soledad del cuarto de invitados.
El teléfono que suena,
pero tú te quedas sentado
pensando en aquella chica del barrio.
Mientras el teléfono suena
y tu no lo coges,
no suene su voz,
no diga su nombre
al descolgar el auricular.
Al abrir el buzón,
una carta del banco,
lo mejor al mejor precio,
y el hueco de su carta de perdón.
Por no haber, no hay ni un folio en blanco,
ni un guiño en su canción.
Solo queda el recuerdo del adiós,
los pañuelos al partir el barco,
el hueco de su carta en el buzón.
La soledad del cuarto de invitados.
El teléfono que suena,
pero tú te quedas sentado
pensando en aquella chica del barrio.
Mientras el teléfono suena
y tu no lo coges,
no suene su voz,
no diga su nombre
al descolgar el auricular.
Al abrir el buzón,
una carta del banco,
lo mejor al mejor precio,
y el hueco de su carta de perdón.
Por no haber, no hay ni un folio en blanco,
ni un guiño en su canción.
Solo queda el recuerdo del adiós,
los pañuelos al partir el barco,
el hueco de su carta en el buzón.
miércoles, 8 de junio de 2011
Una canción triste toca la orquesta
20/08/2007
Cuando despierta el día con tristeza,
una canción triste toca la orquesta,
de esas que te hacen llorar.
La música suena y suena en la cabeza,
los pensamientos bailan al compás.
Un dos tres,
un dos tres,
un dos tres,
la, la, lara..................
Cuando despierta el día con tristeza,
una canción triste toca la orquesta,
de esas que te hacen llorar.
La música suena y suena en la cabeza,
los pensamientos bailan al compás.
Un dos tres,
un dos tres,
un dos tres,
la, la, lara..................
miércoles, 1 de junio de 2011
Ana y el Rey
para mi chica
Yo siempre supe que su sonrisa
encerraba más chulería
que una canción de Loquillo
y que a través de sus ojos
se podía uno adentrar en lo secretos
que oculta la magia
de la noche más estrellada de Agosto.
encerraba más chulería
que una canción de Loquillo
y que a través de sus ojos
se podía uno adentrar en lo secretos
que oculta la magia
de la noche más estrellada de Agosto.
Siempre sospeché que sus silencios
exhalaban una vida por contar, que era
ilícita, ilegal y perseguida;
exhalaban una vida por contar, que era
ilícita, ilegal y perseguida;
yo siempre
aposté por ella desde el primer momento; siempre
presentí que con su llegada el vendaval de cenizas
que dormía silenciosamente en mi cabeza
se arremolinaría sobre mi cama vacía
para salir por la ventana
curándome las heridas y devolviendo a la tarde
cualquier atisbo de belleza robada.
aposté por ella desde el primer momento; siempre
presentí que con su llegada el vendaval de cenizas
que dormía silenciosamente en mi cabeza
se arremolinaría sobre mi cama vacía
para salir por la ventana
curándome las heridas y devolviendo a la tarde
cualquier atisbo de belleza robada.
Supe también que
el mismo viento cantaría una canción
para detener el tiempo, que levantaría nuevas torres
en los castillos, guardaría las dagas y los cuchillos
el mismo viento cantaría una canción
para detener el tiempo, que levantaría nuevas torres
en los castillos, guardaría las dagas y los cuchillos
en un cajón,
y haría florecer un oasis entre las dunas de los desiertos.
y haría florecer un oasis entre las dunas de los desiertos.
Supe siempre que así se presentaría
el invierno. En pie de guerra y rindiéndose
al amor del rey por ella, proclamando
su victoria y su derrota, su propia luz
y su misma sombra.
el invierno. En pie de guerra y rindiéndose
al amor del rey por ella, proclamando
su victoria y su derrota, su propia luz
y su misma sombra.
Variación de un poema de el céfiro publicado en su blog el 6 de abril de 2011. Espero que perdone este robo a mano armada.
(me has enseñado tu)
sábado, 28 de mayo de 2011
Aunque nos empujen contra el suelo
09/10/2007
Aunque expulsen por sus bocas
sapos,ratas y culebras
y toda esa mierda que arrojan
para tapar nuestros poemas.
Aunque nos tiren contra el suelo
yo me levantare.
Aunque corten los caminos
y nos pongan aranceles
nos detengan, nos registren
y nos pidan los papeles.
Aunque nos empujen contra el suelo
yo me levantare.
Aunque sea el dinero
lo que compre la verdad
el único poder verdadero
legislativo, ejecutivo, y judicial.
Aunque nos empujen contra el suelo
yo me levantare.
Aunque donde dijeron digo ahora dicen diego
olvidando su promesa electoral
pues quien manda es el banquero
el mismo cuento el mismo final.
Aunque nos empujen contra el suelo
yo me levantare.
Aunque los golpes que nos lanzan
acierten de lleno
contra más fuerte más sangras
contra más fuerte más miedo.
Aunque nos empujen contra el suelo
yo me levantare.
Y tu ¿que piensas hacer?
Estos fueron los primeros versos que escribí en este blog, algo así como una especie de declaración de principios. Hoy quería dedicárselos a la gente de Barcelona, por que ahora son más suyos que míos.
jueves, 26 de mayo de 2011
Asambleas para las bocas
21/07/2010
25/05/2011
Solo nos queda un poco de vino
en la copa de la derrota,
( y ellos lo saben)
el resto lo hemos ido derramando
por las calles del olvido,
trago a trago,
gota a gota.
( a parte la copa estaba rota)
Ahora política de vasos vacíos
y asambleas para las bocas.
Fuimos demasiado tiempo idiotas
y cuando no,
nos faltaron pelotas
para no parecerlo.
No te metas en el charco
con las botas.
Si no rezas, niño malo,
iras al infierno.
Vive con miedo
cada momento.
No acampes, perroflauta,
junto al ayuntamiento,
dicen desde el parlamento,
dicen desde los medios.
Nosotros
aplaudimos en silencio.
25/05/2011
Solo nos queda un poco de vino
en la copa de la derrota,
( y ellos lo saben)
el resto lo hemos ido derramando
por las calles del olvido,
trago a trago,
gota a gota.
( a parte la copa estaba rota)
Ahora política de vasos vacíos
y asambleas para las bocas.
Fuimos demasiado tiempo idiotas
y cuando no,
nos faltaron pelotas
para no parecerlo.
No te metas en el charco
con las botas.
Si no rezas, niño malo,
iras al infierno.
Vive con miedo
cada momento.
No acampes, perroflauta,
junto al ayuntamiento,
dicen desde el parlamento,
dicen desde los medios.
Nosotros
aplaudimos en silencio.
lunes, 23 de mayo de 2011
La chica más bonita del baile
17/11/2010
Salí a la calle
cuando más frío hacía,
cuando las personas dormían.
Salí a la calle
y encontré a la chica
más bonita del baile.
Salí a la calle
cuando más frío hacía,
cuando las personas dormían.
Salí a la calle
y encontré a la chica
más bonita del baile.
lunes, 16 de mayo de 2011
En el fondo del cajón
12/03/2010
No hay nada mejor que sentirse un poco solo,
ya lo decía Miguel Hernandez, solo soy yo cuando
estoy solo.
No hay nada mejor que sentirse un poco perdido,
solo cuando nos perdemos
encontramos lugares y sitios
que nunca antes habíamos visitado,
y eso siempre nos hace conocer cosas nuevas del mundo
que nos rodea y de nosotros mismos también,
que nos sirven para crecer un poco en la vida.
No hay nada mejor que sentirse de vez en cuando un poco idiotas,
no esta mal darse cuenta de que no lo sabemos todo
y de lo mucho que nos queda por aprender.
No hay nada mejor que sentirse alguna vez un poco triste,
por que si no conocemos de verdad la tristeza,
nunca podremos saborear de verdad la alegría.
No hay nada mejor que sentirse un poco abandonado,
los animales abandonados saben distinguir el amor de verdad del falso,
y ellos saben apreciarlo como se merece.
No hay nada mejor que sentirse un poco incomprendido,
si en este mundo de locos te sientes incomprendido, significara
que estas bastante cuerdo,
aunque casi siempre nos cueste comprendernos a nosotros mismos.
No hay nada mejor que abrir los ojos y no ver nada,
nada que te condicione,
nada que te haga tomar decisiones a medias,
nada que te haga tener ideas preconcebidas.
Dicen que la ignorancia da la felicidad,
pero yo no creo en una felicidad falsa,
que no se ajuste al mundo que nos rodea,
por que no nos deja ver una nube de caramelo.
Cuando eres consciente de la realidad y consigues ser feliz,
sabes que eso es de verdad,
yo siempre he preferido ser quien esta en la estación esperando a un ser querido,
a verlo en el cine.
No hay nada mejor que no pedir nunca mas de lo que das,
y sin embargo darlo siempre todo,
aun que luego te partan el corazón. Siempre merece la pena apostarlo todo,
por que esta vida es de los que arriesgan.
(Gracias Loco)
Que el mundo fue y sera una porquería ya lo se,
ya lo decía Gardel en su tango.
Pero el encajar los golpes que nos da la vida es bastante fácil,
solo hay que poner buena cara,
quejarse lo justo para que no te tomen por débil y te acaben pisando,
y levantarse tantas veces como nos tiren contra el suelo,
diciendo eso es lo mejor que lo sabes hacer.
Decía Muhammad Ali a George Foreman, cuando este le pegaba otro puñetazo,
mi abuela pega mas fuerte que tu.
Al final quien gano el combate fue Muhammad Ali, cuestión de creer en uno mismo.
El sentido de las cosas que nos rodean
es algo tan complejo,
que ni los filósofos a lo largo de la historia
han conseguido
dar una respuesta al sentido de la vida.
Las cosas, las palabras, las personas,
suelen ser cosas bastante mas complejas de lo que creemos,
como para tener un único sentido.
Yo nunca fui un buen nadador,
aun con eso de pequeño siempre odie los flotadores
y demás artefactos horteras para aprender a nadar,
siempre he preferido la fuerza de mis brazos y mis piernas
para mantenerme a flote.
Y nunca nade para huir de algo,
ni para llegar a otro lugar,
siempre se ha de nadar para disfrutar del mar,
de las olas,
del olor a sal.
Siempre que sentí que me hundía,
me basto otra brazada
para que mis propias manos
me sacaran a flote.
Una de las mejores cosas que inventaron
para encontrarse a uno mismo,
cuando te encuentras perdido,
fue la soledad, en todos los ámbitos
y en todos los matices.
Y no te preocupes,
llegara el día en que despiertes y veas que tienes lo que te mereces,
llegara el día en que no te hará falta fingir,
que ya no te hará falta chuparte el dedo
y hacer como si no sintieras,
como si no te doliera,
por que tu eres mas fuerte que todo eso.
Llegara el día en que este frío,
este dolor, ya no te duela, y ya no te hiela,
por que tu eres mas fuerte que todo eso.
Llegara el día en que no te fijes en las orillas
y disfrutes de la fuerza y de la inmensidad del mar.
Y cuando tu piel y tu corazón
vuelvan ha sentir de verdad,
no querrás para nada que sean de titanio y hierro,
desearas que sean se una fina tela que se empape de todo.
No hay nada mejor que sentirse un poco solo,
ya lo decía Miguel Hernandez, solo soy yo cuando
estoy solo.
No hay nada mejor que sentirse un poco perdido,
solo cuando nos perdemos
encontramos lugares y sitios
que nunca antes habíamos visitado,
y eso siempre nos hace conocer cosas nuevas del mundo
que nos rodea y de nosotros mismos también,
que nos sirven para crecer un poco en la vida.
No hay nada mejor que sentirse de vez en cuando un poco idiotas,
no esta mal darse cuenta de que no lo sabemos todo
y de lo mucho que nos queda por aprender.
No hay nada mejor que sentirse alguna vez un poco triste,
por que si no conocemos de verdad la tristeza,
nunca podremos saborear de verdad la alegría.
No hay nada mejor que sentirse un poco abandonado,
los animales abandonados saben distinguir el amor de verdad del falso,
y ellos saben apreciarlo como se merece.
No hay nada mejor que sentirse un poco incomprendido,
si en este mundo de locos te sientes incomprendido, significara
que estas bastante cuerdo,
aunque casi siempre nos cueste comprendernos a nosotros mismos.
No hay nada mejor que abrir los ojos y no ver nada,
nada que te condicione,
nada que te haga tomar decisiones a medias,
nada que te haga tener ideas preconcebidas.
Dicen que la ignorancia da la felicidad,
pero yo no creo en una felicidad falsa,
que no se ajuste al mundo que nos rodea,
por que no nos deja ver una nube de caramelo.
Cuando eres consciente de la realidad y consigues ser feliz,
sabes que eso es de verdad,
yo siempre he preferido ser quien esta en la estación esperando a un ser querido,
a verlo en el cine.
No hay nada mejor que no pedir nunca mas de lo que das,
y sin embargo darlo siempre todo,
aun que luego te partan el corazón. Siempre merece la pena apostarlo todo,
por que esta vida es de los que arriesgan.
(Gracias Loco)
Que el mundo fue y sera una porquería ya lo se,
ya lo decía Gardel en su tango.
Pero el encajar los golpes que nos da la vida es bastante fácil,
solo hay que poner buena cara,
quejarse lo justo para que no te tomen por débil y te acaben pisando,
y levantarse tantas veces como nos tiren contra el suelo,
diciendo eso es lo mejor que lo sabes hacer.
Decía Muhammad Ali a George Foreman, cuando este le pegaba otro puñetazo,
mi abuela pega mas fuerte que tu.
Al final quien gano el combate fue Muhammad Ali, cuestión de creer en uno mismo.
El sentido de las cosas que nos rodean
es algo tan complejo,
que ni los filósofos a lo largo de la historia
han conseguido
dar una respuesta al sentido de la vida.
Las cosas, las palabras, las personas,
suelen ser cosas bastante mas complejas de lo que creemos,
como para tener un único sentido.
Yo nunca fui un buen nadador,
aun con eso de pequeño siempre odie los flotadores
y demás artefactos horteras para aprender a nadar,
siempre he preferido la fuerza de mis brazos y mis piernas
para mantenerme a flote.
Y nunca nade para huir de algo,
ni para llegar a otro lugar,
siempre se ha de nadar para disfrutar del mar,
de las olas,
del olor a sal.
Siempre que sentí que me hundía,
me basto otra brazada
para que mis propias manos
me sacaran a flote.
Una de las mejores cosas que inventaron
para encontrarse a uno mismo,
cuando te encuentras perdido,
fue la soledad, en todos los ámbitos
y en todos los matices.
Y no te preocupes,
llegara el día en que despiertes y veas que tienes lo que te mereces,
llegara el día en que no te hará falta fingir,
que ya no te hará falta chuparte el dedo
y hacer como si no sintieras,
como si no te doliera,
por que tu eres mas fuerte que todo eso.
Llegara el día en que este frío,
este dolor, ya no te duela, y ya no te hiela,
por que tu eres mas fuerte que todo eso.
Llegara el día en que no te fijes en las orillas
y disfrutes de la fuerza y de la inmensidad del mar.
Y cuando tu piel y tu corazón
vuelvan ha sentir de verdad,
no querrás para nada que sean de titanio y hierro,
desearas que sean se una fina tela que se empape de todo.
martes, 10 de mayo de 2011
¡Satan ha muerto!
30/06/2010-05/07/2010
En el patio del colegio
los niños cantan:
¡Satan ha muerto!,
ahora podemos hacer
lo que nos de la gana.
En el palacio de congresos
el político arenga:
¡Satan ha muerto!,
no pienso cumplir
con mi programa.
En la bolsa de Madrid,
en Wall Street
los especuladores gritan:
¡Satan ha muerto!,
¡compra!, ¡vende!, ¡gana!.
En el claustro del convento
los sacerdotes rezan:
Satan ha muerto,
¡ahora podemos hacer
lo que nos de la gana!
En el patio del colegio
los niños cantan:
¡Satan ha muerto!,
ahora podemos hacer
lo que nos de la gana.
En el palacio de congresos
el político arenga:
¡Satan ha muerto!,
no pienso cumplir
con mi programa.
En la bolsa de Madrid,
en Wall Street
los especuladores gritan:
¡Satan ha muerto!,
¡compra!, ¡vende!, ¡gana!.
En el claustro del convento
los sacerdotes rezan:
Satan ha muerto,
¡ahora podemos hacer
lo que nos de la gana!
martes, 3 de mayo de 2011
HOLA MAMÁ
03/05/2011
Hola mamá, ¿qué tal todo?, por aquí papá
esta aprendiendo a usar Internet, no te preocupes le hago llegar tus besos,
Tu, siempre preocupada por todos,
ahora descansas. No tuve tiempo de ponerte una criada.
El fútbol no era lo mio. La de parches en el chándal que tuviste
que coser para nada.
¿Yo? tirando. Si, como de todo aunque me veas
tan delgado. Sigo siendo como aquel niño pequeño
que siempre repetía plato
si había lentejas.
El trabajo, bueno, tragando mierda, pero
solo es trabajo. Tu siempre decías:
No todos van a ser abogados.
Ahora tengo barba, sí, ya sé que estoy
más guapo afeitado, pero ya me conoces,
soy bastante dejado.
La casa, bueno, no soy yo el que mas limpia
pero arreglada y decente. Planchar no plancho, mas que
las camisas, no soporto llevarlas arrugadas. ¿A quien
le voy a llevar yo la ropa? Ya me
las apaño.
Besos de parte de mis hermanas, los abuelos
y tú marido. A mi ya me vale, desde que no estas,
me he vuelto tan despegado.
Pero dime, sigo siendo tu niño ¿verdad?
Recuerdo tantas noches en las que me puse "malo" y tú
siempre estabas a mi lado, es tanto lo que
has hecho por mí, que no lo puedo olvidar.
Nada más mamá. Simplemente hoy te necesitaba, ayer
me pase por el cementerio, a llevar
un centro de flores, como cada año.
No te preocupes, ya le doy yo
el beso a papá de tu parte, ahora que
se nos ha vuelto internauta.
Variación de un poema de Jorge M. Molinero extraído de su libro “Versos en el desierto” y de la variación posterior de "El céfiro" en http://elcefiro.wordpress.com/ el 1 de mayo de 2011. Pido perdon por anticipado por este plagio a dos bandas, perpetrado con conocimiento de causa.
Hola mamá, ¿qué tal todo?, por aquí papá
esta aprendiendo a usar Internet, no te preocupes le hago llegar tus besos,
Tu, siempre preocupada por todos,
ahora descansas. No tuve tiempo de ponerte una criada.
El fútbol no era lo mio. La de parches en el chándal que tuviste
que coser para nada.
¿Yo? tirando. Si, como de todo aunque me veas
tan delgado. Sigo siendo como aquel niño pequeño
que siempre repetía plato
si había lentejas.
El trabajo, bueno, tragando mierda, pero
solo es trabajo. Tu siempre decías:
No todos van a ser abogados.
Ahora tengo barba, sí, ya sé que estoy
más guapo afeitado, pero ya me conoces,
soy bastante dejado.
La casa, bueno, no soy yo el que mas limpia
pero arreglada y decente. Planchar no plancho, mas que
las camisas, no soporto llevarlas arrugadas. ¿A quien
le voy a llevar yo la ropa? Ya me
las apaño.
Besos de parte de mis hermanas, los abuelos
y tú marido. A mi ya me vale, desde que no estas,
me he vuelto tan despegado.
Pero dime, sigo siendo tu niño ¿verdad?
Recuerdo tantas noches en las que me puse "malo" y tú
siempre estabas a mi lado, es tanto lo que
has hecho por mí, que no lo puedo olvidar.
Nada más mamá. Simplemente hoy te necesitaba, ayer
me pase por el cementerio, a llevar
un centro de flores, como cada año.
No te preocupes, ya le doy yo
el beso a papá de tu parte, ahora que
se nos ha vuelto internauta.
Variación de un poema de Jorge M. Molinero extraído de su libro “Versos en el desierto” y de la variación posterior de "El céfiro" en http://elcefiro.wordpress.com/ el 1 de mayo de 2011. Pido perdon por anticipado por este plagio a dos bandas, perpetrado con conocimiento de causa.
viernes, 29 de abril de 2011
Matriuskas literarias
13/01/2011
Que sople el viento por encima de los tejados más nobles,
en un lugar perdido entre la felicidad
y el centro mundial de los dolores
llevándose toda la irritabilidad
que se guarda en las buhardillas.
Aparta de mi este cáliz
que yo dejare atrás
las amapolas en los arcenes.
A lo mejor cuando triunfes,
me compro aquel libro tuyo
para que me lo firmes
y jugar de nuevo
con las matriuskas literarias
domingo, 24 de abril de 2011
¿has visto alguna vez la lluvia?
21/10/2010-13/03/2011
Donde cierran una puerta,
se abre otra.
Tú poco a poco te olvidaras
mientras yo recorro autopistas.
Y ahora que me encuentro
a más de cientonoventamil kilómetros
del lugar del que partí,
oigo a Johnny por el altavoz decir:
"Someone told me long ago
there a calm before the strorm,
I know; it´s been comin´ for some time."
Ahora que la lluvia golpea la tapicería
de este Cadillac descapotable,
hace ya mucho tiempo
que perdí el miedo
a las noches de tormenta.
Ahora siempre que llueve,
conduzco mi coche
sin la necesidad
de que nada me proteja.
Aprendí a vivir
con la humedad.
Y si sale el sol,
me seco con facilidad.
------------------------------------------------------------------------------------------
Yo cambie un poco de mi salud
por otro poco de poesía.
Tu cambiaste una parte de tu alegría
por sacarme de tu vida,
en verdad solo buscamos justicia
y encontramos hipocresía
porque los dos sabemos
que lo injusto es la esperanza
de los ojos que se miran en busca de un tesoro,
que ayer a estas horas
se hundió.
Ahora solo queda una caja vacía,
flotando a la deriva
en el océano de lágrimas que nos separa.
Ahora solo queda estar solo
y la agonía de los días
que vendrán tras esta noche.
A tomar por culo mi filosofía,
otra vez a cambiar de vida
donde nadie me conoce.
Cerrare la puerta a mi salida
y guardare la alegría
en la guantera del coche.
Viajare a las ciudades
donde nunca estuve contigo
y acabare mi camino
de entre todos los lugares,
en el que se encuentre más perdido,
en el que más odies,
donde no irías ni loca.
Si, tú ya lo sabes,
en la ciudad de Antípoda.
Para que tú nunca des conmigo,
para que que caigas en el olvido,
para que nunca escuche tu nombre.
Mientras la lluvia golpea el salpicadero
de mi coche,
en un día soleado
i know; it´s been comin´ for some time.
i know; it´s been comin´ for some time.
i know; it´s been comin´ for some time.
Donde cierran una puerta,
se abre otra.
Tú poco a poco te olvidaras
mientras yo recorro autopistas.
Y ahora que me encuentro
a más de cientonoventamil kilómetros
del lugar del que partí,
oigo a Johnny por el altavoz decir:
"Someone told me long ago
there a calm before the strorm,
I know; it´s been comin´ for some time."
Ahora que la lluvia golpea la tapicería
de este Cadillac descapotable,
hace ya mucho tiempo
que perdí el miedo
a las noches de tormenta.
Ahora siempre que llueve,
conduzco mi coche
sin la necesidad
de que nada me proteja.
Aprendí a vivir
con la humedad.
Y si sale el sol,
me seco con facilidad.
------------------------------------------------------------------------------------------
Yo cambie un poco de mi salud
por otro poco de poesía.
Tu cambiaste una parte de tu alegría
por sacarme de tu vida,
en verdad solo buscamos justicia
y encontramos hipocresía
porque los dos sabemos
que lo injusto es la esperanza
de los ojos que se miran en busca de un tesoro,
que ayer a estas horas
se hundió.
Ahora solo queda una caja vacía,
flotando a la deriva
en el océano de lágrimas que nos separa.
Ahora solo queda estar solo
y la agonía de los días
que vendrán tras esta noche.
A tomar por culo mi filosofía,
otra vez a cambiar de vida
donde nadie me conoce.
Cerrare la puerta a mi salida
y guardare la alegría
en la guantera del coche.
Viajare a las ciudades
donde nunca estuve contigo
y acabare mi camino
de entre todos los lugares,
en el que se encuentre más perdido,
en el que más odies,
donde no irías ni loca.
Si, tú ya lo sabes,
en la ciudad de Antípoda.
Para que tú nunca des conmigo,
para que que caigas en el olvido,
para que nunca escuche tu nombre.
Mientras la lluvia golpea el salpicadero
de mi coche,
en un día soleado
i know; it´s been comin´ for some time.
i know; it´s been comin´ for some time.
i know; it´s been comin´ for some time.
miércoles, 13 de abril de 2011
"Salida de emergencia"
24-25/02/2010
Tiempo triste de despedidas.
Tu te vas,
yo me quedo.
Ya anuncian tu salida.
(pronto solo serán recuerdos)
Yo te miro,
tu sonríes.
No te olvido,
no me olvides.
(aunque ni yo me lo crea,
porque se que esta caricia ,
esconde entre sus dedos
un ultimo adiós,
porque se que a esa temblorosa sonrisa,
la odiare durante un tiempo,
solo por ser la ultima.)
Tiempo triste de despedidas,
tu subes el primer escalón.
Tu voz me dice hasta pronto.
Tus ojos dicen adiós.
(porque se que esa triste mirada,
entre las letras de "salida de emergencia",
me esta diciendo lo siento,
me esta pidiendo perdón,
por que no volverás.)
Tiempo triste de despedidas.
Tu te vas,
yo me quedo.
Ya anuncian tu salida.
(pronto solo serán recuerdos)
Yo te miro,
tu sonríes.
No te olvido,
no me olvides.
(aunque ni yo me lo crea,
porque se que esta caricia ,
esconde entre sus dedos
un ultimo adiós,
porque se que a esa temblorosa sonrisa,
la odiare durante un tiempo,
solo por ser la ultima.)
Tiempo triste de despedidas,
tu subes el primer escalón.
Tu voz me dice hasta pronto.
Tus ojos dicen adiós.
(porque se que esa triste mirada,
entre las letras de "salida de emergencia",
me esta diciendo lo siento,
me esta pidiendo perdón,
por que no volverás.)
viernes, 8 de abril de 2011
Y dijo el capitán
02/12/2010
Y dijo el capitán:
Abandonad el barco.
Nos invadieron las ratas.
Están por todas partes,
de la proa a la popa.
Se introdujeron en la nave
en un silencioso abordaje,
debieron entrar en los cestos de la ropa.
Ahora están por todas partes.
Hay que abandonar el barco,
gritaba el capitán.
Coged esos botes
y echaros a la mar,
alguien os encontrara.
No hay futuro en estos camarotes,
solo resiste el numero 58,
pero las ratas al final vencerán,
en el 58 están todos locos.
Y no sera a base de golpes.
Ya han saqueado la despensa,
están adquiriendo un tamaño enorme.
Han construido su madriguera,
con retales de nuestros trajes.
Han empezado a propagar la peste,
este barco ya huele a muerte.
A ti te digo salta al mar
y vete.
Abandona el barco.
Nos han vencido las ratas.
Llora el capitán.
Y dijo el capitán:
Abandonad el barco.
Nos invadieron las ratas.
Están por todas partes,
de la proa a la popa.
Se introdujeron en la nave
en un silencioso abordaje,
debieron entrar en los cestos de la ropa.
Ahora están por todas partes.
Hay que abandonar el barco,
gritaba el capitán.
Coged esos botes
y echaros a la mar,
alguien os encontrara.
No hay futuro en estos camarotes,
solo resiste el numero 58,
pero las ratas al final vencerán,
en el 58 están todos locos.
Y no sera a base de golpes.
Ya han saqueado la despensa,
están adquiriendo un tamaño enorme.
Han construido su madriguera,
con retales de nuestros trajes.
Han empezado a propagar la peste,
este barco ya huele a muerte.
A ti te digo salta al mar
y vete.
Abandona el barco.
Nos han vencido las ratas.
Llora el capitán.
jueves, 31 de marzo de 2011
-no te extraño-
23/11/2007
Como un animal callejero,
que del hombre ya ha escarmentado,
animal desconfiado,
que no se fía un pelo
de los que parecen buenos.
Como el viejo ermitaño,
que dejo de creer en el hombre
que él fue antaño.
Solo dejo de ser pobre,
el hombre que tuvo tanto,
cuando perdió su nombre,
cuando mato a su padre,
cuando mato al anciano,
cuando conoció el hambre
y para saciarlo,
se comió la manzana.
Cuando conoció la carne
y para saciarse,
se comió el gusano.
Siempre se despide:
-no te extraño-
Como un animal callejero,
que del hombre ya ha escarmentado,
animal desconfiado,
que no se fía un pelo
de los que parecen buenos.
Como el viejo ermitaño,
que dejo de creer en el hombre
que él fue antaño.
Solo dejo de ser pobre,
el hombre que tuvo tanto,
cuando perdió su nombre,
cuando mato a su padre,
cuando mato al anciano,
cuando conoció el hambre
y para saciarlo,
se comió la manzana.
Cuando conoció la carne
y para saciarse,
se comió el gusano.
Siempre se despide:
-no te extraño-
lunes, 28 de marzo de 2011
Espejos trucados
3-4/09/2008
Los sueños huyen de la verdad,
las pesadillas caminan hacia el miedo.
Despierto te puedes engañar
y creerte tu propio cuento.
Hay días en que despertar
es igual que estar muerto.
Enterrado en tus mentiras,
sepultado pero contento.
Ignorar la realidad,
la venda es un gran invento.
Para alcanzar la felicidad,
trucamos los espejos.
Siempre fuimos,
los más guapos,
los más listos,
los más buenos.
Los sueños huyen de la verdad,
las pesadillas caminan hacia el miedo.
Despierto te puedes engañar
y creerte tu propio cuento.
Hay días en que despertar
es igual que estar muerto.
Enterrado en tus mentiras,
sepultado pero contento.
Ignorar la realidad,
la venda es un gran invento.
Para alcanzar la felicidad,
trucamos los espejos.
Siempre fuimos,
los más guapos,
los más listos,
los más buenos.
jueves, 24 de marzo de 2011
La canción perdida
01-03/10/2008
Como el tigre tras la presa,
que el instinto le trastorna en loco,
hasta que caza a su presa.
Y solo, siempre solo,
hay que encontrar la canción.
Hay que encontrar la canción,
en la pena y en la esperanza,
en el placer y en el dolor,
en la noche y en las mañanas,
en la puerta y en las ventanas,
y hasta en las nubes cuando cubren al sol,
hay que encontrar la canción.
Hay que encontrar la canción,
en mis discos o en tus venas,
en la canción del verano o en el rocanrol,
en la radio o en la banda del barrio,
en sus partituras o en mis poemas,
o aunque sea en un epitafio,
hay que encontrar la canción.
Hay que encontrar la canción,
en las feas y en las bellas,
en lo decente y en lo indecente,
en tus coches y en sus muñecas,
en la piedra y en el diamante,
en la piedra y en la brecha,
y en eso a lo que algunos llaman arte,
hay que encontrar la canción.
Hay que encontrar la canción,
en las luces de neón y en las estrellas,
en los recuerdos y en lo soñado,
en la manzana y en la flecha,
en las bofetadas y en los besos robados,
en la bomba y en la mecha,
y si es necesario en un verso despistado,
hay que encontrar la canción.
La canción que aun no esta escrita.
La canción perdida.
Como el tigre tras la presa,
que el instinto le trastorna en loco,
hasta que caza a su presa.
Y solo, siempre solo,
hay que encontrar la canción.
Hay que encontrar la canción,
en la pena y en la esperanza,
en el placer y en el dolor,
en la noche y en las mañanas,
en la puerta y en las ventanas,
y hasta en las nubes cuando cubren al sol,
hay que encontrar la canción.
Hay que encontrar la canción,
en mis discos o en tus venas,
en la canción del verano o en el rocanrol,
en la radio o en la banda del barrio,
en sus partituras o en mis poemas,
o aunque sea en un epitafio,
hay que encontrar la canción.
Hay que encontrar la canción,
en las feas y en las bellas,
en lo decente y en lo indecente,
en tus coches y en sus muñecas,
en la piedra y en el diamante,
en la piedra y en la brecha,
y en eso a lo que algunos llaman arte,
hay que encontrar la canción.
Hay que encontrar la canción,
en las luces de neón y en las estrellas,
en los recuerdos y en lo soñado,
en la manzana y en la flecha,
en las bofetadas y en los besos robados,
en la bomba y en la mecha,
y si es necesario en un verso despistado,
hay que encontrar la canción.
La canción que aun no esta escrita.
La canción perdida.
martes, 22 de marzo de 2011
"El Salvador"
19/01/2008
Se acabo la eternidad.
Llegaron las canciones de guerra.
Fin de la felicidad,
la dignidad entre trincheras
y el batallón asolado por el cólera.
Ya no se cual es mi bandera,
ni que corneta he de seguir.
Si solo soy un alfil
saliendo de una alcoholera.
¿Donde esta "El Salvador"?
¿Donde la luz que nos guíe?
Todos dicen:
No te fíes
de su hipnótico color,
no es mas que el resplandor
de las bombas que no cesan en su caer.
Los cuerpos carbonizados
fuente de alimentación
de la estrellas que iluminan
el cielo de "El Salvador".
Se acabo la eternidad.
Llegaron las canciones de guerra.
Fin de la felicidad,
la dignidad entre trincheras
y el batallón asolado por el cólera.
Ya no se cual es mi bandera,
ni que corneta he de seguir.
Si solo soy un alfil
saliendo de una alcoholera.
¿Donde esta "El Salvador"?
¿Donde la luz que nos guíe?
Todos dicen:
No te fíes
de su hipnótico color,
no es mas que el resplandor
de las bombas que no cesan en su caer.
Los cuerpos carbonizados
fuente de alimentación
de la estrellas que iluminan
el cielo de "El Salvador".
martes, 15 de marzo de 2011
Todo el mundo le observa
13-14/10/2010
Todo el mundo le observa.
Cuanta presión
para un par de piernas
en épocas modernas.
Siempre,
gane o pierda,
cuanta emoción.
Todo el mundo le observa
con suma atención,
como si todo dependiera
de su actuación.
Todos le tendrán en cuenta,
cuanto sentido del honor
en los tiempos del compra-venta.
Cuanta honestidad
para una sola boca,
sea mentira o sea verdad,
este cuerda o este loca.
Todo el mundo le observa
por si comete algún error,
como si de ello dependiera
el juicio por su salvación.
Todos le tendrán en cuenta.
Todo el mundo le observa,
que peso para el corazón.
Vaya demostración de fuerza
el tener siempre la razón,
cuanta predisposición
para una futura lapidacion.
Todo el mundo le observa,
como el gato al ratón
cuando asoma de la madriguera
y solo ve en el la cena.
Todo el mundo le observa.
Cuanta presión
para un par de piernas
en épocas modernas.
Siempre,
gane o pierda,
cuanta emoción.
Todo el mundo le observa
con suma atención,
como si todo dependiera
de su actuación.
Todos le tendrán en cuenta,
cuanto sentido del honor
en los tiempos del compra-venta.
Cuanta honestidad
para una sola boca,
sea mentira o sea verdad,
este cuerda o este loca.
Todo el mundo le observa
por si comete algún error,
como si de ello dependiera
el juicio por su salvación.
Todos le tendrán en cuenta.
Todo el mundo le observa,
que peso para el corazón.
Vaya demostración de fuerza
el tener siempre la razón,
cuanta predisposición
para una futura lapidacion.
Todo el mundo le observa,
como el gato al ratón
cuando asoma de la madriguera
y solo ve en el la cena.
miércoles, 9 de marzo de 2011
Gente que agacha la frente
24/05/2010
Nos asomamos un día al balcón
y entre el caminar de la gente,
solo hayamos preocupación.
Gente que agacha la frente.
No sonrías por favor.
Esta sopa no esta caliente.
Y siempre el mismo rumor:
A ver si llega ya el viernes.
Presos de su frustración,
cambiaron todos sus sueños
por lo que era mas conveniente.
Ahora presos de su presente
porque guardaron sus anhelos
bajo las cifras de la cuenta corriente.
Ya paso la hora de los valientes.
Ya paso la hora de los caballeros.
Se rindieron ante el dinero
y una buena cartera de clientes.
Nos asomamos un día al balcón
y entre el caminar de la gente,
solo hayamos preocupación.
Gente que agacha la frente.
No sonrías por favor.
Esta sopa no esta caliente.
Y siempre el mismo rumor:
A ver si llega ya el viernes.
Presos de su frustración,
cambiaron todos sus sueños
por lo que era mas conveniente.
Ahora presos de su presente
porque guardaron sus anhelos
bajo las cifras de la cuenta corriente.
Ya paso la hora de los valientes.
Ya paso la hora de los caballeros.
Se rindieron ante el dinero
y una buena cartera de clientes.
martes, 22 de febrero de 2011
Cuando llega la locura
05/09/2010-21/02/2011
Huele a pólvora y a gasolina
en las calles de londres.
Algunos niños empiezan a ser hombres,
aprendiz de terrorista de cocina.
Falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Huele a fogata en las calles,
a neumáticos que arden.
En el combate de ayer
un joven con una tuerca
hizo retroceder
a un antidisturbios
de los que golpean con fuerza
a diestra y a ultra diestra.
En el combate de ayer
un joven a cara descubierta
hizo retroceder
a un tanque.
Huele a mar en las calles
y en las plazas,
por que los niños
se negaron a crecer,
se divierten
arrancando las baldosas del suelo
y haciendo castillos de arena
en el aire.
Están arrancando las baldosas
buscando la arena de playa,
buscando el mes de mayo,
por el que lucharon sus padres.
Huele a victoria
y a París en primavera.
Lloran los ojos
que continúan abiertos,
lloran las madres
por culpa del gas lacrimógeno
que inhalan sus hijos.
Huele a rabia
y ha estar hartos de estar hartos,
hartos de su juego.
Regresaron de su viaje a babia
en el equipaje una botella de fuego
que lanzar con fuerza
contra un cajero
falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Huele al fin del dictador,
en las plazas de la liberación
de los países árabes.
Desde los minaretes
llaman a la revolución,
mensaje que infecta el aire.
Egipto, Libia, Argelia,
un listado interminable,
Yemen, Túnez, Jordania,
desde Marruecos a Bahrein
el pueblo sale a la calle,
Iran, Siria.
Falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Mientras España sigue en la rutina,
mientras España duerme la siesta.
País idiotizado,
hombres adiestrados.
Mientras tanto,
nosotros paso a paso,
trago a trago,
nos seguimos arrastrando.
Época de sastres para los políticos
y de trajes hechos de recortes
para los ciudadanos.
Política de ricos,
apretar a los pobres.
Vuelta al feudalismo,
la burocracia los nuevos nobles.
Los de arriba dictan,
los de abajo copian
sin atreverse a rechistar.
Todos piensan,
no voy a protestar,
no vaya a parecer
que me quiero rebelar.
Cualquier día nos dirán:
Ten cuidado,
No vayas a terminar
junto al cajón de los saldos.
Cualquier día nos dirán:
Ya no se lleva eso de ser honrado,
eres un producto caducado.
Mientras ellos duermen en sus escaños,
a nosotros que nos parta un rayo.
No les importa nuestra suerte,
solo somos sus lacayos,
así que calla y no molestes.
Tantas veces nos mintieron
y nos tomaron por tontos.
Obligados a dormir en el vertedero,
suite de lujo para los topos,
deben pensar que somos todos ciegos.
Nada por aquí,
nada por allá.
Llevan sangre de trileros
y nosotros como primos
les entregamos el dinero.
Ejercen de nuestros chulos,
nos ayudan,
nos aconsejan,
nos protegen,
y si te descuidas
hasta te dan por culo.
Nosotros tan felices,
jodidos pero contentos,
en el plato pan duro,
en la mente perdices.
Altos niveles de atontamiento,
no vayas nunca en contra del viento.
Evitate sufrimientos
y maquillate las cicatrices.
Has de ser el ciudadano perfecto.
Aquí no eres lo que haces
sino lo que dices.
Tienes que estar todo el día haciendo las paces
porque sino luego de ti dicen:
Que eres un inadaptado,
que todos lo haces mal,
te sales de terreno vallado para estropear
el correcto funcionamiento de esta sociedad,
las cosas no son así,
las cosas son asa.
Si pides una razón,
porque si.
Si preguntas ¿Por qué si?,
Por que lo digo yo.
¡¡¡¡Gritemos todos juntos!!!!
¡Viva la gente que sabe argumentar!
¡Viva!
¡Viva la gente que se quiere explicar!
¡Viva!
¡Viva la gente que dice la verdad!
¡Viva!
(lease con ironía)
Ellos solo dicen:
Tu come y calla,
ve la tele y olvida tu situación,
ve la tele y olvida mi situación,
consume mas drogas
y no habrás nunca los ojos.
Contra la revolución
idioticemosles a todos
desde la mas tierna infancia
hasta el día de su defunción.
Has de ser el ciudadano perfecto,
otro peón para la colección,
evita la discusión,
no pienses que todo tiene una razón,
y busca una ocupación
para que no molestes.
Silencio,
pone en los carteles.
No hagas esto
y no hagas aquello,
pone en los carteles.
Has de ser el ciudadano perfecto,
nos dijeron tantas veces.
Nos enseñaron normas de buen comportamiento,
mientras tejían sus redes.
Todo lo que nos contaron
ahora resulta que no es cierto.
Cortinas de humo de Malasia
que adornan este cabaret,
con mas medicinas que una farmacia
para que no veas las desgracias
que esconden los nombres del cartel,
y además bengalas al aire
porque si miras al cielo
no veras la mierda bajo tus pies
y lo frágil y viejo que esta el suelo.
Salta,
Salta,
Salta,
hasta que parta
el mundo que nos sustenta.
Salta,
salta,
salta,
hasta que parta,
así en el cielo como en la tierra.
Cortinas de humo de Malasia,
todo el mundo a tu alrededor
pero no toques eso por favor,
el que rompe paga
y se queda con los cascos.
Cortinas de humo de Malasia,
hoy día del espectador.
Desde la sección de opinión
los gurus de la información
nos dicen:
Has de ser el ciudadano perfecto,
no le partas la cara
al corrupto de tu ayuntamiento.
Tienen miedo,
Porque saben que al final llegara
la justicia poética,
tiempo al tiempo.
Rodaran cabezas
y correrá el veneno.
Tiempo al tiempo,
tiempo de venganza
adornada por la lírica,
mas dura sera la caída,
mas cruenta la matanza.
Cada cual recibirá su merecido,
al pan, pan
y al vino, vino.
Los que las toman
hoy las dan,
repartirán por docenas,
hoy tendrán las manos llenas
con toda la mierda
que les han hecho tragar
y que hoy gustosamente
les devolveran.
Justicia poética,
justicia en vena.
Cada cual cumplira su condena.
Nadie oirá sus lamentos
Ni su falta de dignidad.
Escogieron el camino mas recto
sin saber si estaban en lo cierto.
En honor a la verdad,
abortos de salvapatrias,
dueños y señores de la tierra,
dueños y señores de los burros,
dueños y señores de la azada.
Pero nunca jamas empuñaron
ni la hoz,
ni el martillo,
ni el pico,
ni la pala.
Representantes de la ignorancia
en el mundo de los hombres cultos,
defensores de ideas rancias.
El año de las luces,
el año de las sombras.
La estrategia de los avestruces.
El año de las sobras.
Seguir aguantando,
¿A donde nos conduce?.
Seguir callados,
en silencio se traduce.
A nada nos conduce.
Ya es hora de ir empezando
a tirar alguna piedra
a esos hijos de puta trajeados
que tengan miedo,
que nos tomen por tarados.
Bendita locura,
que nos aparta del rebaño.
Subimos de dos en dos los peldaños,
nos salimos de la cuadricula,
olvidamos toda métrica
y odiamos a la clase política.
Por eso somos de los malos.
Hay que ser un hombre domesticado,
hay que ser un hombre amamantado,
hay que ser un hombre esclavo.
Hay que tener un código de barras
en la nuca tatuado.
Hay que ser educado
y estrechar sus manos sucias.
Bendita locura
cuando el loco les escupe en las manos.
No hay que ser impertinentes,
no vaya a ser que se despierten
las ovejas de su letargo.
Bendita locura
cuando el loco les llama hijos de puta.
Huele a pólvora y a gasolina
en las calles de londres.
Algunos niños empiezan a ser hombres,
aprendiz de terrorista de cocina.
Falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Huele a fogata en las calles,
a neumáticos que arden.
En el combate de ayer
un joven con una tuerca
hizo retroceder
a un antidisturbios
de los que golpean con fuerza
a diestra y a ultra diestra.
En el combate de ayer
un joven a cara descubierta
hizo retroceder
a un tanque.
Huele a mar en las calles
y en las plazas,
por que los niños
se negaron a crecer,
se divierten
arrancando las baldosas del suelo
y haciendo castillos de arena
en el aire.
Están arrancando las baldosas
buscando la arena de playa,
buscando el mes de mayo,
por el que lucharon sus padres.
Huele a victoria
y a París en primavera.
Lloran los ojos
que continúan abiertos,
lloran las madres
por culpa del gas lacrimógeno
que inhalan sus hijos.
Huele a rabia
y ha estar hartos de estar hartos,
hartos de su juego.
Regresaron de su viaje a babia
en el equipaje una botella de fuego
que lanzar con fuerza
contra un cajero
falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Huele al fin del dictador,
en las plazas de la liberación
de los países árabes.
Desde los minaretes
llaman a la revolución,
mensaje que infecta el aire.
Egipto, Libia, Argelia,
un listado interminable,
Yemen, Túnez, Jordania,
desde Marruecos a Bahrein
el pueblo sale a la calle,
Iran, Siria.
Falta poco para que estalle
su propia Palestina.
Mientras España sigue en la rutina,
mientras España duerme la siesta.
País idiotizado,
hombres adiestrados.
Mientras tanto,
nosotros paso a paso,
trago a trago,
nos seguimos arrastrando.
Época de sastres para los políticos
y de trajes hechos de recortes
para los ciudadanos.
Política de ricos,
apretar a los pobres.
Vuelta al feudalismo,
la burocracia los nuevos nobles.
Los de arriba dictan,
los de abajo copian
sin atreverse a rechistar.
Todos piensan,
no voy a protestar,
no vaya a parecer
que me quiero rebelar.
Cualquier día nos dirán:
Ten cuidado,
No vayas a terminar
junto al cajón de los saldos.
Cualquier día nos dirán:
Ya no se lleva eso de ser honrado,
eres un producto caducado.
Mientras ellos duermen en sus escaños,
a nosotros que nos parta un rayo.
No les importa nuestra suerte,
solo somos sus lacayos,
así que calla y no molestes.
Tantas veces nos mintieron
y nos tomaron por tontos.
Obligados a dormir en el vertedero,
suite de lujo para los topos,
deben pensar que somos todos ciegos.
Nada por aquí,
nada por allá.
Llevan sangre de trileros
y nosotros como primos
les entregamos el dinero.
Ejercen de nuestros chulos,
nos ayudan,
nos aconsejan,
nos protegen,
y si te descuidas
hasta te dan por culo.
Nosotros tan felices,
jodidos pero contentos,
en el plato pan duro,
en la mente perdices.
Altos niveles de atontamiento,
no vayas nunca en contra del viento.
Evitate sufrimientos
y maquillate las cicatrices.
Has de ser el ciudadano perfecto.
Aquí no eres lo que haces
sino lo que dices.
Tienes que estar todo el día haciendo las paces
porque sino luego de ti dicen:
Que eres un inadaptado,
que todos lo haces mal,
te sales de terreno vallado para estropear
el correcto funcionamiento de esta sociedad,
las cosas no son así,
las cosas son asa.
Si pides una razón,
porque si.
Si preguntas ¿Por qué si?,
Por que lo digo yo.
¡¡¡¡Gritemos todos juntos!!!!
¡Viva la gente que sabe argumentar!
¡Viva!
¡Viva la gente que se quiere explicar!
¡Viva!
¡Viva la gente que dice la verdad!
¡Viva!
(lease con ironía)
Ellos solo dicen:
Tu come y calla,
ve la tele y olvida tu situación,
ve la tele y olvida mi situación,
consume mas drogas
y no habrás nunca los ojos.
Contra la revolución
idioticemosles a todos
desde la mas tierna infancia
hasta el día de su defunción.
Has de ser el ciudadano perfecto,
otro peón para la colección,
evita la discusión,
no pienses que todo tiene una razón,
y busca una ocupación
para que no molestes.
Silencio,
pone en los carteles.
No hagas esto
y no hagas aquello,
pone en los carteles.
Has de ser el ciudadano perfecto,
nos dijeron tantas veces.
Nos enseñaron normas de buen comportamiento,
mientras tejían sus redes.
Todo lo que nos contaron
ahora resulta que no es cierto.
Cortinas de humo de Malasia
que adornan este cabaret,
con mas medicinas que una farmacia
para que no veas las desgracias
que esconden los nombres del cartel,
y además bengalas al aire
porque si miras al cielo
no veras la mierda bajo tus pies
y lo frágil y viejo que esta el suelo.
Salta,
Salta,
Salta,
hasta que parta
el mundo que nos sustenta.
Salta,
salta,
salta,
hasta que parta,
así en el cielo como en la tierra.
Cortinas de humo de Malasia,
todo el mundo a tu alrededor
pero no toques eso por favor,
el que rompe paga
y se queda con los cascos.
Cortinas de humo de Malasia,
hoy día del espectador.
Desde la sección de opinión
los gurus de la información
nos dicen:
Has de ser el ciudadano perfecto,
no le partas la cara
al corrupto de tu ayuntamiento.
Tienen miedo,
Porque saben que al final llegara
la justicia poética,
tiempo al tiempo.
Rodaran cabezas
y correrá el veneno.
Tiempo al tiempo,
tiempo de venganza
adornada por la lírica,
mas dura sera la caída,
mas cruenta la matanza.
Cada cual recibirá su merecido,
al pan, pan
y al vino, vino.
Los que las toman
hoy las dan,
repartirán por docenas,
hoy tendrán las manos llenas
con toda la mierda
que les han hecho tragar
y que hoy gustosamente
les devolveran.
Justicia poética,
justicia en vena.
Cada cual cumplira su condena.
Nadie oirá sus lamentos
Ni su falta de dignidad.
Escogieron el camino mas recto
sin saber si estaban en lo cierto.
En honor a la verdad,
abortos de salvapatrias,
dueños y señores de la tierra,
dueños y señores de los burros,
dueños y señores de la azada.
Pero nunca jamas empuñaron
ni la hoz,
ni el martillo,
ni el pico,
ni la pala.
Representantes de la ignorancia
en el mundo de los hombres cultos,
defensores de ideas rancias.
El año de las luces,
el año de las sombras.
La estrategia de los avestruces.
El año de las sobras.
Seguir aguantando,
¿A donde nos conduce?.
Seguir callados,
en silencio se traduce.
A nada nos conduce.
Ya es hora de ir empezando
a tirar alguna piedra
a esos hijos de puta trajeados
que tengan miedo,
que nos tomen por tarados.
Bendita locura,
que nos aparta del rebaño.
Subimos de dos en dos los peldaños,
nos salimos de la cuadricula,
olvidamos toda métrica
y odiamos a la clase política.
Por eso somos de los malos.
Hay que ser un hombre domesticado,
hay que ser un hombre amamantado,
hay que ser un hombre esclavo.
Hay que tener un código de barras
en la nuca tatuado.
Hay que ser educado
y estrechar sus manos sucias.
Bendita locura
cuando el loco les escupe en las manos.
No hay que ser impertinentes,
no vaya a ser que se despierten
las ovejas de su letargo.
Bendita locura
cuando el loco les llama hijos de puta.
lunes, 31 de enero de 2011
Cantos de sirena que agoniza
31/12/2009
11-18/01/2010
Con ganas de asomarse a la cornisa,
esperar a que todos miren
y soltar una sonora risa,
para que se despierten,
para que desembote sus mentes grises,
para que escuchen todo el dolor que brota,
desde lo mas profundo del estomago,
hasta desembocar como un torrente por su boca,
en los tímpanos de los oídos taponados
de los hombres adiestrados.
Cantos de sirena que agoniza.
Cantos de sirena que agoniza
cuando el acero del arpón,
que tanta muerte solicita
atravesó su corazón.
Canto de sirena hecha trizas
que desde la pecera de su balcón
salto para nadar entre la brisa
y se estrello contra el hormigón.
Ahora suenan cantos de sirena
acercándose a toda prisa
mientras la gente mira en las aceras,
las luces que no cesan de girar.
11-18/01/2010
Con ganas de asomarse a la cornisa,
esperar a que todos miren
y soltar una sonora risa,
para que se despierten,
para que desembote sus mentes grises,
para que escuchen todo el dolor que brota,
desde lo mas profundo del estomago,
hasta desembocar como un torrente por su boca,
en los tímpanos de los oídos taponados
de los hombres adiestrados.
Cantos de sirena que agoniza.
Cantos de sirena que agoniza
cuando el acero del arpón,
que tanta muerte solicita
atravesó su corazón.
Canto de sirena hecha trizas
que desde la pecera de su balcón
salto para nadar entre la brisa
y se estrello contra el hormigón.
Ahora suenan cantos de sirena
acercándose a toda prisa
mientras la gente mira en las aceras,
las luces que no cesan de girar.
viernes, 21 de enero de 2011
Cuando el tiempo se para
?/06/2006
Escandalosa,
como una monja en un sex-shop,
como Valencia en fallas,
como la feria de Málaga,
como los patios a la hora del recreo,
así de escandalosa eres tu en la cama.
Escandalosa,
como una borrachera de anís,
como el lunes de carnaval,
como una tormenta en el mar,
como los trenes cuando están a punto de partir,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando recorro tu cuerpo con los labios,
cuando con más fuerza nos amamos,
cuando durante un gemido,
un grito,
un dios mio,
el tiempo se para.
Escandalosa,
como una leona devorando su presa,
como la música en las verbenas,
como las amigas en la despedida de soltera,
como los lobos ante la luna llena,
así de escandalosa eres tu en la cama.
Escandalosa,
como el pobre cuando le toca la lotería de navidad,
como las flores en primavera,
como la pólvora arrojada a la hoguera,
como la noche en la noche de San Juan,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando me siento tan dentro,
cuando se revolucionan los cuerpos,
cuando durante un segundo,
un suspiro,
un te quiero,
el tiempo se para.
Escandalosa,
como la sangre de las heridas,
como un concierto de Metallica,
como una barra americana.
Y un poco más que el vecino y la vecina,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando durante un mordisco
que termina en beso,
al separar los labios,
gritas un te quiero
y el tiempo se para.
Escandalosa,
como una monja en un sex-shop,
como Valencia en fallas,
como la feria de Málaga,
como los patios a la hora del recreo,
así de escandalosa eres tu en la cama.
Escandalosa,
como una borrachera de anís,
como el lunes de carnaval,
como una tormenta en el mar,
como los trenes cuando están a punto de partir,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando recorro tu cuerpo con los labios,
cuando con más fuerza nos amamos,
cuando durante un gemido,
un grito,
un dios mio,
el tiempo se para.
Escandalosa,
como una leona devorando su presa,
como la música en las verbenas,
como las amigas en la despedida de soltera,
como los lobos ante la luna llena,
así de escandalosa eres tu en la cama.
Escandalosa,
como el pobre cuando le toca la lotería de navidad,
como las flores en primavera,
como la pólvora arrojada a la hoguera,
como la noche en la noche de San Juan,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando me siento tan dentro,
cuando se revolucionan los cuerpos,
cuando durante un segundo,
un suspiro,
un te quiero,
el tiempo se para.
Escandalosa,
como la sangre de las heridas,
como un concierto de Metallica,
como una barra americana.
Y un poco más que el vecino y la vecina,
así de escandalosa eres tu en la cama,
cuando durante un mordisco
que termina en beso,
al separar los labios,
gritas un te quiero
y el tiempo se para.
lunes, 17 de enero de 2011
¿Donde están tus zapatos?
21/11/2007
Preguntabas:
¿Donde están tus zapatos?
¿No sientes el frío en los pies?
¿Porque caminas descalzo?
Y yo te dije:
Solo viene a hacer un alto,
para de nuevo el camino emprender,
no vine aquí para responder
las preguntas de tu cuestionario
¿Has mirado si tu llevas zapatos
o eres de los que se aíslan del mundo,
empezando por los pies?
Antes de responder
no olvides que,
yo voy descalzo,
de mi cuerpo,
sobre el suelo,
la piel,
mi piel se funde
en un doloroso abrazo
con las piedras que encontré,
las heridas ahora son mi fe.
Las doctrinas se hicieron pedazos
y si no te das cuenta,
sentirás el frío tu también.
Hay algunas cosas que no se deben proteger.
Hay algunas cosas que es mejor saber.
Preguntabas:
¿Donde están tus zapatos?
¿No sientes el frío en los pies?
¿Porque caminas descalzo?
Y yo te dije:
Solo viene a hacer un alto,
para de nuevo el camino emprender,
no vine aquí para responder
las preguntas de tu cuestionario
¿Has mirado si tu llevas zapatos
o eres de los que se aíslan del mundo,
empezando por los pies?
Antes de responder
no olvides que,
yo voy descalzo,
de mi cuerpo,
sobre el suelo,
la piel,
mi piel se funde
en un doloroso abrazo
con las piedras que encontré,
las heridas ahora son mi fe.
Las doctrinas se hicieron pedazos
y si no te das cuenta,
sentirás el frío tu también.
Hay algunas cosas que no se deben proteger.
Hay algunas cosas que es mejor saber.
viernes, 14 de enero de 2011
Puro teatro
17/11/2007
Unos cargan el dolor,
otros se quejan de vicio
menospreciando a los heridos.
En busca atención,
quieren ser protagonistas.
Su papel, su pena.
Su texto, la lastima.
Sus lágrimas, un poema.
Si hay algún obstáculo,
no hay problema,
hacemos mas teatro,
da igual Shakespeare que Lope de Vega.
Mas es sabio el espectador
que observa desde la platea
y no participa en la función.
No es el Romeo de esa Julieta,
nunca subió al balcón,
nunca la creyó muerta,
nunca se enveneno.
En esta función
nuestro Shakespeare se equivoco,
en su papel de impostor.
Unos cargan el dolor,
otros se quejan de vicio
menospreciando a los heridos.
En busca atención,
quieren ser protagonistas.
Su papel, su pena.
Su texto, la lastima.
Sus lágrimas, un poema.
Si hay algún obstáculo,
no hay problema,
hacemos mas teatro,
da igual Shakespeare que Lope de Vega.
Mas es sabio el espectador
que observa desde la platea
y no participa en la función.
No es el Romeo de esa Julieta,
nunca subió al balcón,
nunca la creyó muerta,
nunca se enveneno.
En esta función
nuestro Shakespeare se equivoco,
en su papel de impostor.
martes, 11 de enero de 2011
La cancion del viento
6/07/2010
Sopla el viento
sopla
y zarandea las ramas
aun cargadas de hojas,
en los primeros días del verano.
Sopla el viento
sopla
en el silencio de la noche,
la luz de las farolas
vigila una lata de coca-cola
con la que juega el viento.
Sopla el viento
sopla
y silba su cancion,
entre las calles de mi barrio,
al pasar bajo las persianas,
que protegen de la luz las ventanas.
Sopla el viento
sopla,
yo solo y en silencio
no puedo dejar de oír
como afina en las ramas sus notas,
melodía que invita a partir
aunque sea con las velas rotas
muy lejos de aquí.
Sopla el viento sopla
y me dicta lo que debo escribir.
Sopla el viento
sopla
y zarandea las ramas
aun cargadas de hojas,
en los primeros días del verano.
Sopla el viento
sopla
en el silencio de la noche,
la luz de las farolas
vigila una lata de coca-cola
con la que juega el viento.
Sopla el viento
sopla
y silba su cancion,
entre las calles de mi barrio,
al pasar bajo las persianas,
que protegen de la luz las ventanas.
Sopla el viento
sopla,
yo solo y en silencio
no puedo dejar de oír
como afina en las ramas sus notas,
melodía que invita a partir
aunque sea con las velas rotas
muy lejos de aquí.
Sopla el viento sopla
y me dicta lo que debo escribir.
miércoles, 15 de diciembre de 2010
Sonreír con ingenuidad
Luces de colores,
todo esta en venta.
Mañana se reúnen las familias,
anda niño ve poniendo la mesa.
Pero ella no esta.
Mientras,
nace un dios,
de difícil concepción,
que acabara viviendo de las rentas,
dentro de un bolso de Dior.
Y ella no esta.
Flores y sobres,
vienen y van.
No llegaran,
por que no tienen nombre,
por que ella no esta.
No es de verdad,
lo que nos vendieron
como felicidad.
No nos lo dijeron
y ella no esta.
Como todos los años,
hay que brindar
y sonreír con ingenuidad.
Aunque todos sepamos,
que ella no esta.
Y ahora no esta,
ella no esta.
todo esta en venta.
Mañana se reúnen las familias,
anda niño ve poniendo la mesa.
Pero ella no esta.
Mientras,
nace un dios,
de difícil concepción,
que acabara viviendo de las rentas,
dentro de un bolso de Dior.
Y ella no esta.
Flores y sobres,
vienen y van.
No llegaran,
por que no tienen nombre,
por que ella no esta.
No es de verdad,
lo que nos vendieron
como felicidad.
No nos lo dijeron
y ella no esta.
Como todos los años,
hay que brindar
y sonreír con ingenuidad.
Aunque todos sepamos,
que ella no esta.
Y ahora no esta,
ella no esta.
martes, 30 de noviembre de 2010
Muy pronto
Llego una vez más,
como siempre sin retraso
la ultima fiesta del año,
cuando ya olvidamos la navidad.
Llego el frío al corazón,
la niebla a la memoria,
el campo perdió su color
y una vez mas se instalo,
la tristeza del camino al trabajo,
donde habitaba el dolor.
Pero se que el final del invierno
llegara pronto.
El frío dejara de castigar los huesos
muy pronto.
No hará falta el abrigarse,
la luz del sol iluminara los rostros
y dará vida a las calles.
Otra vez tendremos permiso para exponer
la piel al aire.
Mirar a los ojos al sol para ver
como en mi interior
todo empieza a florecer,
todo empieza a despertarse.
Pronto.
como siempre sin retraso
la ultima fiesta del año,
cuando ya olvidamos la navidad.
Llego el frío al corazón,
la niebla a la memoria,
el campo perdió su color
y una vez mas se instalo,
la tristeza del camino al trabajo,
donde habitaba el dolor.
Pero se que el final del invierno
llegara pronto.
El frío dejara de castigar los huesos
muy pronto.
No hará falta el abrigarse,
la luz del sol iluminara los rostros
y dará vida a las calles.
Otra vez tendremos permiso para exponer
la piel al aire.
Mirar a los ojos al sol para ver
como en mi interior
todo empieza a florecer,
todo empieza a despertarse.
Pronto.
lunes, 15 de noviembre de 2010
Cuando aun eramos hombres buenos
6-10/03/2010
Escribimos tantos versos
agarrados a una cerveza,
eran otros tiempos,
cuando aun eramos hombres buenos.
Pero nadie cumplió con entereza,
eso de letra sobre la mesa pesa.
Tus poemas no volvieron
y llegaron las situaciones violentas
que solo consiguieron,
remover un poco mas la mierda,
de personas que dejaron de ser
aquello en lo que creían.
Ahora solo quedan los restos
de una amistad de saldo.
Diálogos que terminan en sentencias
en en el cajón de las cosas viejas,
navegamos contra miedo y marea,
cuando todas las noches,
eran noches de viernes,
cuando no importaba nada
y nos valía todo.
Pero el barco se hundió
y se llevo al fondo del mar del olvido
todas esas fotos
y los vídeos VHS
que dimos por perdidos.
Escribimos tantos versos
agarrados a una cerveza,
eran otros tiempos,
cuando aun eramos hombres buenos.
Pero nadie cumplió con entereza,
eso de letra sobre la mesa pesa.
Tus poemas no volvieron
y llegaron las situaciones violentas
que solo consiguieron,
remover un poco mas la mierda,
de personas que dejaron de ser
aquello en lo que creían.
Ahora solo quedan los restos
de una amistad de saldo.
Diálogos que terminan en sentencias
en en el cajón de las cosas viejas,
navegamos contra miedo y marea,
cuando todas las noches,
eran noches de viernes,
cuando no importaba nada
y nos valía todo.
Pero el barco se hundió
y se llevo al fondo del mar del olvido
todas esas fotos
y los vídeos VHS
que dimos por perdidos.
jueves, 4 de noviembre de 2010
Señales de humo
Señales de humo
que no alcanzo a ver,
me lo impiden los edificios
me lo impiden los muros
que levantaron
para que no podamos correr,
aunque siempre nos queda la opción
de quitar los ladrillos
y hacer una ventana
para asomarnos
a donde faltan las palabras,
a donde faltan las miradas.
A veces subo a la azotea
para ver si aun al otro lado del muro,
arden las hogueras en Berlin.
Señales de humo,
el fuego que nos calienta
en este frío mundo
de lluvias y tormentas.
Señales de humo
de las barricadas
que levanto en las aceras
de mis colapsadas venas.
Señales de humo,
solo por si alguien las descifra
y no quede en un callejón oscuro,
lo que habita en mi cabeza.
Señales de humo
y de nuevo
con ganas de hacer el indio,
con ganas de montar barullo,
ya se sabe,
el que tuvo retuvo
y nunca nos faltaron ganas.
que no alcanzo a ver,
me lo impiden los edificios
me lo impiden los muros
que levantaron
para que no podamos correr,
aunque siempre nos queda la opción
de quitar los ladrillos
y hacer una ventana
para asomarnos
a donde faltan las palabras,
a donde faltan las miradas.
A veces subo a la azotea
para ver si aun al otro lado del muro,
arden las hogueras en Berlin.
Señales de humo,
el fuego que nos calienta
en este frío mundo
de lluvias y tormentas.
Señales de humo
de las barricadas
que levanto en las aceras
de mis colapsadas venas.
Señales de humo,
solo por si alguien las descifra
y no quede en un callejón oscuro,
lo que habita en mi cabeza.
Señales de humo
y de nuevo
con ganas de hacer el indio,
con ganas de montar barullo,
ya se sabe,
el que tuvo retuvo
y nunca nos faltaron ganas.
viernes, 15 de octubre de 2010
El descanso del guerrero
24-28/11/2009
Después de la madrugada,
cuando el ultimo cigarro se apaga en el cenicero
anunciando la mañana,
llega el descanso del guerrero.
Su cuerpo sobre la cama,
fin de otro día sangriento,
solo un momento de calma
para olvidar a todos los muertos:
Los de ayer,
los de hoy
y los de mañana.
Pero al caer los recuerdos,
caen también las lágrimas,
en otro inútil intento
de borrar todas las caras,
de aquellos que han ido muriendo
por culpa de la destreza
que habita en sus manos.
Ahora mas le duele dentro
y no hay ninguna explicación.
Ahora le toca cargar con mas muertos,
eso agota el corazón,
eso te dobla la espalda.
No habrá ningún perdón
y eso hiere el alma.
Pero de eso no entiende el sol
y como cada mañana,
alumbrara con el mismo esplendor.
Después de la madrugada,
cuando el ultimo cigarro se apaga en el cenicero
anunciando la mañana,
llega el descanso del guerrero.
Su cuerpo sobre la cama,
fin de otro día sangriento,
solo un momento de calma
para olvidar a todos los muertos:
Los de ayer,
los de hoy
y los de mañana.
Pero al caer los recuerdos,
caen también las lágrimas,
en otro inútil intento
de borrar todas las caras,
de aquellos que han ido muriendo
por culpa de la destreza
que habita en sus manos.
Ahora mas le duele dentro
y no hay ninguna explicación.
Ahora le toca cargar con mas muertos,
eso agota el corazón,
eso te dobla la espalda.
No habrá ningún perdón
y eso hiere el alma.
Pero de eso no entiende el sol
y como cada mañana,
alumbrara con el mismo esplendor.
miércoles, 13 de octubre de 2010
Mañana
29/10/2009
Mañana nadie podra soñar
con sus cuentos de hadas.
Mañana no habra libertad
ni para mirar por la ventana.
Mañana los niños lloraran
y nadie les dira no pasa nada,
porque sus padres lloraran
con lagrimas de verdad.
Mañana los vencidos
no se levantaran
para recuperar lo perdido.
Mañana nadie se lamentara,
la pataleta en el olvido,
por las injustucias de esta sociedad.
Mañana nadie luchara.
Mañana nadie podra soñar
con sus cuentos de hadas.
Mañana no habra libertad
ni para mirar por la ventana.
Mañana los niños lloraran
y nadie les dira no pasa nada,
porque sus padres lloraran
con lagrimas de verdad.
Mañana los vencidos
no se levantaran
para recuperar lo perdido.
Mañana nadie se lamentara,
la pataleta en el olvido,
por las injustucias de esta sociedad.
Mañana nadie luchara.
viernes, 1 de octubre de 2010
Y la gente mira hacia otro lado
11-14/09/2009
Los muertos caen de los tejados,
mientras la gente pasea sin hacer nada.
En el suelo los cuerpos amontonados,
mientras la gente pasea sin decir nada,
mientras la gente mira hacia otro lado.
Los muertos les llaman,
y ellos se hacen los despistados.
Nadie se detiene para atender a los caidos,
a quien le puede importar,
no se puede hacer nada más.
Nadie se detiene para ayudar a los mas débiles,
para que nos vamos a molestar,
las cosas no van a cambiar.
Mejor pasar sin respirar
el hedor que desprenden los cuerpos.
Mejor pasar y no pensar.
Que nada enturbie el cielo,
que nada ensucie la felicidad
y mucho menos problemas que no son los nuestros.
A quien le puede importar,
si estan todos muertos.
Los muertos caen de los tejados,
mientras la gente pasea sin hacer nada.
En el suelo los cuerpos amontonados,
mientras la gente pasea sin decir nada,
mientras la gente mira hacia otro lado.
Los muertos les llaman,
y ellos se hacen los despistados.
Nadie se detiene para atender a los caidos,
a quien le puede importar,
no se puede hacer nada más.
Nadie se detiene para ayudar a los mas débiles,
para que nos vamos a molestar,
las cosas no van a cambiar.
Mejor pasar sin respirar
el hedor que desprenden los cuerpos.
Mejor pasar y no pensar.
Que nada enturbie el cielo,
que nada ensucie la felicidad
y mucho menos problemas que no son los nuestros.
A quien le puede importar,
si estan todos muertos.
lunes, 16 de agosto de 2010
Atenuantes
02/06-16/08/2010
Tire toda la vida
en una esquina
y fui a perderme
dentro de otro bar,
entre cerveza aprendía a divagar.
Vomite demonios en la acera
y al vaciarme
no podía parar de pensar,
mi cabeza era una colmena.
Las palabras como abejas
no paraban de atacar,
tanto me dolía,
que pase la noche en comisaria,
por tirarle piedras
a un coche de policía.
Cerraron los cerrojos
conmigo dentro,
grite, hasta para los sordos,
pero debia ser una celda,
de esas blancas de aislamiento,
por que no vino nadie a ayudar.
Golpee los barrotes
hasta que se cayo la venda,
y la puerta que no abría
la abrió una llave de poesía.
Tire toda la vida
en una esquina
y fui a perderme
dentro de otro bar,
entre cerveza aprendía a divagar.
Vomite demonios en la acera
y al vaciarme
no podía parar de pensar,
mi cabeza era una colmena.
Las palabras como abejas
no paraban de atacar,
tanto me dolía,
que pase la noche en comisaria,
por tirarle piedras
a un coche de policía.
Cerraron los cerrojos
conmigo dentro,
grite, hasta para los sordos,
pero debia ser una celda,
de esas blancas de aislamiento,
por que no vino nadie a ayudar.
Golpee los barrotes
hasta que se cayo la venda,
y la puerta que no abría
la abrió una llave de poesía.
sábado, 7 de agosto de 2010
Tu pequeña caja de zapatos grandes
02/04-07/08/2010
Me fije en ti desde el primer paso
que diste al entrar en aquel bar,
con aquel aire de niña traviesa
que te gastabas al caminar.
Te sentaste junto a mi mesa
y no dejamos de jugar
al antiguo y noble arte
de mirar y no mirar,
de buscarse y no encontrarse,
de encontrarse y no mirar.
Y tras cinco minutos de tramites
tu de pronto preguntaste:
¿Que es para ti la felicidad?
-que una chica bonita me pregunte estupideces.
Mi respuesta provoco tu sonrisa
y empezamos ha hablar
de lo divino y de lo humano,
del impacto medioambiental de los pantanos,
de los versos de Antoine Lamarck,
de como arreglar la economía mundial,
de disfrutar de los placeres mundanos
y todo lo que odiamos a esta estúpida e hipócrita sociedad.
Pasaron las risas,
pasaron las rondas,
y empezamos a brindar:
!por Froilan Rey de España¡
!por la gente que no sabe silbar¡
!por quedarse hasta la una del mediodía en la cama¡
!por la gente que no sabe vivir sola¡
Y tu no te cansabas de brindar
!por los desconocidos que no se atreven a besar¡
Ante tantas indirectas,
y al haber demostrado tanta paciencia,
te dije sin dudar:
La penúltima la podíamos tomar en mi casa,
lo tenia que intentar.
-vale, pero yo duermo sin pijama-
me partiste por la mitad,
no supe ni que decir
y eso a mi no me suele pasar.
Pero no hizo falta,
me cogiste de la mano
sin decir una palabra,
y salimos a la calle
con dirección a mi cama.
Tras esa noche salvaje
quitamos al corazón la coraza,
no importaba hacer malabares
si era entre las sabanas,
no importaba quedarse atontado
mirando tu cuerpo desnudo,
(que suerte tuve con que no te gusten los pijamas).
Y así pasamos de compartir palabras y besos
ha compartir un colchón,
todo tu equipaje
consistía en una pequeña caja
de zapatos grandes
llena de recuerdos,
que fuimos completando
con nuestros momentos.
Nunca tuvimos dinero
pero yo tenia algo mejor,
el dinero lo tiene cualquiera
que carezca de escrúpulos y dignidad
pero unicamente yo veía tu cuerpo desnudo,
unicamente yo corría por tus venas,
unicamente yo te acariciaba el culo,
y unicamente yo disfrutaba entre tus piernas,
o eso al menos me decías.
Tras los días de carnaval
llegaron los meses
de enfrentamiento en la cocina
y armisticio en la cama
del amor y sus vaivenes,
una de sal y otra de harina.
Pero fieles a nuestra doctrina,
"tu ya sabes que me tienes...
como el polvo de los viernes,
como el compañero de viaje
y como la persona que mas te ha querido".
Pero las palabras se las lleva el tiempo,
cuando llega la memoria de los peces.
Todo lo vivido se olvido,
nos convertimos en dos extraños
que veían juntos la tele,
no se escuchaban nunca
y se besaban en días señalados.
Una palabra bonita,
un gesto,
una sonrisa,
ni con una pistola en la nuca.
Para darle uso al colchón,
yo putero,
y tu tan puta.
Nos fuimos distanciando,
tu en lo tuyo,
y yo en lo mio.
Tus alegrías eran solo tuyas,
y mis dudas eran solo mías,
la locura era toda tuya,
y la basura era toda mía,
tus ausencias eran solo tuyas,
y mis poesías eran solo mías.
De repente,
muy educadamente
y con carácter urgente.
Decidimos que tu vida era solo tuya,
y que yo perdería la mía.
Saliste por la puerta
y solo me dejaste
la pequeña caja de zapatos grandes
que no contenía nada.
Te llevaste tus despertares,
cuando me abrazabas por la mañana.
Te llevaste tus borracheras y tus bailes,
que siempre terminaban sin ropa y de madrugada.
Te llevaste a la ama de mi casa
y a la madame de mis noches.
Te llevaste el aroma a sexo
que desprendían los cuerpos
cuando nos amábamos,
te llevaste hasta eso.
Te llevaste los gritos y las voces
y el preocuparme por que no llegabas.
Te llevaste tu nombre
de la etiqueta del buzón.
Te llevaste el significado
de la letra de nuestra canción.
Te llevaste los besos,
no te llevaste el amor
por que no quedaba nada.
Te llevaste el dolor
y te lo agradezco.
Ahora que se fueron las lagrimas,
y solo quedan flores secas
escondidas entre las paginas
de poemarios, ensayos y novelas,
salgo cada noche
en busca de la felicidad
en los labios de una extraña,
aunque noche tras noche,
boca tras boca,
me equivoque.
Ya me equivoque una y mil veces,
me equivoque contigo
y me equivoque conmigo también.
Me fije en ti desde el primer paso
que diste al entrar en aquel bar,
con aquel aire de niña traviesa
que te gastabas al caminar.
Te sentaste junto a mi mesa
y no dejamos de jugar
al antiguo y noble arte
de mirar y no mirar,
de buscarse y no encontrarse,
de encontrarse y no mirar.
Y tras cinco minutos de tramites
tu de pronto preguntaste:
¿Que es para ti la felicidad?
-que una chica bonita me pregunte estupideces.
Mi respuesta provoco tu sonrisa
y empezamos ha hablar
de lo divino y de lo humano,
del impacto medioambiental de los pantanos,
de los versos de Antoine Lamarck,
de como arreglar la economía mundial,
de disfrutar de los placeres mundanos
y todo lo que odiamos a esta estúpida e hipócrita sociedad.
Pasaron las risas,
pasaron las rondas,
y empezamos a brindar:
!por Froilan Rey de España¡
!por la gente que no sabe silbar¡
!por quedarse hasta la una del mediodía en la cama¡
!por la gente que no sabe vivir sola¡
Y tu no te cansabas de brindar
!por los desconocidos que no se atreven a besar¡
Ante tantas indirectas,
y al haber demostrado tanta paciencia,
te dije sin dudar:
La penúltima la podíamos tomar en mi casa,
lo tenia que intentar.
-vale, pero yo duermo sin pijama-
me partiste por la mitad,
no supe ni que decir
y eso a mi no me suele pasar.
Pero no hizo falta,
me cogiste de la mano
sin decir una palabra,
y salimos a la calle
con dirección a mi cama.
Tras esa noche salvaje
quitamos al corazón la coraza,
no importaba hacer malabares
si era entre las sabanas,
no importaba quedarse atontado
mirando tu cuerpo desnudo,
(que suerte tuve con que no te gusten los pijamas).
Y así pasamos de compartir palabras y besos
ha compartir un colchón,
todo tu equipaje
consistía en una pequeña caja
de zapatos grandes
llena de recuerdos,
que fuimos completando
con nuestros momentos.
Nunca tuvimos dinero
pero yo tenia algo mejor,
el dinero lo tiene cualquiera
que carezca de escrúpulos y dignidad
pero unicamente yo veía tu cuerpo desnudo,
unicamente yo corría por tus venas,
unicamente yo te acariciaba el culo,
y unicamente yo disfrutaba entre tus piernas,
o eso al menos me decías.
Tras los días de carnaval
llegaron los meses
de enfrentamiento en la cocina
y armisticio en la cama
del amor y sus vaivenes,
una de sal y otra de harina.
Pero fieles a nuestra doctrina,
"tu ya sabes que me tienes...
como el polvo de los viernes,
como el compañero de viaje
y como la persona que mas te ha querido".
Pero las palabras se las lleva el tiempo,
cuando llega la memoria de los peces.
Todo lo vivido se olvido,
nos convertimos en dos extraños
que veían juntos la tele,
no se escuchaban nunca
y se besaban en días señalados.
Una palabra bonita,
un gesto,
una sonrisa,
ni con una pistola en la nuca.
Para darle uso al colchón,
yo putero,
y tu tan puta.
Nos fuimos distanciando,
tu en lo tuyo,
y yo en lo mio.
Tus alegrías eran solo tuyas,
y mis dudas eran solo mías,
la locura era toda tuya,
y la basura era toda mía,
tus ausencias eran solo tuyas,
y mis poesías eran solo mías.
De repente,
muy educadamente
y con carácter urgente.
Decidimos que tu vida era solo tuya,
y que yo perdería la mía.
Saliste por la puerta
y solo me dejaste
la pequeña caja de zapatos grandes
que no contenía nada.
Te llevaste tus despertares,
cuando me abrazabas por la mañana.
Te llevaste tus borracheras y tus bailes,
que siempre terminaban sin ropa y de madrugada.
Te llevaste a la ama de mi casa
y a la madame de mis noches.
Te llevaste el aroma a sexo
que desprendían los cuerpos
cuando nos amábamos,
te llevaste hasta eso.
Te llevaste los gritos y las voces
y el preocuparme por que no llegabas.
Te llevaste tu nombre
de la etiqueta del buzón.
Te llevaste el significado
de la letra de nuestra canción.
Te llevaste los besos,
no te llevaste el amor
por que no quedaba nada.
Te llevaste el dolor
y te lo agradezco.
Ahora que se fueron las lagrimas,
y solo quedan flores secas
escondidas entre las paginas
de poemarios, ensayos y novelas,
salgo cada noche
en busca de la felicidad
en los labios de una extraña,
aunque noche tras noche,
boca tras boca,
me equivoque.
Ya me equivoque una y mil veces,
me equivoque contigo
y me equivoque conmigo también.
lunes, 26 de julio de 2010
Mas anestesia por favor
18/11/2007
Condición de maldito,
todos los días presente.
por la noche el mismo rito
para olvidar la mala suerte.
La primera en la frente.
La segunda en el corazón,
cuanto mas late mas duele.
Mas anestesia por favor.
Condición de maldito,
todos los días presente.
por la noche el mismo rito
para olvidar la mala suerte.
La primera en la frente.
La segunda en el corazón,
cuanto mas late mas duele.
Mas anestesia por favor.
miércoles, 14 de julio de 2010
Ajuste de cuentas
10/11/2007
Hay gente que se muere
y gente que no,
nosotros por suerte
hoy estamos vivos,
para escribir estos versos urgentes,
versos estrictamente necesarios
para el futuro de nuestro presente.
Un aplauso para los valientes,
para el inconformismo de la gente,
para los que madrugan a diario,
para el nocturno decadente,
todos gente decente.
Solo son héroes o villanos
el tirano y el obediente.
Tu enemigo y tu hermano
del mismo árbol descienden,
castigo del fruto del manzano.
En manos de un dios omnipresente,
el que nos retiro la mano
en el rodar por la pendiente
y nos vendió como pienso para gusanos.
Si te amenazan enseña los dientes,
que sean otros los maltratados.
Tu alza la frente,
no dejes que te hagan mas daño,
que ponga el la otra mejilla,
el que nunca puso ninguna
y nos dejo olvidados.
No rezare a la hipocresía
de los hombres santificados,
ni a Jesús, ni a Cristo, ni a Maria,
ni al ultimo beatificado.
Deje de creer en tonterías
y en cuentos inventados,
hace ya muchos años.
¿Donde están las teorías,
de la ciencia y la razón?
Ahora que es pecado,
no pedir a su dios perdón,
por lo mal que te has portado.
Solo hay una solución,
no creer en ningún dios.
Por que si existen,
valientes hijos de puta.
Vaya mierda de padre,
el que no libra de todo mal
a la sangre de su sangre.
Bajo la escusa de así aprenderá,
así se hará un hombre,
todos los días nos quieren joder,
para aprender sufrirá,
con su rifle,
en la guerra,
cada día,
¿Cuantos niños matara?
Sádico y cabrón.
Luego se nos vende
con un discurso sobre el amor,
y nosotros inocentes
aprendemos del dolor.
Que sabio fue Edipo,
en su carnal traición.
Un padre asesinado por su hijo,
en la lucha contra la opresión.
Mañana mataremos a Dios.
Hay gente que se muere
y gente que no,
nosotros por suerte
hoy estamos vivos,
para escribir estos versos urgentes,
versos estrictamente necesarios
para el futuro de nuestro presente.
Un aplauso para los valientes,
para el inconformismo de la gente,
para los que madrugan a diario,
para el nocturno decadente,
todos gente decente.
Solo son héroes o villanos
el tirano y el obediente.
Tu enemigo y tu hermano
del mismo árbol descienden,
castigo del fruto del manzano.
En manos de un dios omnipresente,
el que nos retiro la mano
en el rodar por la pendiente
y nos vendió como pienso para gusanos.
Si te amenazan enseña los dientes,
que sean otros los maltratados.
Tu alza la frente,
no dejes que te hagan mas daño,
que ponga el la otra mejilla,
el que nunca puso ninguna
y nos dejo olvidados.
No rezare a la hipocresía
de los hombres santificados,
ni a Jesús, ni a Cristo, ni a Maria,
ni al ultimo beatificado.
Deje de creer en tonterías
y en cuentos inventados,
hace ya muchos años.
¿Donde están las teorías,
de la ciencia y la razón?
Ahora que es pecado,
no pedir a su dios perdón,
por lo mal que te has portado.
Solo hay una solución,
no creer en ningún dios.
Por que si existen,
valientes hijos de puta.
Vaya mierda de padre,
el que no libra de todo mal
a la sangre de su sangre.
Bajo la escusa de así aprenderá,
así se hará un hombre,
todos los días nos quieren joder,
para aprender sufrirá,
con su rifle,
en la guerra,
cada día,
¿Cuantos niños matara?
Sádico y cabrón.
Luego se nos vende
con un discurso sobre el amor,
y nosotros inocentes
aprendemos del dolor.
Que sabio fue Edipo,
en su carnal traición.
Un padre asesinado por su hijo,
en la lucha contra la opresión.
Mañana mataremos a Dios.
lunes, 5 de julio de 2010
Los buenos y los malos
25/05/2009
¿A quien vamos a maldecir ahora?
Cuando todo el mundo dice que es bueno.
Cuando nadie levanta su pistola
para abrir contra nosotros fuego.
Ahora nadie dispara a quemarropa,
ahora nadie echa veneno en tu copa.
¿Quien sera el malo de la película?
Si los mas guapos siempre son los buenos.
Siempre nos quedara la duda,
de que si ademas de malos,
también somos feos,
de que si no es todo un cuento,
a villano muerto,
villano puesto
y si no queda otra opción,
nosotros los inventaremos
Que los pueblos del mundo
viven mejor
con un poquito de miedo.
¿A quien vamos a maldecir ahora?
Cuando todo el mundo dice que es bueno.
Cuando nadie levanta su pistola
para abrir contra nosotros fuego.
Ahora nadie dispara a quemarropa,
ahora nadie echa veneno en tu copa.
¿Quien sera el malo de la película?
Si los mas guapos siempre son los buenos.
Siempre nos quedara la duda,
de que si ademas de malos,
también somos feos,
de que si no es todo un cuento,
a villano muerto,
villano puesto
y si no queda otra opción,
nosotros los inventaremos
Que los pueblos del mundo
viven mejor
con un poquito de miedo.
martes, 22 de junio de 2010
Beban vino
20/05/2009
Cuando todo tiene un precio,
congregados en hermandad
todos alrededor del claustro
y por conveniencia salir a rezar,
a Cristo o a Fausto,
en el fondo da igual.
Hipocresía de las hermanitas de la caridad,
para el perdón de los mortales,
pero nadie olvida con facilidad
las cicatrices que traes.
Ante tanto insulto,
beban vino señores.
Beban vino para perdonar
a todos sus semejantes.
Beban vino para olvidar
las ofensas a su padre.
Beban vino para soportar
las consecuencias de ser unos farsantes.
Cuando todo tiene un precio,
congregados en hermandad
todos alrededor del claustro
y por conveniencia salir a rezar,
a Cristo o a Fausto,
en el fondo da igual.
Hipocresía de las hermanitas de la caridad,
para el perdón de los mortales,
pero nadie olvida con facilidad
las cicatrices que traes.
Ante tanto insulto,
beban vino señores.
Beban vino para perdonar
a todos sus semejantes.
Beban vino para olvidar
las ofensas a su padre.
Beban vino para soportar
las consecuencias de ser unos farsantes.
miércoles, 9 de junio de 2010
Mis botas de rocanrol
23/04/2010
Sabes muy bien,
que yo no soy
lo que tú quieres.
Pero como no hay
nada mejor,
aquí estoy.
Me puedes maltratar,
dejarme en un rincón,
me puedes abandonar
o comerte mi corazón,
pero por favor:
No me vuelvas a pisar
mis botas de cowboy,
no me podrás cambiar,
rocanrol es lo que soy.
Sabes muy bien,
que yo no se bailar,
pero si tú me lo pides
iré contigo a la pista.
Esta noche tienes ganas de jugar
y yo soy tu juguete,
si tú me lo pides
daré vueltas sin parar
al son de tus vaivenes,
esforzándome en las distancias cortas.
Yo tan tonto
y tú tan loca,
vaya par de botas,
arritmicas a ratos,
para cuatro pies
que no saben bailar
sin tropezar en el primer paso,
Pero por favor,
esta noche no me pises
mis botas de cowboy,
yo no soy tu príncipe,
rocanrol es solo lo que soy.
Sabes muy bien,
que me has hecho llorar,
me has echado de tu cama
nada mas terminar,
me has echado de tu casa
sin un beso de despedida,
ya tienes lo que querías
y me quieres olvidar.
A mi todo eso en verdad,
me da igual,
yo también te utilizo a ti
y no me quiero quedar a desayunar.
Solo te tengo una cosa que decir,
aunque no me vayas ha escuchar.
No me vuelvas a pisar,
mis botas de cowboy,
lo demás que hagas no me importa
pero rocanrol es lo que soy,
y eso no se toca.
No.
Sabes muy bien,
que yo no soy
lo que tú quieres.
Pero como no hay
nada mejor,
aquí estoy.
Me puedes maltratar,
dejarme en un rincón,
me puedes abandonar
o comerte mi corazón,
pero por favor:
No me vuelvas a pisar
mis botas de cowboy,
no me podrás cambiar,
rocanrol es lo que soy.
Sabes muy bien,
que yo no se bailar,
pero si tú me lo pides
iré contigo a la pista.
Esta noche tienes ganas de jugar
y yo soy tu juguete,
si tú me lo pides
daré vueltas sin parar
al son de tus vaivenes,
esforzándome en las distancias cortas.
Yo tan tonto
y tú tan loca,
vaya par de botas,
arritmicas a ratos,
para cuatro pies
que no saben bailar
sin tropezar en el primer paso,
Pero por favor,
esta noche no me pises
mis botas de cowboy,
yo no soy tu príncipe,
rocanrol es solo lo que soy.
Sabes muy bien,
que me has hecho llorar,
me has echado de tu cama
nada mas terminar,
me has echado de tu casa
sin un beso de despedida,
ya tienes lo que querías
y me quieres olvidar.
A mi todo eso en verdad,
me da igual,
yo también te utilizo a ti
y no me quiero quedar a desayunar.
Solo te tengo una cosa que decir,
aunque no me vayas ha escuchar.
No me vuelvas a pisar,
mis botas de cowboy,
lo demás que hagas no me importa
pero rocanrol es lo que soy,
y eso no se toca.
No.
lunes, 24 de mayo de 2010
Aprendiz de charlatan , vendedor de humo
Creencia en la propia divinidad,
la fe de todos los necios.
Delirios de grandiosidad
a la venta a muy buen precio
y de regalo un poquito mas de ego
para tapar la mediocridad.
Aunque nosotros no estamos ciegos,
y si no lo vemos, no lo creemos.
No nos sirven las palabras
si no las contrastan los hechos.
Aprendiz de charlatán,
vendedor de humo,
hasta bebió en el Santo Grial
unas uñas de Bourbon.
El es el rey del mundo
y los demás idiotas profundos,
a los que hay que aguantar.
Pobre niño no tuvo abuela
él se lo tiene que decir todo,
las cosas buenas
y las superiores.
Aunque nosotros no estamos ciegos,
tus relatos no nos creemos,
no nos sirven tus galones,
ya conocemos el final del cuento.
No es necesario que te molestes
en escribir mas guiones.
la fe de todos los necios.
Delirios de grandiosidad
a la venta a muy buen precio
y de regalo un poquito mas de ego
para tapar la mediocridad.
Aunque nosotros no estamos ciegos,
y si no lo vemos, no lo creemos.
No nos sirven las palabras
si no las contrastan los hechos.
Aprendiz de charlatán,
vendedor de humo,
hasta bebió en el Santo Grial
unas uñas de Bourbon.
El es el rey del mundo
y los demás idiotas profundos,
a los que hay que aguantar.
Pobre niño no tuvo abuela
él se lo tiene que decir todo,
las cosas buenas
y las superiores.
Aunque nosotros no estamos ciegos,
tus relatos no nos creemos,
no nos sirven tus galones,
ya conocemos el final del cuento.
No es necesario que te molestes
en escribir mas guiones.
sábado, 8 de mayo de 2010
Primero de Mayo
6-8/05/2010
Por fin llegaron
a nuestra fiesta,
los invitados,
los hijos de la revolución,
los más progresistas:
Los socialistas clasistas.
Primos hermanos de las juventudes socialistas,
una nueva generación,
¿para que salir a la calle?
¿para que tirar un cóctel molotov?
Ellos protestaran desde su sillón
y lo que tenga que pasar que pase
mientras no les moleste nadie.
Bajaron de su tejado la pelota,
demasiado interesados,
para parecer idiotas
aunque su madre sea idiota.
Ellos miran hacia otro lado,
prefieren vivir al otro lado del espejo
y en días señalados
protestan indignados:
¡¡¡Camarero!!!
¡¡¡De primero un plato de salmorejo!!!
prefieren vivir al otro lado de la pantalla,
donde sobran tantas bocas
y faltan agallas,
donde que si mi madre es idiota
y yo soy tan lista,
donde en todas las batallas
defienden con la vida
comer en una terraza
y poder gritar al viento:
¡¡¡Camarero!!!
¡¡¡De primero un plato de salmorejo!!!
como signo de transgresión.
Al final todo da igual,
la heroína transgresora de la sociedad
no es mas
que otro saco de harina del mismo costal.
Por fin llegaron
a nuestra fiesta,
los invitados,
los hijos de la revolución,
los más progresistas:
Los socialistas clasistas.
Primos hermanos de las juventudes socialistas,
una nueva generación,
¿para que salir a la calle?
¿para que tirar un cóctel molotov?
Ellos protestaran desde su sillón
y lo que tenga que pasar que pase
mientras no les moleste nadie.
Bajaron de su tejado la pelota,
demasiado interesados,
para parecer idiotas
aunque su madre sea idiota.
Ellos miran hacia otro lado,
prefieren vivir al otro lado del espejo
y en días señalados
protestan indignados:
¡¡¡Camarero!!!
¡¡¡De primero un plato de salmorejo!!!
prefieren vivir al otro lado de la pantalla,
donde sobran tantas bocas
y faltan agallas,
donde que si mi madre es idiota
y yo soy tan lista,
donde en todas las batallas
defienden con la vida
comer en una terraza
y poder gritar al viento:
¡¡¡Camarero!!!
¡¡¡De primero un plato de salmorejo!!!
como signo de transgresión.
Al final todo da igual,
la heroína transgresora de la sociedad
no es mas
que otro saco de harina del mismo costal.
jueves, 29 de abril de 2010
No se puede vivir a base de tranquimazin.
9-14/05/2009
Cansado de gestos y detalles
contra mi persona,
de no ser mas que un pintamonas,
decidí no ser mas amable,
no ser mas buena persona.
Libere mis hormonas
para salir a la calle
y ser ahora yo quien hable
por encima de las normas.
No se puede vivir
con un peso tan grande,
ni si te tratan como a un don nadie,
no se puede vivir
a base de tranquimazin.
Solo importa y solo vale,
el ser verdaderamente feliz.
Solo es realmente importante,
el disfrutar de principio a fin,
que para sufrir
ya recibí bastante.
No dejare que nadie me amargue,
la vida ya es suficientemente vil.
Cansado de gestos y detalles
contra mi persona,
de no ser mas que un pintamonas,
decidí no ser mas amable,
no ser mas buena persona.
Libere mis hormonas
para salir a la calle
y ser ahora yo quien hable
por encima de las normas.
No se puede vivir
con un peso tan grande,
ni si te tratan como a un don nadie,
no se puede vivir
a base de tranquimazin.
Solo importa y solo vale,
el ser verdaderamente feliz.
Solo es realmente importante,
el disfrutar de principio a fin,
que para sufrir
ya recibí bastante.
No dejare que nadie me amargue,
la vida ya es suficientemente vil.
miércoles, 7 de abril de 2010
La plaza del olvido
Foto de juanignaciosl
http://www.flickr.com/photos/juanignaciosl/
26/04/2009
13-14/05/2009
Por las calles sombrías
que vertebran mi ciudad,
bajo la luz artificial
que alumbra las vidas,
entre la densa niebla
que empapa los huesos,
busco el lugar
en que reina la soledad,
por que allí encuentro la paz.
Paraíso efímero,
mi mana de tranquilidad.
Sin temor ni miedo
entre penumbra y oscuridad,
un reino particular
a la hora de los sueños.
Cuando duermen los pequeños
y los borrachos buscan otro bar,
yo recorro la plaza de la miseria
paso a paso hasta mi hogar.
En cada pisada un examen de conciencia,
examinando con paciencia
lo que hice bien e hice mal,
evaluando con suma exigencia
mis atropellos a la inteligencia,
esa afición a fracasar,
el no pararme a pensar,
en los errores de la existencia.
Y en esta plaza de poca concurrencia,
me siento a decirme las verdades,
cuando un aire de tristeza
recorre los soportales.
lunes, 5 de abril de 2010
Es solo un paso mas
20/04/2009
No es cosas de cobardes,
ni tampoco de valiente,
solo es ir dando pasos al frente
hasta sentir bajo los pies el aire.
Objeción de conciencia
contra la ley de la gravedad,
no es una salida fácil,
es una entrada muy concurrida
pero nunca la traspases si vacilas.
No es cosas de cobardes,
ni tampoco de valiente,
solo es ir dando pasos al frente
hasta sentir bajo los pies el aire.
Objeción de conciencia
contra la ley de la gravedad,
no es una salida fácil,
es una entrada muy concurrida
pero nunca la traspases si vacilas.
miércoles, 31 de marzo de 2010
La moral es pasajera
30-31/03/09
Hoy no sirve que es por los demás,
todos saben que solo es por ti,
si sigues con excusas te crecerá la nariz,
deja ya de inventar problemas,
e intenta ser feliz,
camina por la carretera,
deja para los peatones,
para esos que siguen los patrones,
la pulcra y segura acera,
ciudadanos moviéndose
como el agua con las mareas,
se acabaran matando a golpes.
Las normas y las banderas,
las hicieron solo para los torpes
y de ninguna manera cabemos dentro de un molde.
No te fíes, la moral es pasajera
y quien la predica algo esconde.
Que no te encasillen bajo un nombre
o un papel que guardas en la cartera.
Que no te encasillen con un documento,
expedido por cualquier institución,
guárdalo en cualquier cajón,
o si no tienes tiempo,
no te compliques y tíralo.
No eres mejor ni peor que cualquiera,
por no dejarte arrastrar por el viento
de unas normas escritas en otra época.
Hoy no sirve que es por los demás,
todos saben que solo es por ti,
si sigues con excusas te crecerá la nariz,
deja ya de inventar problemas,
e intenta ser feliz,
camina por la carretera,
deja para los peatones,
para esos que siguen los patrones,
la pulcra y segura acera,
ciudadanos moviéndose
como el agua con las mareas,
se acabaran matando a golpes.
Las normas y las banderas,
las hicieron solo para los torpes
y de ninguna manera cabemos dentro de un molde.
No te fíes, la moral es pasajera
y quien la predica algo esconde.
Que no te encasillen bajo un nombre
o un papel que guardas en la cartera.
Que no te encasillen con un documento,
expedido por cualquier institución,
guárdalo en cualquier cajón,
o si no tienes tiempo,
no te compliques y tíralo.
No eres mejor ni peor que cualquiera,
por no dejarte arrastrar por el viento
de unas normas escritas en otra época.
miércoles, 24 de marzo de 2010
El sofa rojo prestado
18-19-30/03/2009
Cuando estoy en la atalaya,
tranquilamente sentado
en este sofá rojo prestado,
antes de irme a la cama,
lo veo todo desde la distancia.
No me implico
para tener mayor perspectiva,
solamente miro
para sacar conclusiones,
aprender de los errores.
En este mundo cíclico,
no solo se aprende de los triunfadores,
también se aprende, y mucho,
de los perdedores.
Lo que no cuentan los libros,
es que la derrota tiene estilo,
la decadencia todos los honores,
y hacen mas propio el camino.
Es mejor alejarse del rebaño,
por que entre tanto rebuzno,
y entre tanto buen alumno,
te pueden hacer daño
con sus pezuñas esos burros.
No cambio mi sofá por un púlpito
y no es por comodidad,
es cuestión de libertad,
de no tener un guion escrito.
Aquí en sus cojines rojos,
no me debo a ningún publico,
no me juzga ningún critico.
Nadie me acusa de loco.
Cuando estoy en la atalaya,
tranquilamente sentado
en este sofá rojo prestado,
antes de irme a la cama,
lo veo todo desde la distancia.
No me implico
para tener mayor perspectiva,
solamente miro
para sacar conclusiones,
aprender de los errores.
En este mundo cíclico,
no solo se aprende de los triunfadores,
también se aprende, y mucho,
de los perdedores.
Lo que no cuentan los libros,
es que la derrota tiene estilo,
la decadencia todos los honores,
y hacen mas propio el camino.
Es mejor alejarse del rebaño,
por que entre tanto rebuzno,
y entre tanto buen alumno,
te pueden hacer daño
con sus pezuñas esos burros.
No cambio mi sofá por un púlpito
y no es por comodidad,
es cuestión de libertad,
de no tener un guion escrito.
Aquí en sus cojines rojos,
no me debo a ningún publico,
no me juzga ningún critico.
Nadie me acusa de loco.
sábado, 13 de marzo de 2010
Patio interior
16/03/2009
Una ventana cerrada
que no nos deja ver.
Haz que chirríen las bisagras,
no lo dudes asómate,
y mira, pero mira bien,
llegaras a ver la playa
y sentirás las caricias del agua
bajo tus pies.
Mientras en el horizonte
el mar poco a poco se derrama.
Pero si al mirar solo ves
las cuerdas de tender,
es que algo no haces bien,
vamos concéntrate
e inténtalo otra vez,
mira más allá de lo que ves.
Solo es cuestión de percepción,
y podrás ver salir el sol,
la tranquilidad del amanecer.
Si solo ves un patio interior,
hazte un favor
y empieza ha creer,
el mar esta mucho más cerca
de lo que piensas,
esta noche te acunara su vaivén,
esta noche nadaras entre sus olas,
esta noche podrás sentarte en la arena
y observar las estrellas de un noche serena.
Una ventana cerrada
que no nos deja ver.
Haz que chirríen las bisagras,
no lo dudes asómate,
y mira, pero mira bien,
llegaras a ver la playa
y sentirás las caricias del agua
bajo tus pies.
Mientras en el horizonte
el mar poco a poco se derrama.
Pero si al mirar solo ves
las cuerdas de tender,
es que algo no haces bien,
vamos concéntrate
e inténtalo otra vez,
mira más allá de lo que ves.
Solo es cuestión de percepción,
y podrás ver salir el sol,
la tranquilidad del amanecer.
Si solo ves un patio interior,
hazte un favor
y empieza ha creer,
el mar esta mucho más cerca
de lo que piensas,
esta noche te acunara su vaivén,
esta noche nadaras entre sus olas,
esta noche podrás sentarte en la arena
y observar las estrellas de un noche serena.
miércoles, 10 de marzo de 2010
Las ultimas gotas de lluvia
10/03/2009
Pagando deudas del pasado
que ahora lastran el día a día,
a una letra en el juego del ahorcado,
es la hora de la justicia,
hay que pagar por los pecados.
Es un circulo vicioso
ir en busca de lo hermoso
y acabar esclavizados.
Odisea por un mundo feliz,
llegaron todos cansados,
se sintieron abandonados
bajo la tormenta del porvenir,
se acabo la suerte,
ahora toca sufrir,
ahora hay un fusil
apuntando a la frente.
Cuantas gotas nos quedan por sentir,
cuantos segundos a la hora de los valientes,
cuanto para estar de cuerpo presente,
cuantas palabras nos quedan por decir.
Pagando deudas del pasado
que ahora lastran el día a día,
a una letra en el juego del ahorcado,
es la hora de la justicia,
hay que pagar por los pecados.
Es un circulo vicioso
ir en busca de lo hermoso
y acabar esclavizados.
Odisea por un mundo feliz,
llegaron todos cansados,
se sintieron abandonados
bajo la tormenta del porvenir,
se acabo la suerte,
ahora toca sufrir,
ahora hay un fusil
apuntando a la frente.
Cuantas gotas nos quedan por sentir,
cuantos segundos a la hora de los valientes,
cuanto para estar de cuerpo presente,
cuantas palabras nos quedan por decir.
lunes, 8 de marzo de 2010
Cuando la esperanza salto por la ventana
16-18/02/2009
Presos de su ocupación,
esclavos del mañana
y todos los domingos en chándal,
esperando oír un gol,
que llegue la hora de ir a la cama
y si hoy hay suerte revolcón
para acabar la semana.
Rutinas templadas con alcohol.
Cuando la esperanza salto por la ventana,
cuando se guardo la ilusión en un cajón.
Creencia en que no hay nada mejor
que soñar entre las sabanas,
los anhelos duermen en el colchón,
y ellos siguen sin hacer nada.
Presos de su ocupación,
esclavos del mañana
y todos los domingos en chándal,
esperando oír un gol,
que llegue la hora de ir a la cama
y si hoy hay suerte revolcón
para acabar la semana.
Rutinas templadas con alcohol.
Cuando la esperanza salto por la ventana,
cuando se guardo la ilusión en un cajón.
Creencia en que no hay nada mejor
que soñar entre las sabanas,
los anhelos duermen en el colchón,
y ellos siguen sin hacer nada.
viernes, 5 de marzo de 2010
Sin raices ni cimientos
5-6-7/02/2009
Si todos tus sueños empiezan
cuando sales de casa
y cierras la puerta.
No te equivoques amigo,
tu eres un nómada,
un hacedor de caminos.
Cuatro paredes nunca serán tu casa,
si tu presente es el porvenir,
tu día a día es caminar y caminar,
y tu siguiente movimiento siempre es avanzar,
no duermas dos noches
nunca en la misma cama.
Dejar de buscar, jamas.
Heredero de un mundo en movimiento,
siempre hay algo mas alla.
Sin raices ni cimientos,
solo rodar y rodar,
sin prestar atención al tiempo,
sin hora de llegada.
Si todos tus sueños empiezan
cuando sales de casa
y cierras la puerta.
No te equivoques amigo,
tu eres un nómada,
un hacedor de caminos.
Cuatro paredes nunca serán tu casa,
si tu presente es el porvenir,
tu día a día es caminar y caminar,
y tu siguiente movimiento siempre es avanzar,
no duermas dos noches
nunca en la misma cama.
Dejar de buscar, jamas.
Heredero de un mundo en movimiento,
siempre hay algo mas alla.
Sin raices ni cimientos,
solo rodar y rodar,
sin prestar atención al tiempo,
sin hora de llegada.
domingo, 28 de febrero de 2010
Tiempo perdido
26/01/2009
Fracción de tiempo que pasa,
son momentos que se pierden,
son silencios que nos ganan,
son recuerdos que se marchan,
son los vacíos que nos envuelven
en la soledad de una cama.
Pasa y pasa el tiempo
que no vuelve más,
los días perdidos
no los recuperaras jamas.
El tiempo no es un hijo pródigo,
no es el perro que siempre vuelve al hogar.
Dice que se va y se va.
Fracción de tiempo que pasa,
son momentos que se pierden,
son silencios que nos ganan,
son recuerdos que se marchan,
son los vacíos que nos envuelven
en la soledad de una cama.
Pasa y pasa el tiempo
que no vuelve más,
los días perdidos
no los recuperaras jamas.
El tiempo no es un hijo pródigo,
no es el perro que siempre vuelve al hogar.
Dice que se va y se va.
domingo, 21 de febrero de 2010
Las cuatro de mañana
24/01/2009
Cuatro de la mañana,
es la hora de las borracheras,
de los que vacían los vasos
como única recompensa,
de la manada que vuelve de cacería
con los dientes ensangrentados,
cuatro de la mañana,
es la hora de la amnesia.
Cuatro de la mañana,
es la hora de los coches en los descampados,
del sexo por vocación,
con los cristales empañados,
apurando la ultima opción,
de los asientos reclinados.
Cuatro de la mañana,
es la hora del corazón roto,
de la agónica vuelta a casa,
de volver a sentirse solo,
de tener un parche en el alma.
Cuatro de la mañana,
es la hora de los recuerdos borrosos
empapados en ginebra
que engulle en cada sorbo
todo lo que le recuerda a ella.
Cuatro de la mañana,
es la hora punta
del amor
de los clientes a las putas,
por un precio acordado.
Cuatro de la mañana,
es la hora de la orgía,
de la fiesta en los portales,
lecciones de anatomía
que se auto-imparten los chavales.
Cuatro de la mañana,
es la hora de las caricias
es la hora es la hora de los amantes,
de los que se aman a escondidas,
y de los que se aman en medio de la calle.
Son las cuatro de la mañana.
Cuatro de la mañana,
es la hora de las borracheras,
de los que vacían los vasos
como única recompensa,
de la manada que vuelve de cacería
con los dientes ensangrentados,
cuatro de la mañana,
es la hora de la amnesia.
Cuatro de la mañana,
es la hora de los coches en los descampados,
del sexo por vocación,
con los cristales empañados,
apurando la ultima opción,
de los asientos reclinados.
Cuatro de la mañana,
es la hora del corazón roto,
de la agónica vuelta a casa,
de volver a sentirse solo,
de tener un parche en el alma.
Cuatro de la mañana,
es la hora de los recuerdos borrosos
empapados en ginebra
que engulle en cada sorbo
todo lo que le recuerda a ella.
Cuatro de la mañana,
es la hora punta
del amor
de los clientes a las putas,
por un precio acordado.
Cuatro de la mañana,
es la hora de la orgía,
de la fiesta en los portales,
lecciones de anatomía
que se auto-imparten los chavales.
Cuatro de la mañana,
es la hora de las caricias
es la hora es la hora de los amantes,
de los que se aman a escondidas,
y de los que se aman en medio de la calle.
Son las cuatro de la mañana.
viernes, 12 de febrero de 2010
No dejes que esta vida te gane
11/01/2010
En las horas más bajas,
cuando toda la mala fortuna
recae sobre tu espalda,
no tengas dudas,
no te detengas,
da otro paso hacia delante,
muestra al mundo tu mejor cara.
No importa ser un farsante
si con eso logras salir de la cama
y pisar con fuerza
los adoquines que cubren las calles.
No dejes que esta vida te gane,
aunque todo sea una mierda,
demuestra al mundo lo que vales.
Romper a llorar es una vía de escape,
pero no hará que la pena desaparezca
ni que el pasado cambie.
Hay que ser más fuertes
que las desgracias que nos pasen,
por mucho que nos cueste,
por mucho que nos lastren.
Hay que ser muy fuerte,
aunque sea ella quien se marche.
En las horas más bajas,
cuando toda la mala fortuna
recae sobre tu espalda,
no tengas dudas,
no te detengas,
da otro paso hacia delante,
muestra al mundo tu mejor cara.
No importa ser un farsante
si con eso logras salir de la cama
y pisar con fuerza
los adoquines que cubren las calles.
No dejes que esta vida te gane,
aunque todo sea una mierda,
demuestra al mundo lo que vales.
Romper a llorar es una vía de escape,
pero no hará que la pena desaparezca
ni que el pasado cambie.
Hay que ser más fuertes
que las desgracias que nos pasen,
por mucho que nos cueste,
por mucho que nos lastren.
Hay que ser muy fuerte,
aunque sea ella quien se marche.
miércoles, 10 de febrero de 2010
Pequeñas fotos
20/01/2009
No, no tiene que ser odio,
no tiene que ser amor,
lo que llene siempre un folio
como recurso del autor.
No, no tiene que ser pena,
ni tiene que ser alegría,
no escribas para un mecenas
ni para comer todos los días.
Lo único que importa es que describas
pequeñas fotos de lo que ves,
pequeñas partes de verdad,
todo lo que despierte tu interés,
todo lo que te haga soñar.
No, no lo escribas para vender,
ni tampoco lo has de ocultar,
la luz no le niegues,
pero no se escribe para alardear.
No, no tiene que ser en verso,
no tiene que ser un poema,
no tiene que ser un libro de texto,
ni un código que llevar por bandera.
Lo único que importa es que escribas
pequeñas fotos de tu ser,
pequeñas fotos de tu vida,
que te ayuden por si te vuelves a caer.
No, no hace falta que sea un discurso,
no hace falta que sea perfecto,
ni que hable de lo mal que esta el mundo,
de la grandeza del universo
o de que la humanidad va dando tumbos.
Escribir no debiera hacer presos
ni hay normas para hacerlo,
lo único importante es que muestres algo tuyo,
pequeñas fotos de lo que ves,
pequeñas partes de verdad,
dentro de una mentira.
No, no tiene que ser odio,
no tiene que ser amor,
lo que llene siempre un folio
como recurso del autor.
No, no tiene que ser pena,
ni tiene que ser alegría,
no escribas para un mecenas
ni para comer todos los días.
Lo único que importa es que describas
pequeñas fotos de lo que ves,
pequeñas partes de verdad,
todo lo que despierte tu interés,
todo lo que te haga soñar.
No, no lo escribas para vender,
ni tampoco lo has de ocultar,
la luz no le niegues,
pero no se escribe para alardear.
No, no tiene que ser en verso,
no tiene que ser un poema,
no tiene que ser un libro de texto,
ni un código que llevar por bandera.
Lo único que importa es que escribas
pequeñas fotos de tu ser,
pequeñas fotos de tu vida,
que te ayuden por si te vuelves a caer.
No, no hace falta que sea un discurso,
no hace falta que sea perfecto,
ni que hable de lo mal que esta el mundo,
de la grandeza del universo
o de que la humanidad va dando tumbos.
Escribir no debiera hacer presos
ni hay normas para hacerlo,
lo único importante es que muestres algo tuyo,
pequeñas fotos de lo que ves,
pequeñas partes de verdad,
dentro de una mentira.
viernes, 5 de febrero de 2010
El angel de la guarda
17/01/2009
Le acusaran
como único culpable.
Toda la gente respetable,
esta noche hará
el papel de fiscal.
No espera un juicio agradable,
ni una sentencia a su favor
Solo le queda esperar
a que abran las puertas de prisión.
Ya no vera mas el azul del cielo,
ahora el tiempo poco a poco cava
mas profundo su agujero.
Su alegato, cavar una tumba,
la acusación con el fusil
y un ángel de la guarda
que no le deja salir del país.
Le acusaran
como único culpable.
Toda la gente respetable,
esta noche hará
el papel de fiscal.
No espera un juicio agradable,
ni una sentencia a su favor
Solo le queda esperar
a que abran las puertas de prisión.
Ya no vera mas el azul del cielo,
ahora el tiempo poco a poco cava
mas profundo su agujero.
Su alegato, cavar una tumba,
la acusación con el fusil
y un ángel de la guarda
que no le deja salir del país.
jueves, 4 de febrero de 2010
No se extraña, no se echa de menos
9/01/2009
No se extraña,
no se echa de menos
pero cada mañana
los trenes se llenan de viajeros,
lo desconocido de aventureros,
y las oficinas de corbatas.
Nunca nadie es el primero
a la hora de abrir el sendero
Nunca nadie es el primero
a la hora de ser embustero,
de dar el mordisco a la manzana.
No se extraña,
no se echa de menos
pero cada mañana
los trenes se llenan de viajeros,
lo desconocido de aventureros,
y las oficinas de corbatas.
Nunca nadie es el primero
a la hora de abrir el sendero
Nunca nadie es el primero
a la hora de ser embustero,
de dar el mordisco a la manzana.
martes, 2 de febrero de 2010
Se extraña, se echa de menos
9/01/2009
No es por ser canalla,
ni lobo con piel de cordero,
ni cordero.
No es tiempo de venganzas
ni de dejar de regar el florero
de las palabras,
no iniciemos nosotros la matanza,
comportémonos como caballeros,
esos que aun estando en casa
siempre iban con traje y sombrero.
Son cosas que se extrañan,
son cosas que se echan de menos.
No es por ser canalla,
ni lobo con piel de cordero,
ni cordero.
No es tiempo de venganzas
ni de dejar de regar el florero
de las palabras,
no iniciemos nosotros la matanza,
comportémonos como caballeros,
esos que aun estando en casa
siempre iban con traje y sombrero.
Son cosas que se extrañan,
son cosas que se echan de menos.
jueves, 28 de enero de 2010
Todos los bajistas sueñan con contrabajos
Todos los bajistas sueñan con contrabajos
como los niños pequeños
sueñan con el primer beso
y los borrachos con que les llenen el vaso.
Hay muertos que sueñan con estar vivos,
y vivos que sueñan con estar muertos.
Todos los chicos de mi barrio
sueñan con la chica mas popular del instituto,
ella sueña que la salva de este mundo
su novio, ese pijo niño rico.
Todas las mujeres solteras
sueñan que un atractivo galán
las corteja en la barra de un bar
y luego las lleve al altar
no sin antes probarlo en sus caderas.
No todos los hombres casados
sueñan que cada noche su mujer
es una completa desconicida
a la que deben complacer
para que nunca se marchen de su vida.
La gente triste cuando cierra los ojos
sueña con que pase el vendaval,
con que alguien le ayude a recoger los trozos
que chocaron contra el suelo de su felicidad.
como los niños pequeños
sueñan con el primer beso
y los borrachos con que les llenen el vaso.
Hay muertos que sueñan con estar vivos,
y vivos que sueñan con estar muertos.
Todos los chicos de mi barrio
sueñan con la chica mas popular del instituto,
ella sueña que la salva de este mundo
su novio, ese pijo niño rico.
Todas las mujeres solteras
sueñan que un atractivo galán
las corteja en la barra de un bar
y luego las lleve al altar
no sin antes probarlo en sus caderas.
No todos los hombres casados
sueñan que cada noche su mujer
es una completa desconicida
a la que deben complacer
para que nunca se marchen de su vida.
La gente triste cuando cierra los ojos
sueña con que pase el vendaval,
con que alguien le ayude a recoger los trozos
que chocaron contra el suelo de su felicidad.
martes, 26 de enero de 2010
Solemne carnaval
31/12/2008-4/1/2009
Nos mataron demasiadas veces,
pero no nos mataron lo suficiente,
siempre hay cosas mas dolorosas
que la propia muerte
esta vez no hubo suerte.
Aunque en verdad
nunca vuelven todos de la guerra.
Aunque en realidad
muera algo de nosotros con la tristeza
en un solemne carnaval
de apariencia serena,
todos los que hoy me vienen ha consolar
jamas entenderán
mi tristeza a la hora de la cena.
Pero no hay bala que acabe conmigo,
no hay veneno que pueda matarme,
a las heridas amnesia,
al sufrimiento olvido,
aunque ni yo me lo crea.
Tratare de engañarme,
quizás no pueda salvarme
ni entrando en una iglesia.
Lo demás,
ver a la gente llorar,
todo son alardes.
Lo demás,
la entereza hasta el final,
solo son alardes.
Quizás el camino de los cobardes,
quizás solo una huida hacia delante,
echar ha correr sobre el alambre
sin miedo a la caída.
Nos mataron demasiadas veces,
pero no nos mataron lo suficiente,
siempre hay cosas mas dolorosas
que la propia muerte
esta vez no hubo suerte.
Aunque en verdad
nunca vuelven todos de la guerra.
Aunque en realidad
muera algo de nosotros con la tristeza
en un solemne carnaval
de apariencia serena,
todos los que hoy me vienen ha consolar
jamas entenderán
mi tristeza a la hora de la cena.
Pero no hay bala que acabe conmigo,
no hay veneno que pueda matarme,
a las heridas amnesia,
al sufrimiento olvido,
aunque ni yo me lo crea.
Tratare de engañarme,
quizás no pueda salvarme
ni entrando en una iglesia.
Lo demás,
ver a la gente llorar,
todo son alardes.
Lo demás,
la entereza hasta el final,
solo son alardes.
Quizás el camino de los cobardes,
quizás solo una huida hacia delante,
echar ha correr sobre el alambre
sin miedo a la caída.
lunes, 18 de enero de 2010
El futuro que nos espera
30/12/2008
¿Y tu que?
Joven aun adolescente,
que en tu creencia de saber,
solo resultas prepotente,
malcriado,
un maldito insolente,
pequeño avaro de poder.
Para la generación mas preparada
la primera en la frente,
primera hornada de padres incompetentes.
De esta absurda educación,
yo el primer disidente.
Fracaso del pedagogo,
fracaso del educador
y los mas culpables de todos,
los responsables de la concepción.
Ahora resulta
que van a corregir los errores del pasado,
pues eso a mi me insulta,
yo no he salido tan malo
como todos estos niños mimados.
Y no hablamos de austeridad,
hablamos de lo que es lo normal.
Generación de padres borregos,
y por desgracia,
la cabra siempre tira al monte.
¿Y tu que?
Joven aun adolescente,
que en tu creencia de saber,
solo resultas prepotente,
malcriado,
un maldito insolente,
pequeño avaro de poder.
Para la generación mas preparada
la primera en la frente,
primera hornada de padres incompetentes.
De esta absurda educación,
yo el primer disidente.
Fracaso del pedagogo,
fracaso del educador
y los mas culpables de todos,
los responsables de la concepción.
Ahora resulta
que van a corregir los errores del pasado,
pues eso a mi me insulta,
yo no he salido tan malo
como todos estos niños mimados.
Y no hablamos de austeridad,
hablamos de lo que es lo normal.
Generación de padres borregos,
y por desgracia,
la cabra siempre tira al monte.
domingo, 17 de enero de 2010
Tus amigas las lenguas
23/12/2008
Son tus amigas las lenguas,
quizás no te convenga
que estén todo el día
con su bla, bla, bla, bla.
Ensalivando y enredando
te van lobotomizando,
se adentran en tu cabeza
como una plaga en la cosecha.
Son tus amigas las lenguas,
detrás de cada puerta
en el clímax de las orgías
con su ahhh, ahhh, ahhh, ahhhhhh,
calentando y excitando
te van poco a poco vaciando
cuando el demonio reza
de rodillas su oración.
Son tus amigas las lenguas,
siempre en acto de protesta,
luchando por la anarquía
con su bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao,
gritando y arengando
poco a poco liberando
a la gente de su pereza,
signo de revolución.
Son tus amigas las lenguas,
siempre en busca de guerra,
siempre buscando pelea
y malas compañías
con su bla, bla, bla, bla.
Buscando y encontrando
en todo tipo de bares
el placer de pelear
y un poco de diversión.
Son tus amigas las lenguas,
quizás no te convenga
que estén todo el día
con su bla, bla, bla, bla.
Ensalivando y enredando
te van lobotomizando,
se adentran en tu cabeza
como una plaga en la cosecha.
Son tus amigas las lenguas,
detrás de cada puerta
en el clímax de las orgías
con su ahhh, ahhh, ahhh, ahhhhhh,
calentando y excitando
te van poco a poco vaciando
cuando el demonio reza
de rodillas su oración.
Son tus amigas las lenguas,
siempre en acto de protesta,
luchando por la anarquía
con su bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao,
gritando y arengando
poco a poco liberando
a la gente de su pereza,
signo de revolución.
Son tus amigas las lenguas,
siempre en busca de guerra,
siempre buscando pelea
y malas compañías
con su bla, bla, bla, bla.
Buscando y encontrando
en todo tipo de bares
el placer de pelear
y un poco de diversión.
viernes, 15 de enero de 2010
Referencias
18/11/2008
Después de hacer tantas estupideces,
de acertar siempre en el centro del error,
me volví a equivocar una y mil veces
hasta que de los peores fui el mejor.
No tengo ayer, ni referencias
que puedan hablar bien de mi,
no busques en un papel mi experiencia
un examen nunca saco lo mejor de mi.
Después de hacer tantas estupideces,
de acertar siempre en el centro del error,
me volví a equivocar una y mil veces
hasta que de los peores fui el mejor.
No tengo ayer, ni referencias
que puedan hablar bien de mi,
no busques en un papel mi experiencia
un examen nunca saco lo mejor de mi.
jueves, 14 de enero de 2010
Modos y maneras
15/11/2008
Buscando la manera
de hacer algo positivo,
todo puede ser mejor de lo que esperas.
Si en la acera
tiras un puñado de arena,
cuando te quieras dar cuenta,
habrás llegado a la playa
pero has de tener paciencia
la sociedad no se entera de nada.
Buscando el modo
de mejorar un poco
A fin de entrar en la aristocracia
de los hombres buenos
me castigo por tonto,
me fustigo por necio
a fin de cuentas
la letra con sangre entra,
o eso al menos nos enseñan.
Es el recuerdo
de un tiempo que me atormenta.
Primeros reflejos,
futuras dolencias.
Buscando el modo
de no repetir errores pasados.
Buscando la manera
de hacer algo positivo,
todo puede ser mejor de lo que esperas.
Si en la acera
tiras un puñado de arena,
cuando te quieras dar cuenta,
habrás llegado a la playa
pero has de tener paciencia
la sociedad no se entera de nada.
Buscando el modo
de mejorar un poco
A fin de entrar en la aristocracia
de los hombres buenos
me castigo por tonto,
me fustigo por necio
a fin de cuentas
la letra con sangre entra,
o eso al menos nos enseñan.
Es el recuerdo
de un tiempo que me atormenta.
Primeros reflejos,
futuras dolencias.
Buscando el modo
de no repetir errores pasados.
martes, 12 de enero de 2010
Casto y puro, basto y puto
Ahora que desconfío de todas las mujeres.
Ahora que desconfío incluso de mi.
Ahora que me castigo mirando las paredes.
Ahora que he vuelto a escribir.
Suicidio colectivo de pensamientos racionales,
suicidio colectivo de normas morales.
Ahora que soy yo quien escoge
solo me queda gritar:
Sexo solo esta noche,
sexo por afinidad,
sexo casto,
sexo puro,
sexo para el falso amor.
Sexo basto,
sexo puto,
sexo hasta la extenuación.
Sexo por vocación,
sexo oral
el orgasmo de los cuerpos,
el sudor del placer,
el cielo por un momento
en el acto sexual de creer,
de creer en el sexo.
Ahora que desconfío incluso de mi.
Ahora que me castigo mirando las paredes.
Ahora que he vuelto a escribir.
Suicidio colectivo de pensamientos racionales,
suicidio colectivo de normas morales.
Ahora que soy yo quien escoge
solo me queda gritar:
Sexo solo esta noche,
sexo por afinidad,
sexo casto,
sexo puro,
sexo para el falso amor.
Sexo basto,
sexo puto,
sexo hasta la extenuación.
Sexo por vocación,
sexo oral
el orgasmo de los cuerpos,
el sudor del placer,
el cielo por un momento
en el acto sexual de creer,
de creer en el sexo.
domingo, 10 de enero de 2010
A pelo
Demasiado pronto
o demasiado tarde
siempre es un buen momento
para largarse.
Siempre mal y pronto
o bien y tarde,
siempre demasiado tiempo
para aguantarse.
Demasiado listo para no ser cobarde,
demasiado arrogante
para cambiar con el viento.
Da igual como nos portamos
todo habia sucedido ya antes,
da igual como nos portamos,
nada de lo que hagamos es importante,
todos unos farsantes.
Cuando de verdad hace frio,
todos con bufanda y guantes.
o demasiado tarde
siempre es un buen momento
para largarse.
Siempre mal y pronto
o bien y tarde,
siempre demasiado tiempo
para aguantarse.
Demasiado listo para no ser cobarde,
demasiado arrogante
para cambiar con el viento.
Da igual como nos portamos
todo habia sucedido ya antes,
da igual como nos portamos,
nada de lo que hagamos es importante,
todos unos farsantes.
Cuando de verdad hace frio,
todos con bufanda y guantes.
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